MAQUILLAJE BAIRES

MAQUILLAJE BAIRES

El amor y el dolor maquillaron sus ojos
En su remera brilla el alarido de Morrison
La cara difunta de Jim se deleita con sus tetas.

Ella no espera a nadie.
La noche lo sabe
Por eso desvía el rumbo de los idiotas con
carnet de asesinos.

Un llamado de nadie cayó como moneda en la ranura.
Algunas caídas son tan pesadas que no molesta percibirlas
( y es mejor abandonarlas )

Roncamente y alterando el orden
El bondi de las 3.00 ( el ultimo )
Gatilló soledades en el pasaje.

Ella siguiò marcando la espera
de su invisible
( ese que llegará con la lluvia –quiza- )

Al compas de una luna de hielo
Dejó bailar tristezas y mieles.

Ella suele subirse al mundo
Y lo hace
en esa hora en que todos ya estan abajo,
muy abajo.

Ciri

Postales de un día de fuego (Verano full)

1
El barco de los ebrios encayado en este lago de lavas.
La furia precipitada de los que ven el árbol y queman el bosque
Son fotos de un mal día. Monstruos de una razón que no para de soñar.

2
La mecha carmesí que fulmina el aire y los cuerpos
El infierno previsible detonando en las calles
Son provocaciones de estación. Latigazos de fuego que pasan y no quedan.

3
Una canción previsible escapando de la radio
Los ojos de Luca buscandole una razón infinita a todos los finales
Son contrapuntos de un amanecer casero (Iluminaciones necesarias)


Ciri

A un disco llamado Artaud. A un poeta llamado Antonin. A un angel flaco llamado Luis

dentro del ombligo

el limbo

y tambien el mambo inmaculado,

la neurosis pural lloviendo en mis ranuras

una revelacion:

piel seca y sed verdadera

otra revelacion:

la voz cercana de un poeta que partió

electrocuta mis miedos

y me da animo dentro del frío militar

un flaco alado trazó el encuentro

armó la esquina

con rosas, angeles , escupitajos y guitarras

y me dejó con verdes

y amarllos

existencia y poema

lacra y esperma

arbol y salto

luz y espuma

en rodez rodamos con la furia

en buenos aires con las corridas y los falcon

que destartalaban las alas

se secaron pañuelos y golondrinas

en la postal del infierno

brillaba una plaza, algunas madres

y ese viento viejo de las pinturas de agosto

la vida sigue esperando

y este poema cerrara´su mensaje

cuando las hojas

vuelen con ese niño que duerme en el viento.

CIRI

A N. I. Menta

A N. I Menta

Cada noche
Vuelvo
A la muerte
De Elmer
Y tambien
A esas historias
En blanco y negro
En las que mi miedo
Se frotaba las manos
Y disfrutaba.

Bajo la piel
distante de la luna.
Vuelve ese frio necesario
Ese amante hierático

Ciri

(del libro inedito Eìtafios)

Y...

Y puede que la Noy y la Pizarnick tengan razon y todo se pierda en un punto de madera o en el pagadios olvidados de las ex noches anfetaminicas.
Y puede que Díos no tenga razón en desencontrase con el Diablo y a la larga o la corta pacten por nosotros y salgan perdiendo los mismos de siempre.
Y puede que el amor capitule en la siesta del espanto o despierte para siempre en la boca del hambre sin cuerpo
Y puede que un día inesperadamente salgamos a la calle solo para vernos, hartos de tanto encierro y de la puta dictadura del fantasma inseguro que se devoro la TV
Y puede que exploten las voces del Facebook y tu miedo errático nos engañe y nos toque valses embalsamados en el violin de la CIA o de Disney,
Y puede que a Starosta o al boludo de la balada de Blaisten los haya masacrado el piolaje sin red que sale a comerse el mundo. (Para vomitártelo en el patio de tu casa)
Y puede que esto sea el instante previo al mejor amor o al peor café.
Y puede que en instantes vos y yo, nos quedemos encerrados en el ascensor durante horas hagamos el amor como bestias, y después del rescate, vos por tu lado y yo por el mío
Y puede que la muerte sea solo una pausa para nacer de nuevo o un descanso inmerecido en algunos casos y en otros no tanto.
Y puede que ya no vuelve ningún Parker a jazzear en la Calle 52 .
Y puede que se reproduzcan Iorios como incendios y el rocanrol comience a molestar las bocas que solo repiten y bostezan
Y puede que un buscapiel sea solo eso y vos estés esperando mas ( sorry, baby)
Y puede que el fin de la noche no la haya descubierto Celine sino Cioran.
Y puede que Neruda te haga bostezar con sus 20 poemas y que Girando te desplume con sus espantapájaros.
Y puede que el país se ahogue en un vaso vacío porque en verdad pasa poco, entonces hay que vivir a los gritos-.
Y puede que esto se acabe solo cuando se agoten las palabras
Y así será.

FIRMADO: CIRI, EL BUSCAPIEL

Detras de la luz

Detrás de la luz, el ciego intenta y solo palpa mi piel.
Moldea aire en la pausa de los cuerpos.
Cerca de lo predecible
El sol vuelve a caer con su anillo de calor,
Y lo hace cerca, rompiendo en mil fuegos la vereda.

El niño chillon deja ladrar el descuido de sus padres,
Volvere al nido para que el Diablo no intente alquilar mi rencor.

Los verdaderos Cucos siguen danzando.
Nadie sabe de que va esta Rayuela.

CIRI

TODOS SOMOS DISCAPACITADOS

Todos somos discapacitados. Por ejemplo, discapacidades varias que tengo sueltas por alli: las tareas dosméticas (la lista es interminable, asi que con el rótulo "domestico" alcanza y sobra para que entiendan de que hablo). Poseo otras tantas (discapacidades):confieso que de algunas estoy orgulloso: no se cargar un arma - ademas las detesto, como todo lo que carga el

diablo-;tampoco sé como construír un reloj, esa herramienta silenciosa e implacable que nos transforma en esclavos. No sé matar. No sé redactar contratos con letra y chiquita y tramposa. Tengo cierta discapacidad para reconcoer los límites y en reiteradas oportunidades caigo de bruces al cruzar esa delgada línea que divide lo real de lo imaginario o viceversa. Tengo otras discapacidades por las que siento verguenza, pero sé que las puedo corregir andando la vida:

ser un padre ejemplar (solo soy un padre mal educador y cariñoso), ser un gran hijo, un marido perfecto, (como hijo y como marido soy un tonto distraído con millones de certezas de amor y miles de descalabros cotidianos). Otro gran discapacidad es... Mejor paro acá, hay mas y pretendo ser breve ( debe ser por eso de ... lo bueno si breve ..etc etc).

Saben una cosa? No soy el único. Hay millones de discapacitados, el mundo está poblado de discapacitados, el porcentaje es altisimo: 100%.

Pregunto: ¿Saben amar?. ¿No perdieron la ternura?.¿Conocen desde la base empírica lo que es la solidaridad? ¿Entienden los códigos y las señales de eso que llaman factor humano? ¿Se horrorizan ante un desnudo, un Guernica o un aullido de Ginsgberg? ¿Se enojan? ¿Aman? ¿Entienden la alquimia del amor? ¿Perciben el hedor que escapa del pozo del odio? ¿Son concientes que en ese fondo putrido flotan los cadaveres de nuestra felicidad?¿Les duele el alma? ¿Tienen calambres existenciales?. Entonces, son discapacitados.

Todos los que habitamos esta casa revuelta, loca y hermosa llamada planeta Tierra somos discapacitados (aunque reconozcamoslo: nos sobran "capacidades")

Y te digo mas...soy diferente... como vos, como los millones de seres que habitan este planeta.

Somos millones y millones de diferentes...tan diferentes que nos terminamos pareciendo.

Tan diferentes que somos unicos, marvillosos...( e insisto ) UNICOS..!

Pd :cual es tu discapacidad?

Te animas a responder? A respondertelo? Se animan a escribirlo?

Espero sus respuestas.

Ciri (el buscapiel)