los meros humanos

el desoir de los templos

lo que callan las ruinas
lo que gritan tus innumerables muertes
lo que refleja el espejo de los ciegos
lo que yace vivido entre los fuegos
el campanario de los idiotas
lo inocultable del deseo
la terca pornografia de los dioses
lo perecedero portando el nombre de los nadies y las nadas
lo que escapa entre los dedos y hacia ningun lugar
lo que somos, lo que fuimos y lo que seguiremos atacando

todo dentro del vaso medio vacío
todo sangrando por el mismo canal

me pregunto para cuando
un trago de ternura que nos embriague de verdad
para cuando una piel sin sal ni marea
un llamado que nos cobije
el reencuentro necesario con lo vital

para cuando
para cuando

CIRI

TANGOS Y DESNUDOS

Llamó un amigo ahogado en sus alcoholes:

no entendí sus S.O.S (estuve a punto de caer)

Escucho en la radio que se celebra una muerte.

No comprendo el porque de esa celebración.

Leo en el diario que los días pasan y no vuelan, desaparecen.

No comprendo las argucias del tiempo, tampoco sus trapos.

Me empapa una lluvia ajena - así son las lluvias, ajenas e invasoras-

No puedo bailar sus silencios, apenas puedo replicar su nada.

Vuelvo a la hoja blanca, permeable, distante.

No puedo cerrar esta queja, apenas canto me pierdo

CIRI

Vincent, Cioran y una puerta abierta

y despues de tanto barrer
solo quedo el polvo de lo nuevo
y despues de tanto amar
solo bailaron los huesos del arte
y despues de tanto brillo
los ciegos mataron a dios
(y las dudas)
y despues de amarte
solo brilló el puñal de la desconfianza
y despues de la noche
parimos el antes del día
y despues de los cierres
se abrieron las noches
y despues de la cancion
el silencio pudo mas
y despues de todo
un poco mas de nada
y ya no me quedan palabras
intentaré un nuevo comienzo
y ahí veremos....

ciri, el buscapiel

BLUES DE LOS COLGADOS

A mi hijo Luca , colgado como yo. A quien le pido perdón por no poder entenderlo cuando no puede bajar.


Nunca más le digas colgado a aquel que no puede soportar lo que pisan tus pies, lo que huele tu nariz, lo que transporta tu cuerpo o las ardientes marañas sonoras que invaden tus oídos.El no puede. Cada vez que sus sentidos son visitados por estos síntomas “humanamente cotidianos y despiadados”, se siente morir y quiere correr, escapar y no puede; quiere pedir ayuda y en su garganta se acumulan, se apelotonan, se trompean nudos y nudos, y estalla un silencio con cuerpo de parca. Muchos colgados mueren de un ataque de silencio a la hora de gritar. ¿Te preguntaste porque?

Por favor, nunca mas le digas al “colgado” que deje de colgarse, intenta bucear en su mundo: el no esta lejos: “está comunicado con todo lo demás”- como dice Charly. La vida le duele mucho, muchísimo y cuando pega o grita sus huesos estallan. Ese es su dolor, que lo amenaza, lo aprieta , lo toma del cuello y le grita “sacame o te morís” y aun así a veces prefiere morir ó multiplicar sus ulceras, sus hernias hiatales, sus infartos o sus ganas de arrojarse al vacío antes de sacar para afuera cuestiones muy , pero muy de adentro.
Es factible que se ahogue con sus propios vómitos existenciales, pero prefiere llegar al limite de la locura o del dolor. Y cuando ya no puede con el mismo expulsa una canción, un poema o vaya a saber que.

Difícil bajar al colgado de su nube, allí arriba por sobre el hombro de Dios o del planeta entero tiene la mejor y única visión, la que de verdad le permite ver. No lo bajes de ahí, dejalo que lo haga solo, que se anime a deslizar su cuerpo por ese tobogán invisible que solo sus ojos pueden ver. Tiene muchos años de mandatos familiares cargando en su mochila, mandatos atroces, inocentemente atroces y le pesan como la vida misma.
Conocí muchos colgados que terminaron colgados, pues no aguantaron, no soportaron, pactaron un día irse de viaje con la muerte y no volvieron. (Se colgaron demas). No pudieron aguantar.

Los colgados son muchos, millones, gente tremendamente sola intentando romper su soledad de multitud, achicando con cada paso la desesperada y triste cercania que lo aleja de la gente.

Nunca mas le digas colgado al colgado y si lo vas a hacer, acaricialo con estas palabras. Mi condición de colgado no me redime del maltrato a otros colgados, de ahí este descargo, de ahí este nuevo soliloquio. (Ojala mi Luquita lo pueda entender)

¡Larga vida a los colgados !De ellos será el reino de la creación, pero cuidado, cuando algo les estalla en el cuerpo no hay retorno. Y el daño es irreparable.

Ciri

la muerte se paga viviendo

¿soy k o no soy k? acaso importa? creo en una patria, justa libre y soberana? si. ¡¿quien no?.

¿este modelo me cierra en un ciento por ciento? no. pero en un 70 u 80 si. este soliloquio lo encendí ayer, en una entrecortada caminata barrial , después de ver por la tv un desfile incesante de pueblo ( y digo pueblo porque fueron muchos, miles y miles convocados por una travesura mas de la muerte, y también por la convicción , el amor, alguna utopia y varios sueños inconclusos) .en ese desfile de amor hubo de todo: hombres, mujeres, niños, mucha juventud.¿ y eso es pueblo? si, claro que si ( si alguien puede denominarlo de otra manera que me lo diga, me resulta muy placentero jugar a los sinónimos).

mucho...mucho pueblo despidiendo a uno de los últimos lideres y estadistas que tuvo la nación. y lo más importante: ese pueblo le manifestó a nuestra presidenta (yo no voté a cristina, pero es mi presidenta y la banco a muerte) que siga, que dé pelea. ( carajo, que fuerte !). ese estimulo, ese pulso , ese fuego popular me contagió y entonces me dije: claro que si, a dar pelea y a cuidarse, cristina, hay cuervos dentro y fuera del "circulo de confianza", en la vereda de perón y en la del gorilismo, a la izquierda, a la derecha y en el centro. pero si salís al balcón hay mas mucho mas. animate, esos son los buenos y estan con vos.

en el medio del soliloquio, apareció otra imagen televisiva y el testimonio (desde ahora) imborrable de una mujer del pueblo que lo fue a despedir. dijo esta señora: creo que era un autoritario, a veces un déspota, pero hizo muchas cosas buenas. muchísimas. y era mi deber agradecérselo. esto me sacudió, porque al fin ya al cabo creo que de eso se trata: de hacer. mis diferencias con nestor kirchner son de orden ético y las discutí amigablemente con varios compañeros y amigos. pero las coincidencias políticas son muchas, (y cristina tomó esa antorcha para continuar) y si, viejo, nadie es perfecto.¿ porque le demandamos perfección a un funcionario, a un líder o a un artista? ¿ porque le pedimos lo que no nos atrevemos a modificar?, esa es la trampa que impone la idolatría, no seamos idiotas. la idolatría nos sumerge en el viejo vicio de sacarle el cachete a la jeringa. nos aleja del compromiso. "que lo haga mi heroe, mi idolo, el todo lo puede", o sea, que haga el otro, que se equivoque el otro, mientras tanto tiro a la basura el compromiso y desde una tribuna de barro grito “que se vayan todos”. no faltará el otario que intente sopapearme con un... : y claro, cuando uno se transforma en bronce pasa al bando de los buenos e inmaculados. a ese gil le mando el siguiente revés: lo esencial no esta en el bronce, sino en lo queda aca, cerquita de nosotros.
ya lo dijo ungaretti: la muerte se paga viviendo, agrego a su sabiduria mi modesta filosofía barrial: los que pagan viviendo dejan obras, los que se mueren hablando ruído, mucho ruído y nada mas.

un abrazo para todos

ciri

De repente

De repente fuimos los pibitos desaforados de la siesta
Y salimos a dar la vida por un pelo de concha.
Y un pelo de concha nos arrastró por el infinito cero.
A la hora de no dormir
Sucumbimos como almitas en ayuno y sin siesta.

De las guerras menos comunes:
Nos quedo la costumbre de matar sin mirar,
El fofo complejo de gozar y evaporarnos.
De las fiebres trasnochadas, las alocadas fiebres,
Aprendimos que hacer el amor a oscuras
Era traicionar al amor.
En la mesa de las guerras,
Sobraron miguitas de fatigas libertarias
Nadie las barrió.
Nadie se las quiso llevar a la boca.

De repente Dios se murió
Fue velado en los umbrales de Zaratustra,
Desmentido por Artaud y resucitado por Buda.

De repente descubrimos que el viejo no era inmortal
Que el futbol no es un deporte de varones
Y que ya no estamos para enamorarnos de la mamá de Eduardo.
Ni de Emma Peel.

De repente te fuiste y reencarnaste en otro país
Muy parecido al nuestro, pero otro país.

De repente fuimos mutando en extrañas hormigas racionales
De repente corrimos en sentido circular
Y no vimos en que posta la vida aun sostenía su antorcha.

De repente un idiota gritó patria.
No le respondimos

Nos alcanzó con salir desnudos al patio del amor,

Y saludar otra bandera

No es un trapo. Es una bandera.
Y sangró mil veces por nosotros.

No es un trapo es una bandera

y es la bestia mas hermosa que supimos amar.

CIRI

A HGM

Fue tu último silencio.
Lo escribiste a solas.
Estabamos ausentes,
Lo escuchamos tarde.

Fue tu último gran silencio:
El mas pausado .El menos breve
El del frío que sorprende.

El del sol que se despide.


( Del libro inedito Epitafios )