TANGOS Y DESNUDOS

Llamó un amigo ahogado en sus alcoholes:

no entendí sus S.O.S (estuve a punto de caer)

Escucho en la radio que se celebra una muerte.

No comprendo el porque de esa celebración.

Leo en el diario que los días pasan y no vuelan, desaparecen.

No comprendo las argucias del tiempo, tampoco sus trapos.

Me empapa una lluvia ajena - así son las lluvias, ajenas e invasoras-

No puedo bailar sus silencios, apenas puedo replicar su nada.

Vuelvo a la hoja blanca, permeable, distante.

No puedo cerrar esta queja, apenas canto me pierdo

CIRI

Vincent, Cioran y una puerta abierta

y despues de tanto barrer
solo quedo el polvo de lo nuevo
y despues de tanto amar
solo bailaron los huesos del arte
y despues de tanto brillo
los ciegos mataron a dios
(y las dudas)
y despues de amarte
solo brilló el puñal de la desconfianza
y despues de la noche
parimos el antes del día
y despues de los cierres
se abrieron las noches
y despues de la cancion
el silencio pudo mas
y despues de todo
un poco mas de nada
y ya no me quedan palabras
intentaré un nuevo comienzo
y ahí veremos....

ciri, el buscapiel

BLUES DE LOS COLGADOS

A mi hijo Luca , colgado como yo. A quien le pido perdón por no poder entenderlo cuando no puede bajar.


Nunca más le digas colgado a aquel que no puede soportar lo que pisan tus pies, lo que huele tu nariz, lo que transporta tu cuerpo o las ardientes marañas sonoras que invaden tus oídos.El no puede. Cada vez que sus sentidos son visitados por estos síntomas “humanamente cotidianos y despiadados”, se siente morir y quiere correr, escapar y no puede; quiere pedir ayuda y en su garganta se acumulan, se apelotonan, se trompean nudos y nudos, y estalla un silencio con cuerpo de parca. Muchos colgados mueren de un ataque de silencio a la hora de gritar. ¿Te preguntaste porque?

Por favor, nunca mas le digas al “colgado” que deje de colgarse, intenta bucear en su mundo: el no esta lejos: “está comunicado con todo lo demás”- como dice Charly. La vida le duele mucho, muchísimo y cuando pega o grita sus huesos estallan. Ese es su dolor, que lo amenaza, lo aprieta , lo toma del cuello y le grita “sacame o te morís” y aun así a veces prefiere morir ó multiplicar sus ulceras, sus hernias hiatales, sus infartos o sus ganas de arrojarse al vacío antes de sacar para afuera cuestiones muy , pero muy de adentro.
Es factible que se ahogue con sus propios vómitos existenciales, pero prefiere llegar al limite de la locura o del dolor. Y cuando ya no puede con el mismo expulsa una canción, un poema o vaya a saber que.

Difícil bajar al colgado de su nube, allí arriba por sobre el hombro de Dios o del planeta entero tiene la mejor y única visión, la que de verdad le permite ver. No lo bajes de ahí, dejalo que lo haga solo, que se anime a deslizar su cuerpo por ese tobogán invisible que solo sus ojos pueden ver. Tiene muchos años de mandatos familiares cargando en su mochila, mandatos atroces, inocentemente atroces y le pesan como la vida misma.
Conocí muchos colgados que terminaron colgados, pues no aguantaron, no soportaron, pactaron un día irse de viaje con la muerte y no volvieron. (Se colgaron demas). No pudieron aguantar.

Los colgados son muchos, millones, gente tremendamente sola intentando romper su soledad de multitud, achicando con cada paso la desesperada y triste cercania que lo aleja de la gente.

Nunca mas le digas colgado al colgado y si lo vas a hacer, acaricialo con estas palabras. Mi condición de colgado no me redime del maltrato a otros colgados, de ahí este descargo, de ahí este nuevo soliloquio. (Ojala mi Luquita lo pueda entender)

¡Larga vida a los colgados !De ellos será el reino de la creación, pero cuidado, cuando algo les estalla en el cuerpo no hay retorno. Y el daño es irreparable.

Ciri

la muerte se paga viviendo

¿soy k o no soy k? acaso importa? creo en una patria, justa libre y soberana? si. ¡¿quien no?.

¿este modelo me cierra en un ciento por ciento? no. pero en un 70 u 80 si. este soliloquio lo encendí ayer, en una entrecortada caminata barrial , después de ver por la tv un desfile incesante de pueblo ( y digo pueblo porque fueron muchos, miles y miles convocados por una travesura mas de la muerte, y también por la convicción , el amor, alguna utopia y varios sueños inconclusos) .en ese desfile de amor hubo de todo: hombres, mujeres, niños, mucha juventud.¿ y eso es pueblo? si, claro que si ( si alguien puede denominarlo de otra manera que me lo diga, me resulta muy placentero jugar a los sinónimos).

mucho...mucho pueblo despidiendo a uno de los últimos lideres y estadistas que tuvo la nación. y lo más importante: ese pueblo le manifestó a nuestra presidenta (yo no voté a cristina, pero es mi presidenta y la banco a muerte) que siga, que dé pelea. ( carajo, que fuerte !). ese estimulo, ese pulso , ese fuego popular me contagió y entonces me dije: claro que si, a dar pelea y a cuidarse, cristina, hay cuervos dentro y fuera del "circulo de confianza", en la vereda de perón y en la del gorilismo, a la izquierda, a la derecha y en el centro. pero si salís al balcón hay mas mucho mas. animate, esos son los buenos y estan con vos.

en el medio del soliloquio, apareció otra imagen televisiva y el testimonio (desde ahora) imborrable de una mujer del pueblo que lo fue a despedir. dijo esta señora: creo que era un autoritario, a veces un déspota, pero hizo muchas cosas buenas. muchísimas. y era mi deber agradecérselo. esto me sacudió, porque al fin ya al cabo creo que de eso se trata: de hacer. mis diferencias con nestor kirchner son de orden ético y las discutí amigablemente con varios compañeros y amigos. pero las coincidencias políticas son muchas, (y cristina tomó esa antorcha para continuar) y si, viejo, nadie es perfecto.¿ porque le demandamos perfección a un funcionario, a un líder o a un artista? ¿ porque le pedimos lo que no nos atrevemos a modificar?, esa es la trampa que impone la idolatría, no seamos idiotas. la idolatría nos sumerge en el viejo vicio de sacarle el cachete a la jeringa. nos aleja del compromiso. "que lo haga mi heroe, mi idolo, el todo lo puede", o sea, que haga el otro, que se equivoque el otro, mientras tanto tiro a la basura el compromiso y desde una tribuna de barro grito “que se vayan todos”. no faltará el otario que intente sopapearme con un... : y claro, cuando uno se transforma en bronce pasa al bando de los buenos e inmaculados. a ese gil le mando el siguiente revés: lo esencial no esta en el bronce, sino en lo queda aca, cerquita de nosotros.
ya lo dijo ungaretti: la muerte se paga viviendo, agrego a su sabiduria mi modesta filosofía barrial: los que pagan viviendo dejan obras, los que se mueren hablando ruído, mucho ruído y nada mas.

un abrazo para todos

ciri

De repente

De repente fuimos los pibitos desaforados de la siesta
Y salimos a dar la vida por un pelo de concha.
Y un pelo de concha nos arrastró por el infinito cero.
A la hora de no dormir
Sucumbimos como almitas en ayuno y sin siesta.

De las guerras menos comunes:
Nos quedo la costumbre de matar sin mirar,
El fofo complejo de gozar y evaporarnos.
De las fiebres trasnochadas, las alocadas fiebres,
Aprendimos que hacer el amor a oscuras
Era traicionar al amor.
En la mesa de las guerras,
Sobraron miguitas de fatigas libertarias
Nadie las barrió.
Nadie se las quiso llevar a la boca.

De repente Dios se murió
Fue velado en los umbrales de Zaratustra,
Desmentido por Artaud y resucitado por Buda.

De repente descubrimos que el viejo no era inmortal
Que el futbol no es un deporte de varones
Y que ya no estamos para enamorarnos de la mamá de Eduardo.
Ni de Emma Peel.

De repente te fuiste y reencarnaste en otro país
Muy parecido al nuestro, pero otro país.

De repente fuimos mutando en extrañas hormigas racionales
De repente corrimos en sentido circular
Y no vimos en que posta la vida aun sostenía su antorcha.

De repente un idiota gritó patria.
No le respondimos

Nos alcanzó con salir desnudos al patio del amor,

Y saludar otra bandera

No es un trapo. Es una bandera.
Y sangró mil veces por nosotros.

No es un trapo es una bandera

y es la bestia mas hermosa que supimos amar.

CIRI

A HGM

Fue tu último silencio.
Lo escribiste a solas.
Estabamos ausentes,
Lo escuchamos tarde.

Fue tu último gran silencio:
El mas pausado .El menos breve
El del frío que sorprende.

El del sol que se despide.


( Del libro inedito Epitafios )

El y yo: del mismo lado de la inseguridad.

Hay horas en que la ciudad es un cuerpo abandonado, una alfombra marcada de luces y charcos a la que le aportamos una soledad mas. Y lo hacemos: caminándola, deslizándonos chiquitos, diminutos, casi abreviados. Cada paso que damos en ese instante, sentimos la silenciosa carga, el invisible peso de la inseguridad.

Bajé del 34 como un paracaidista en cámara lenta, lo hice como todos los días, minutos antes de la 5.00 de la mañana. Lunes otra vez diría la cancion. Lunes otra vez y me espera una radio semi-poblada ( Alli trabajo. Alli diariamente escribo, produzco. Destilo humores varios y recibo otros tantos). Rumbo a mi rutina de radio. Soy parte del bostezo silencioso de un Palermo que aun no despertó. Un Palermo que ya no es Hollywood sino Buenos Aires hora cero.

Al llegar a Uriarte, en una esquina de nadie, en una sintetica comarca tiznada de luz y silencio su voz apagada y gangosa me hizo tambalear:
- Te queres morir?.
No fue una pregunta, fue una advertencia. De inmediato agregó:
- Si no te querés morir dame la plata y el celular.
Su mirada blanda. Su cara morocha , arisca y lampiña me recordaban a un personaje del film Los Olvidados de Luis Buñuel . Su cuerpo fragil y volatil danzaba miedo y odio, temor y vacio, muerte y duda. Sus piernas vacilantes delataban algún exceso de paco o poxi ram. Lo miré alargando un peligroso silencio, esperando que me caiga alguna ficha. Intenté responder y al ver su faca solo atiné a correr, a gritar para despertar su miedo y exponer el mío:
-Cacho, un chorro. Venite ya!
Obviamente, Cacho no existía. Era un S-O-S lanzado al aire.
A metros de allí. Un muchachote que le empataba en edad, pero no en destreza, se hizo humo en la esquina más cercana. Sin duda, era su socio. Y abrumado por lo grotesco y peligroso de la escena huyó sigilosamente.

Llegué a la radio a la hora de siempre, pero con el peso de eso que llaman “inseguridad”. La inseguridad de una sociedad cruel que le puso un candado oxidado al futuro de este pibe. Un pibe que no es como todos, porque le sellaron a mazazos en el alma y en la carne que el futuro no llegó ni llegará, que su vida no vale nada, entonces él mata por un puñado de nada, una nada que como un boomerang vuelve cada día y le corta la cara. Es un pibe chorro, marginal, castigado dirán algunos: yo prefiero llamarlo desangelado.

El se sabe mas inseguro y vulnerable que yo, por eso sale a buscar brutalmente lo que nadie le dió ni le dará. Es un pibe y es también el cero de la gran estadística, un nadie cuya inseguridad el mundo no puede ver ni entender. ( Pues,l " el mundo" está distraído del otro lado del mostrador)

Los dos somos victimas de la inseguridad. El pibe y yo. Son distintas inseguridades. Estamos desnudos en umbrales diferentes, aunque golpeados por el mismo frío: por la misma puta muerte.

Esta vez – por suerte- le fallamos a la divina TV Führer, la jugada nos salió bien, pese a todo. El miedo y la inseguridad de ambos nos alejó . Yo corri, inventé un socio "cazachorros" y el prefirió la retirada . Salimos ilesos. E insisto : gambeteamos a la fulminante TV Fuher. No entramos en ese "monitor – infierno" que nos pica, nos muele, nos muestra y nos olvida. Para despues contar la historia que no fue. Ella,- seguramente- estaba necesitando una muerte y un robo en una esquina porteña, una esquina de nadie. Nuestros miedos acordaron y la jodimos, bien jodida.

Le fallamos a la Divina TV Führer, esa que agazapada espera que nos muramos para mostrarnos indefensos, vulnerables, chiquitos: nadies y con la canción de la inseguridad sonando a todo volumen. Con la canción de la inseguridad doliéndonos en cada extremidad. Con la nefasta melodía de la inseguridad que tanto vende y tan poco paga.

CIRI, EL BUSCAPIEL