DESENCUENTRO ( y no es un tango)

Hay noches huecas / En las que intentas esconder / Bodas pasadas / Fotos grises / La cara de un dictador/ La mueca desgraciada de una era / Pero el hueco es hondo ,/ Tanto / Que hasta la eternidad aprovecha esa hondura / Y la eternidad es un objeto / y tambien una patraña que nos presenta la vida finita,/ esta vida / Hay noches bastardas que se parecen al día / El dia ya se fue / Y en la noche volves a buscarte / Porque encontrar algo es imposible / Y ese encuentro es con tu yo ////// Ciri

Cumplió con la tristeza tipica del desagradecido que besa la mano, gimiendo interminables “gracias” Se subió al festín cuando el reo engalanado proclamó con rauda hidalguía“ Esto no es una muerte, campeón, finishela, hacela corta” Pero el chacal no se dio por vencido y le lloró un oceano. Y le dijo que la vida los volveria a juntar. Que Dios es argentino y socio de ambos. Le dejo tatuada una húmeda flor en la solapa, una aureola florida de lagrimas y mocos. Lo abrazó. Una y mil veces Pero el idiota, en verdad, tomó partido por el cuerpo ausente. Y por lo que vendrá. Porque el idiota no es idiota. Juega un juego que solo entiende y que lo ayuda a salir. A perdurar. Y AHORA ES SOLO UN ORTIVA EN RETIRO RINDIENDOSE A LOS PIES DEL PROXIMO LEÓN Al salir cargó el arma, porque sabe que la guerra esta a la vuelta de la esquina Que los misiles se guardan en un i pad o en el baúl de un auto blindado- Al regresar a su casa su mujer lo recibió con un beso y los bepis estiraron la mano. Les pidió a todos una tregua. El consumo está en pausa, solo hay que esperar al nuevo león . “Cuando Papá entre con el revolver humeante oliendo a carne amiga difunta, Ahí, recién ahí volveremos a ser la familia de siempre” Se sirvieron una sopa tibia. Y se fueron a dormir.

Esperando esa muerte que les devolverá la vida.

RECORDANDO UNA VIEJA CANCION DE LEONARD COHEN

“Flores para hitler bostezaba el verano”
Leonard Cohen

El confort se cobró una nueva víctima
Están velando los harapos
Del desnudo.
Los velos de las viudas de Dios-

El cielo se llenó de bocas
Y llueven murmullos
Y también algunos gritos
El cielo esta mudo y espera ser poblado.

Sobra frío con olor a país olvidado
Lloran los perros
La luna derrapa
Y sigo aquí frotando ramas
Deshojando esos viejos temporales
Que hoy se destiñen en tu cuerpo.

Me quedan mas afueras que adentros
Soy como un viejo poema supurando rabias y gusanos

Me quedan revoluciones esteriles
Y un almanaque de futuros inciertos

Amaneció el pasado de espejo roto.
Por eso estamos nocturnamente desangelados

Las flores que bostezaba el verano
Volvieron a marchitar el jardin.

Ciri

Llegó el momento de hablar de los improbables
Y encender algunas incertidumbres
Llegó el momento de montarse en las creencias
Y despejar el humo de lo certero
Llegó el momento de quemar algunos barcos
- solo algunos-
y descolgar los cuadros mas debiles del cuarto.
Llegó el momento de soltar amarras
Y aferrarse a lo mas incondicional de cualquier condición
Llegó el momento de desplegar las alas para reconocer mejor el terreno
Y no olvidar que lejos o cerca no se mide en kilómetros
Llegó el momento de pulsear con el indice
Y poner la fuerza en el lugar correcto
Llegó el momento de dejar de imitar a la mariposa nocturna
Y no morir en el vano intento de quebrar la lámpara.
Llegó el momento de ponerle un punto de llegada al infinito
Y dejar de traficar ángeles por el barrio
Llegó el momento
Y digo accion y grito ternura.

Ciri

LA FALSA CALMA

Y tendrás paz,
Los huesos derramados iluminaran al poeta
y también al padre, al hombre
y a quien mierda fuiste o serás de aquí en más.

En la tierra quedo esculpida
tu mirada de mundo al revés,
los murciélagos empedernidos de esta
y otras escuelas
nos siguen mirando
Mejor ignorarlos con ese silencio que ya nadie impone
Mejor ignorarlos y pasarlos por esta aguja caliente
que quema las impurezas mínimas y también la otras.

Lloramos en paz dentro de los encuentros,
reímos en silencio para no ser descubiertos
como en la calma febril e incierta del 77

Si hay lágrimas que las borre la música
Si hay tiempo que sea de aquí para atrás y para adelante

El perro de siempre volvió a ladrar.\
Una vez más nuestro amigo nos dice
Que lloverán demonios a la una
Esa hora de nadie tan peligrosa


Ciri

A contrario sensu

La espera se hizo polvo
Como el ayuno de los hambrientos

Cayó el mensaje del impío
Hizo ruído en la carne
Silenció la ansiedad depravada.

Acaso es otro alerta de Dios?
Nuevamente el descuido nos empapa?
nuevamentesalimos a guerrear los que claudicamos como mortales?

Si sobran los acertijos
No redundemos en el cuerpo de la duda:
la razón esta en off-side y punto.

Las piezas se mueven solas
el temblor del tablero
cambió la dirección del juego.

Estamos enredados en los pliegues de la rutina existencial.
Atento, mi querido traidor
atento, mi abnegado traidor :Si vas a disparar,
( y ateniendome a tu miserable estilo)
te advierto que
mi espalda tiene alas - y no deseo un vuelo rojo
ademas:
le sobran angeles a mi cielo.


Ciri

las alas de luca

"la vida no es para pelear"
luquita( 6 años)


en el peñon de los olvidos
hoy lloran mis otros sergios,
los militantes
los absorventes,
los llovidos a destiempo
en ese rojo peñon tambien despiertan
los sergios tiernos,
los abordables
los iluminados

a los pies de las calles sin nombre
nada un almita feliz
un almita blanca,
muy blanca.
me lleva hasta su nube
despliega sus alas
entiendo el vuelo,
me recomeinda no entender.
me estimula a sentir
a disfrutar la altura.

se que el mundo sigue andando,
pero me detengo aqui
a la altura del cordon,
navegando un charco
rimando el humor del mundo con este oceano inventado.

llueve en un instante que no le importa a nadie,
salvo a nosotros

De repente...

De repente fuimos los pibitos desaforados de la siesta
Y salimos a dar la vida por un pelo de concha.
Y un pelo de concha nos arrastró por el infinito cero.
A la hora de no dormir
Sucumbimos como almitas en ayuno y sin siesta.

De las guerras menos comunes:
Nos quedo la costumbre de matar sin mirar,
El fofo complejo de gozar y evaporarnos.
De las fiebres trasnochadas, las alocadas fiebres,
Aprendimos que hacer el amor a oscuras
Era traicionar al amor.
En la mesa de las guerras,
Sobraron miguitas de fatigas libertarias
Nadie las barrió.
Nadie se las quiso llevar a la boca.

De repente Dios se murió
Fue velado en los umbrales de Zaratustra,
Desmentido por Artaud y resucitado por Buda.

De repente descubrimos que el viejo no era inmortal
Que el futbol no es un deporte de varones
Y que ya no estamos para enamorarnos de la mamá de Eduardo.
Ni de Emma Peel.

De repente te fuiste y reencarnaste en otro país
Muy parecido al nuestro, pero otro país.

De repente fuimos mutando en extrañas hormigas racionales
De repente corrimos en sentido circular
Y no vimos en que posta la vida aun sostenía su antorcha.

De repente un idiota grita patria.
Y nos desnudamos para saludar otra bandera
Mucho mas nuestra.
No es un trapo. Es una bandera.
Y sangró mil veces por nosotros.

CIRI

(dIBUJO : Luis A. Spinetta -Libro de Almendra-)

Leviatan de la vieja monada lisergica,
¿Donde quedo el don
Y donde la nada de los nados.?

Alma de polilla, no te fumes mi nube.
Acordate que alguna vez
Encendimos el pogo maldito de los cloacales
Y después nos borramos,
Y lo hicimos un segundo antes de la caídas.
Y socializamos la culpa en la piscina breve
Y caímos con el lujo idiota de las moscas de varieté.

Sin embargo, a vos el barrio te mama y te adora.
A mi, en cambio me facturan hasta los vomitos.

Te sigo y seguiré a todas partes.
Sin banderas ni estandartes
Con la salud breve y generosa del que sabe dar todo lo que recibió

ROCK AND ROLL EN OFF SIDE

Ahora el rock esta en las gradas, no en el escenario.
La fiesta se hizo ceniza y el fuego es un recuedo.
Me cansé de la bulla autorreferncial de un cantante desanimado que siempre termina recostado sobre las cuerdas adiposas de una guitarra desinflada.
Arden Cromagnones. Se incendian almas y cuerpos. 8Pero el fuego ahora destruya no anima)
Los molinos sin quijote tienen hambre, desenvainan y se quedan con el amuleto de la historia.
Se fugan perlas de un carnaval triste y miserable. Compramos joyas robadas.
El “desadoctrinado” adoctrina. El salmon sigue la corriente.
Todo da igual. Solo cantan las remeras. Y en la misa pagana del pogo interminable los cuerpos no dialogan , se chocan. Estallan.
Sigo esperando el amor japones que me transforme en un kamikaze del sueño infinito.
Sigo esperando la banda que me hable del infierno encantador y de los puentes amarillos
Sigo esperandote debajo de lo prohibido, a la altura de la piel verdadera.

Escupo sobre tu bengala. Orino tu repugnante vacio.
No me des de beber de tu puta leche ni te sientes en mi mesa.
(Sabelo: mi parte sana no se negocia)
Toca tus canciones leos de mi, me podes transformar en el peor de los elefantes.

Larga vida a la fiesta que llegara.
(Demas esta decir que no estas invitado.)

CIRI

oh que sera ( nada que ver con chico buarque)

será otra luz
o el llamado de la musa con piel extraña.
será un clamor metalico,
o tambien la revelación del dios
que simulò tu credo y otras cenizas
será el poeta
buscando asilo en los corazones pendulares.
será el idiota
que alza su alarido para que alguien atienda su pequeñeces.
será que nombro lo innombrable
para cultivar leyendas innecesarias que oxigenan las reuniones.
será que el perro de la lluvia
volvió despues de la tormenta y ahora es mi mejor aliado.
será que uno se harta,
entonces la palabra lo auxilia
un segundo antes de otra prematura muerte,
un segundo despues del archivo
una vida antes de lo irremediable.

Ciri

Una palabra que no existe

I

si existiese una palabra que al escribirla pueda provocar el mas drmatico estallido ( me refiero al estallido del silencio)

y si con esa palabra pudieramos enterrar todos los alaridos desaforados de la vida:
me pasaria la vida gritando silencios,
despertando amorosas tempestades
-y solo escribiria silencios y mas silencios-

sera la hora de crear esa palabra que desconocemos.( y que merece ser escuchada)?

mi alma percuta un silencio de bala,
de clamor,
de fuego

la palabra que no existe será parida en instantes
y tendra cuerpo
piel
alma

la palabra que no esta
un silencio que no para de estallar en mi.

II


de tanto en tanto los imposibles me agitan como una coctelera de diamantes.

de tanto en tanto los laberintos son una linea recta hacia mi propio misterio

de tanto en tanto la vida me enrostra que debo diferenciarme del “enemigo”, aprendiendo de el,
dandole las gracias,
debilitandolo con mi insistente silencio,
con mi plegaria de fuego o de lluvia.

así me libero
asi quiebro mi propia sombra y vuelvo a nacer.

Ciri

Al Flaco Spinetta

Y un dia te enteras que lo imposible
Se hace posible.
Y que el peor posible se asoma.
Y nos quedamos huerfanos.
Y el poema se derrite en la piel de otra música.
Y el llamado dolido de la guitarra negra
Se hace piel en la nada
Y nadie vuelve
Y a todos se nos muere
Una muchacha
Un gorrión
Un capitan
Un perro oondeanado
Un alma de diamante

Y no habra ni Dios ni olvido
Solo latirá un corazón errante
Y volveremos siempre
A pesar de tu ausencia.

Y habra mas
Y sera tarde
Y cantaremos
Mientras el mundo arde.

UN INVENTARIO DE NADA

Un látigo para tatuar
monitos en el culito
Un martillo para destrozar
cabezas parlantes
Una jeringa para dormirte
el alma y el sexo.
Un jabón para lavarte
la boca y anestesiar las palabras.
Una mascota para morderte mejor
y otra para la cena
Un libro para atentar
contra la mesa renga
Un lugar común
para que sea mas creíble lo obvio
Un mazo para esconder las cartas
Un ancho de basto para evitar el truco.
Un soliloquio de amantes desencontrados
Un agujero para enmendar
Una gota que no cabe en ningún vaso
Un cuento agotado que se repite a si mismo

Todo es tan imprescindible
como inutil.

CIRI

INVENTARIO DE POETA DESAFINADO

La prosa destartalada
La palabra hueca
Las silabas cariadas que gritan con mal aliento
Las vocales golpeadas
Las consonantes magulladas
Las manos callosas que abollaron el ritual del poeta
El verso atrofiado
Los sustantivos demacrados
Las antenas desequilibradas que crucificaron un corazón
La sensibilidad remojada
La guitarra astillada
Los hilos conductores que descuartizan el mensaje
El grito acotado
El silencio delator
La mirada con mal de ojo

Son hojas que duelen
(Otra canción idiota
Volando cerca.)

CANCION PARA MI MUERTE ( NO ES UN POEMA )

Nadie sale vivo de aquí.
Todos cargamos este cartel.
Nadie puede ignorar
Esta regla universal .
Sepanlo: ella (la vida)
Es finita. Es asi y no
Hay nada mas que agregar.
Principio y Fin. ¿Que mas?
Se pagará con vida, siempre.

Nadie sale vivo de esta vida
Quien quiera hacerlo deberá
Transar con la muerte.
No queda otra, es así.
Ella, la omnipresente
Actúa rapido y sin miedo:
A veces con cierta desmesura,
Otras con un plan
Certero.Implacable. Eficaz.

Confieso que no quiero
Una salida obligada
De este mundo. No, señor.
Solo exijo que se respeten
Mis derechos: que me dejen
Elegir. Elijo yo y nadie mas.
Y pongo el grito en el cielo
Y en el infierno, también.
Dejenmé elegir a mi!

Señora de la guadaña.
Si esta apurada,
Lo siento aun tengo,
Muchisimo para dar.
Solo queria decirselo.
Es solo un aviso.
Ahora, vuelvo a lo mío.
Ah, esto no es un poema
Es solo una advertencia.

CIRI

Un monologo encontrado del Buscapiel

El tiempo se escapa . No para. Cada uno de sus segundos se escurren por los dedos de Dios. (Y por los de nuestras vidas.)
La tarde afuera, aquí nomas, esta tan lejos y tan cerca que me pertenece solo a mi. Hace Lo imposible por caer sentada a los pies del poeta.
Estallan en mi duda algunas preguntas que ya no soportan las jaulas del silencio.
-Como detener el tiempo? Como animar lo que esta detenido en el freezer de una foto ¿
-Quiero que las fotos se animen, Que los videos de ayer se hagan realidad ahora y aquí
-Que este disco de Almendra sea hoy. Que 1970 sea hoy
Pero el tiempo no quiere. No para.
No basta con embalsamar o guardar voces, besos, caras, vuelos en el armario desvestido de la memoria No, no basta..
Hay dias en que quiero mas.
Por ejemplo: despertar y elegir una barricada en el Paris del 68.
O las tardes de lluvia en el viejo patio de mi casa del pasaje Esnaola.
O el cafe con leche derramado sobre el cuaderno porque lo importante estaba envasado en la caja boba :(…es que ahí Batman le estaba sacudiendo un POW al Guason.)

Necesito una maquina del tiempo, un armatoste circular como el de Tony y Douglas.
No quiero escaparme de hoy, ni de mis 52 abriles frescos y jóvenes,. No, solo quiero un recreo con mi Scalextric, ver a los Beatles en la calle Abbey Road, a Piazzolla en Paris y no en Baires. A Almendra en el festival Pinap. A Vivi, mi mujer, viajando con su monumental guitarra con apenas 5 añitos. Ver el viejo parque Centenario, hacerle un gol al idiota de Plomo. Que mi viejo me abrace porque si.

Quiero resucitar a Harold Edgerton y preguntarle : si se pudo detener el tiempo en una foto porque no intentamos volver a los buenos viejos tiempos, solo eso. Es un rato. No quiero conocer el futuro, que me sorprenda la vida. ( Tengo demasiado futuro en mi ruta, lo se)
Solo quiero que el tiempo este de mi lado.
Pido mucho?

FIRMADO: CIRI, EL BUSCAPIEL.

QUIEREN VOLVER…

Peregrinos de vientos perdidos
Buscan asilo detrás del espejo
Sus fabulas fueron quemadas hace tiempo
Ahora salen a leer cenizas.
El ejercicio del reencuentro
Se hace tan necesario como el agua.

Ya no estan. Ya no son . Ya no.
La palabra Renacer es ese trueno que fogonea
sobre las líneas del horizonte
Debajo de la frontera roja supuran sus almas.

Detrás del molino que sopló años de soledad
El sueño cae de rodillas y dice basta.

Prometieron volver.
Pero el tiempo ya no esta de su lado.

CIRI

MAQUILLAJE BAIRES

MAQUILLAJE BAIRES

El amor y el dolor maquillaron sus ojos
En su remera brilla el alarido de Morrison
La cara difunta de Jim se deleita con sus tetas.

Ella no espera a nadie.
La noche lo sabe
Por eso desvía el rumbo de los idiotas con
carnet de asesinos.

Un llamado de nadie cayó como moneda en la ranura.
Algunas caídas son tan pesadas que no molesta percibirlas
( y es mejor abandonarlas )

Roncamente y alterando el orden
El bondi de las 3.00 ( el ultimo )
Gatilló soledades en el pasaje.

Ella siguiò marcando la espera
de su invisible
( ese que llegará con la lluvia –quiza- )

Al compas de una luna de hielo
Dejó bailar tristezas y mieles.

Ella suele subirse al mundo
Y lo hace
en esa hora en que todos ya estan abajo,
muy abajo.

Ciri

Postales de un día de fuego (Verano full)

1
El barco de los ebrios encayado en este lago de lavas.
La furia precipitada de los que ven el árbol y queman el bosque
Son fotos de un mal día. Monstruos de una razón que no para de soñar.

2
La mecha carmesí que fulmina el aire y los cuerpos
El infierno previsible detonando en las calles
Son provocaciones de estación. Latigazos de fuego que pasan y no quedan.

3
Una canción previsible escapando de la radio
Los ojos de Luca buscandole una razón infinita a todos los finales
Son contrapuntos de un amanecer casero (Iluminaciones necesarias)


Ciri