lunes, 18 de agosto de 2008

BAUDELAIRE Y LOS GATOS



Los gatos

Los amantes fervorosos
y los sabios austeros
gustan por igual, en su madurez,
de los gatos fuertes y dulces,
orgullo de la casa,que como ellos son friolentos
y como ellos sedentarios.
amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,
buscan el silencio y el horror de las tinieblas;
el Erebo se hubiera apoderado de ellos para sus correrías fúnebres,
si hubieran podido ante la esclavitud inclinar su arrogancia.
Adoptan al soñar las nobles actitudes
de las grandes esfinges tendidas en el fondo de las soledades,
que parecen dormirse en un sueño sin fin;
sus grupas fecundas están llenas de chispas mágicas,
y fragmentos de oro,
cual arenas finas,
chispean vagamente en sus místicas pupilas

POEMA SAM SHEPARD ( IMAGEN DE RAOTA )


¿Por qué pienso
“Este tipo está completamente loco”
Sentado en un bar de pueblo
Vestido con un traje de terciopelo negro, con chaleco
Oliendo a Marica de la Calle Catorce
Con un tic nervioso en unos ojos pardos
En los que casi no se ve la pupila?

¿Por qué pienso
“Este tipo está chiflado”
Cuando pregunta si ha nevado alguna vez en San Francisco
Si Herb Alpert toca a veces música clásica?

¿Por qué pienso
“Este tipo está majara”
Cuando me dice que tiene muchísimo talento
Pero le falta tiempo para desarrollarlo?

¿Por qué pienso
“Este tipo está como una chota”
Cuando coge la jarrita de la leche
Y la llama “Esta vaquita tan mona”?

Sé por qué
Porque no oculta
La desesperada distancia que lo separa de la gente
12/79

VIEJA MARILIN ( un viejo poema en prosa )

VIEJA MARILYN


Desconectados . . . como siempre, como siempre Vieja Marilyn.

En esta orilla amigos borrachos escriben las paredes y saltan a las espaldas de los

ángeles.Lagrimean al sol. Destiñen sus cuerpos.Generan gritos subterráneos.

Voces que copulan con las alas del silencio. Como verás, nada ha cambiado: los

“distintos” engrosan los pabellones de la marginalidad, los procaces se suicidan en

la lengua del demonio, los poderosos no vacilan en quemarnos las naves. Nada ha

cambiado, Vieja Marilyn, la risa desentada de la muerte comparte un lugar en mi

espejo. Las cenizas de la historia vuelan cielos incendiados y Dios aun me pregunta

por las noches porque Autaud lo sigue observando desde su penumbra.

Ah...! Vieja Marilyn... ¿Qué nos separa en realidad?? ¿Qué fuerza nos permite

encontrarnos aquí, justamente aquí, en este baldío de palabras, en esta ciénaga de

metáforas y adjetivos que no llegan a conformar un poéma?

Tonta Marilyn, mi cuerpo también es una marioneta clandestina que gira y gira en

torno a un eje invisible. Hermosa Marilyn, mis lágrimas a veces corren

avergonzadas a disolverse y le disparan a las plegarias, a los ecos... y a los viejos

transeúntes que las pisotean con olvido y furia...Sonríe Marilyn... Sonríe y perdona,

no quise que pasaras un mal rato, pero sucede que alguien le apuntó a mi poéma,

aún no sabe bien porque, y entonces me acordé de vos... y te cité justo, justo en el

centro de mi marea...
Perdón Vieja Marilyn...
Mis palabras también, a veces, toman

pastillas para negar su existencia-
S. L CIRIGLIANO 23.4.85




EL SILENCIO SE PUEDE VER..( GRACIAS AL GRAN EDVARD MUNCH)

EL SILENCIO SE PUEDE VER..( GRACIAS AL GRAN EDVARD MUNCH)
Ya pueden aplastar todos los colores. Edvard llevo su pincel al gran puerto del silencio

PESCADO RABIOSO ( la poesia late rock )

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Lebon-Spinetta-Black-Cutaia

BILL EVANS ...UN ALMA DE DIAMANTE

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LA POESIA DE UN PIANISTA INIGUALABLE