A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA?

Hola Soy Ciri, el buscapiel…
Hoy… quiero hablarles de un graffiti, y de una piel que es mi piel… y también de la miseria nuestra de cada día…

(CORT. NARCOTANGO)

A cuanto se cotiza un poco de ternura. ?
Este graffiti chorreaba su caricia en la pared de un banco del centro.
Pensé: “me encantaría conocer esa piel, ese ser”. Aclaro que odio los grafitis, sobre todo los que sudan la estupidez del que no tiene nada para decir, y solo gusta de ensuciar paredes y mamarrachear giladas. En mi barrio hay montones...Pero este era distinto:
“ A cuanto se cotiza un poco de ternura?” Lo leí y releí...varias veces...Me conmovió. Me sacudió. Sobre todo por el lugar que eligio su autor para estampar la frase: un banco. Saque mi libreta, y la copie – cuando una frase me pega... sea de autor o de nadie ( anónima ) la anoto en mi libreta -. Si no lo hago se pierde en algún rincón de mi memoria y finalmente la pierdo.
Un transeúnte de attache, enchufado a su celular me llevo puesto. No me importo. Guarde mi libreta y rumbee hacia el Bajo. Cuando llegue a Alem me intercepto un pibito que no levantaba del piso un metro más un puñado de centímetros. Me pidió una moneda – lacónico deslizo... -es para un sangunche, Don. Le di una moneda de un peso .Y marcho. Pasaron unos segundos. Me baje del graffiti – que aun rebotaba como una pelota pulpo en mi cabeza- y me dije: Este pibiito...que va a morfar con un mango de mierda ?... CUANDO CAI EN LA CUENTA EL PIBITO HABIA SIDO DEVORADO POR LA MULTITUD DE CORRIENTES. Volví a la frase...
A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA…? NO LO SE… A CUANTO. ?
.A LO QUE TE DA EL CUERO... Y A VECES ES POCO… MUY POCO…

FIRMADO... CIRI, EL BUSCAPIEL.

MADRE HAY UNA SOLA. BERSUIT

DESAPARECIDO

Hola Soy Ciri, el buscapiel .
Estoy en la piel de Ángel... El quiere manifestar algo ...

( cortina VENCEDORES-VENCIDOS – EL Club DE TOBI )

"Soy un desaparecido...Me borraron de las estadisticas...Me borraron de las normas... Me cai del sistema. Su loca rueda sigue girando,y desde aca abajo solo veo su vertiginoso girar.
Aquí , en el subsuelo de la vida espero un lugar. Y no me canso. Y sigo.
En los 90 recibi el primer upercut potente y demoledor . Cai en el centro del ring y segui dando pelea. Un castañazo tremendo. Me sentaron de culo, pero, segui.
Después de una larga sequia laboral, sume changas, laburitos temporales; pensé que ya no iba a cantar mas “ cuando la suerte que es grela…” , pero llego el remate feroz en las visperas del 2000, parecia que remontaba con las changas y nada . Besé la lona de nuevo . Knock out.
Claro, el mundo esta diseñado desde lo macro. Y a decir verdad, creo que ninguno de los que caminan junto a mi son macro: un ingeniero, un tachero, un hombre de la bolsa...Son individuos, personas, gente...Las mediciones macro no tienen en cuenta esto...Para las estadísticas todos somos macro y todos , como en el tango, vamos a ir a parar al asador.
Todos somos macro?...NO... tenemos una piel , un nombre, un amor, hijos, sueños … Y eso ¿donde suma? .. o mejor dicho, ¿donde resta?. Digo..y repito . ¿DONDE?
Asi, reclamamos la parte que nos correponde.

Esto no es una queja, ni un manifiesto de outsiders, es solo una foto de lo que pasa.
Antes...te venían a buscar a tu casa, te hacían desaparecer. AHORA TE BORRAN LOS NUMEROS...
Pero esto no es ni la suerte , ni el designio de Dios . Esto es el mundo que queremos. Y les pido, por favor, no digan las generaciones que vendrán cambiarán la historia:
EMPECEMOS NOSOTROS..Dejemos de patear la pelota a la tribuna."

TEMA – DESPARECIDOS . LAS PELOTAS

A VICENTE HUIDOBRO

Ecuatorial.
Los meses y los días.
Nuestra Venus nos fuma
El invierno.

Envejecen los relojes.
La vida mutila sus piernas.

Sobre el sendero de las lluvias
Nuevamente se acercan dioses con cara
De Espanto. Y relampaguean quimeras,
Luces de nadie. Oscuridad de todos.

Sergio L. Cirigliano ( Adelanto de Epitafios Cantados )

A GEORGE HARRISON

El amor en la tierra se desangra,
Pero no para de bailar.

Y se mueve al compás
De esa niña ciega que lleva
una curita en su futuro.

Las guitarras sangran. Dios desafina

Sergio L. Cirigliano

( adelanto de libro "Epitafios Cantados " )

BAUDELAIRE Y LOS GATOS

Los gatos

Los amantes fervorosos

y los sabios austeros

gustan por igual, en su madurez,

de los gatos fuertes y dulces,

orgullo de la casa,que como ellos son friolentos

y como ellos sedentarios.

amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,

buscan el silencio y el horror de las tinieblas;

el Erebo se hubiera apoderado de ellos para sus correrías fúnebres,

si hubieran podido ante la esclavitud inclinar su arrogancia.

Adoptan al soñar las nobles actitudes

de las grandes esfinges tendidas en el fondo de las soledades,

que parecen dormirse en un sueño sin fin;

sus grupas fecundas están llenas de chispas mágicas,

y fragmentos de oro,

cual arenas finas,

chispean vagamente en sus místicas pupilas

POEMA SAM SHEPARD ( IMAGEN DE RAOTA )

¿Por qué pienso
“Este tipo está completamente loco”
Sentado en un bar de pueblo
Vestido con un traje de terciopelo negro, con chaleco
Oliendo a Marica de la Calle Catorce
Con un tic nervioso en unos ojos pardos
En los que casi no se ve la pupila?

¿Por qué pienso
“Este tipo está chiflado”
Cuando pregunta si ha nevado alguna vez en San Francisco
Si Herb Alpert toca a veces música clásica?

¿Por qué pienso
“Este tipo está majara”
Cuando me dice que tiene muchísimo talento
Pero le falta tiempo para desarrollarlo?

¿Por qué pienso
“Este tipo está como una chota”
Cuando coge la jarrita de la leche
Y la llama “Esta vaquita tan mona”?

Sé por qué
Porque no oculta
La desesperada distancia que lo separa de la gente

12/79

VIEJA MARILIN ( un viejo poema en prosa )

VIEJA MARILYN


Desconectados . . . como siempre, como siempre Vieja Marilyn.

En esta orilla amigos borrachos escriben las paredes y saltan a las espaldas de los

ángeles.Lagrimean al sol. Destiñen sus cuerpos.Generan gritos subterráneos.

Voces que copulan con las alas del silencio. Como verás, nada ha cambiado: los

“distintos” engrosan los pabellones de la marginalidad, los procaces se suicidan en

la lengua del demonio, los poderosos no vacilan en quemarnos las naves. Nada ha

cambiado, Vieja Marilyn, la risa desentada de la muerte comparte un lugar en mi

espejo. Las cenizas de la historia vuelan cielos incendiados y Dios aun me pregunta

por las noches porque Autaud lo sigue observando desde su penumbra.

Ah...! Vieja Marilyn... ¿Qué nos separa en realidad?? ¿Qué fuerza nos permite

encontrarnos aquí, justamente aquí, en este baldío de palabras, en esta ciénaga de

metáforas y adjetivos que no llegan a conformar un poéma?

Tonta Marilyn, mi cuerpo también es una marioneta clandestina que gira y gira en

torno a un eje invisible. Hermosa Marilyn, mis lágrimas a veces corren

avergonzadas a disolverse y le disparan a las plegarias, a los ecos... y a los viejos

transeúntes que las pisotean con olvido y furia...Sonríe Marilyn... Sonríe y perdona,

no quise que pasaras un mal rato, pero sucede que alguien le apuntó a mi poéma,

aún no sabe bien porque, y entonces me acordé de vos... y te cité justo, justo en el

centro de mi marea...

Perdón Vieja Marilyn...

Mis palabras también, a veces, toman

pastillas para negar su existencia-

S. L CIRIGLIANO 23.4.85