Refllexión tardia de otro Mundial que no fue...

Finalizó el mundial, se acallaron los ecos de las vuvuselas. La jabulani ahora solo traiciona a sudafricanos desprevenidos. Ya no hay que rezarle a San Pugliese ni al gauchito Gil ni encender pañuelo en mano el consabido "Santo Pilato..." Esta vez la cosa no dió ni para redimirnos con falsos merecimientos. Terminó el mundial. C´est fini. Siamo fuori di nuovo. (Ah, pero 5to puesto no está nada mal...plis plis plis!!) .La zaga continúa en el 2014 y en Brasil (Por favor, no empecemos, todos los porotos en las apuestas son para el local, soñemos con un equipo que juegue bien, nada mas.)

Creanmé todo esto estaba olvidado, pero días pasados un entrañable amigo con el que compartimos 12 años de estudio y trapisondas en el Mariano Acosta ( 7 de primaria y 5 de secundaria),reinstaló el tema mundial con una frase que envió via mail a todos los "Cófrades de la mesa de algun dia nunca llega" - ya les contare en otra cronica sobre esta mesa de caballeros acostistas-: "No se olviden de Heinze, muchachos!"...( pobre Gringo no lo vamos a putear no hizo las cosas tan mal), pero lo cierto que ese mensaje breve y críptico , desató en mi una serie de sensaciones mudas, reprimidas, que necesitaba soltar. Y aquí están. Ahora, que el mundial de fútbol está lejos y la copa recibe mimos españoles - sobre todo catalanes- y piropos de todo el mundo. Retomo , aquí están , éstas son , mis tardías reflexiones mundialistas.

eso !... a no olvidarse de heinze,y tampoco de los tiernos sudafricanos, únicos anfitriones de la historia mundialista que no pasaron a la segunda ronda...o de...chu young, el surcoreano que hizo el famoso autogol en el recordado 4 a 1 a corea del sur. young es un geniecillo con un coeficiente intelectual de 160. ( este dato es real..) el futbol no es para los superdotados, por eso claudio maria dominguez replica a osho y es un bastion de la new age vernácula.

sigo...tampoco olvidaremos las enloquecedoras vuvuselas, un atentado contra el oído absoluto y la mejor comunicacion o la jabulani, un impredecible globo disfrazado de pelota.

sigo...inolvidable también el buen futbol de esos rubios teutones que ayudados por un par de negritos, un turquito y un par de polaquitos echaron por la borda la estupida teoria de la magia sudamericana y nos pintaron la jeta con 4 sopapos. ( "hay que morir con la nuestra". basta de huevadas. suscribe este sofisma don guillermo stabile, lo dijo en 1.930...ahhhhhhh!!!!!!!!)sigo...

después los españoles levantaron la copa ( a barcelona fiel !!! 7 jugadores pertenecen al barca) y los rubiecitos - los teutones- "vai bora menino"( nooo..como vai bora si le metieron cuatro a los mejores del mundo!!!...-eran los mejores del mundo, pero con fecha de vencimiento. ah! y brasil no entendió la magia prusiana de dunga... dunga dunga o...morir con el culo roto)

sigo...

tampoco me olvidaré de uruguay...no faltará el ganso que hable de la garra charrúa...por dios ! fue el mas deslucido y deshonroso cuarto puesto de toda la historia !!!!.

sigo...

y esto no es un recordatorio, sino una simple aclaración - casi una sentencia de don jose perogrullo, el filósofo de los lugares comunes-:los 11 de celeste y blanco que anduvieron levantando polvareda por ahí no eran los intrépridos gladiadores de la gloriosa academia. no señor!. (era el mejor equipo del mundo devenido en una rara mezcla de armada brancaleone y a la carga barracas) y ese loco "hiperkinetico" que le hizo un gol en off side a los mejicanos no se llamaba luguercio sino tevez (y según parece es el jugador del pueblo). pese a todo...diego te sigo bancando.

a vos, siempre agradecido por la magia.( va por vos....para voooossss....)

la pelota no se mancha, la jabulani si.

cierro con la sabiduria del negro fontanarrosa:se aprende más en la derrota que en la victoria, pero… ¡prefiero esa ignorancia!!!!!!

Ciri, el buscapiel.

SOLO EL AMOR...

Tanto derrame hace mal. Mucha tinta, muchas voces, mucha saliva y una única canción: el matrimonio entre personas de un mismo sexo.

No es que la canción siga siendo la misma, no, nada de eso, sino que la intolerancia es la misma.

Y Dios en el medio, una vez mas omnipresente, usado, vilipendiado, alquilado de apuro para las argucias de unos “iluminados” que portan carnet vencido y ceguera de siglos. (Aclaro: el carnet vencido es del club de la vida).

Y Dios como Tupac Amaru, tirado y arreciado por una yunta de bueyes impunes.

Y Dios sin más Cristos que los Pilatos que lo terminan vendiendo en una Feria Americana.

Si nuestra querida, iluminada y “benefactora” santa iglesia pusiese el mismo “ahínco y fervor” que pone para trabar los pasos del amor “sin barreras” en trabajar para evitar la ausencia del pan en cada mesa o para devolverle al marginado su lugar, si trabajase para detener la onda expansiva de los inicuos de siempre o la saciedad de esos caníbales bien perfumados. Si esa Iglesia que repara en un mundo mejor, trabajara para iluminar las zonas erróneas de tanto mercachifle o para que millones de niños hoy desangelados no mueran de hambre o de frio en la desnudez de las calles. Si nuestra santa iglesia entendiera que el amor no es un mero enunciado ni la fe un discurso estéril, que bendecir un arma es amoral. Que el amor es vida. Si la santan iglesia se calzara ese traje se acabarian los agnosticos y los ateos.
El día que la santa iglesia entienda que es ética , que es fe y que es moral, seguramente no se molestaría por una forma mas o un lenguaje mas del amor. Ese dia saldría a barrer el odio y también a sus profetas. Y no permitiría – como lo hizo- que pacten el Demonio y Dios en la misma mesa o no vería la luz en el fuego imbecil de santas inquisiciones o de patéticos totalitarismos que asolaron estas húmedas pampas y otros bellos y luminosos rincones del mundo.

Amigos: ¿De que lado Dios y de que lado el Diablo? Solo hay que arrojar la moneda al aire y ver donde y como cae. Solo hay que encontrar en el vastísimo cosmos las verdades de Galileo y entender que si Dios no existiese, deberíamos inventarlo.
Cuidado, no toda la iglesia católica esta minada o “contaminada” de retrógrados o amorales con carnet, no señor: también existieron los Mujica, los Cardenal, los palotinos masacrados por los demonios creyentes de overoll militar, los monjes trapenses y tantos otros que hoy y siempre entendieron que a los ojos de Dios, todos somos iguales: heteros, homosexuales, judíos, negros, budistas, musulmanes, agnósticos y el etcétera que quieras sumar.

Alguna vez el flaco Spinetta canto : SOLO EL AMOR PUEDE SOSTENER.
El amor es amor y punto. Y nos ayuda a ser mejores, puros y sanos.
Mal que le pese al Obispo retrogrado o al opositor de la vida.( Eso no es oposición es barbarie)

Y si cabe un rezo al final de este monologo alocado lo hago por nosotros ( por los que creemos en el amor y también por los que dicen amar con la espada del odio) , y rezo por un mundo mas equilibrado y armonioso; rezo por el dolor de mis huesos y el de mi prójimo, por los pobres que esperan, por sus panzas que gritan mudas con la desesperación del que ya se canso de esperar, por los pibes de la calle para que de una vez por todas podamos techarles con amor ese hotel de 10.000 estrellas donde mueren de frio cada noche invernal. Por nosotros, para ser mas dignos, mas humanos, mas heteros, mas homos, mas budistas, mas o menos ortodoxos, mas lindos, mas feos, mas humanos ,mas piadosos. Mas ..mas… mas..con el menos justo y necesario.

CIRI, EL BUSCAPIEL

La vida, apenas eso...

Ni el fin ni los medios; la vida, apenas eso: la vida.
Si, tanto o tan poco: la vida.
La vida que pesa y que tale. Que te muele a palos y te hace el amor.
Que te disfruta y te escupe. Que disfrutamos y maltratamos.
La vida. Apenas la vida, la vida plena o dilatada. Entera o en llamas: la vida.
La que amamos y la que debemos. La que salteamos y tememos.
La vida. La mutilada, la reventada y también la hermosa, esa que merece ser vivida y no vivimos. La que exaltamos pese a todo. La que sueña y se pierde en los caminos. La que vive y se trompea con la muerte hasta hacerla sangrar en la lona del peor o mejor ring..
La vida, la que vivimos y la que suma y sigue, pese a todo, a pesar de todo.
La vida anochecida y la que despierta. La que algunos amordazan y la que grita hasta hacernos reventar las vísceras.
La vida derrochada en los mares negros, la empetrolada en el pico de las aves, la asfixiada por el capital y la otra vida, la que es nuestra aspiración mayor.
La vida, la que está y la que huye, la que se desangra y la que le hace el amor al espanto y a la poesía.
La vida, la desalmada y la amante eterna. La tibia y la fugaz.
La vida, tuya y mía. La que que apuestan en la bolsa; la burlada, la atrofiada, la puta, la hermosa, la bastarda, la ensombrecida, la del sol, la de la luna, la que fue apostada en la bolsa, la del ataúd de las arcas millonarias, la de los bancos que fusilan sus millones de vidas, las de los bancos que se cargan el futuro de millones de pieles por un fajo enorme de enmierdados números sin razón.
La vida, la del chiste fácil de esos líderes vulgares y humanos que derraman lagrimas de oro o petróleo en Kyoto, la complicidad infame de esos rufianes bien perfumados que se tornan hombrecitos de mierda delante de la foto de un niño famélico.
La vida, la que empala como hamburguesa Obama, la maltratada, la golpeada.

La vida, si la vida. La vida de quien.
La de Juan, en que superávit entra? La de la Maria de Gelman que en sus estrechos y maltratados 17 añitos mato a su bebe con la faca la desesperación, que porcentaje de pobreza le atribuimos? La de Chito que junta monedas en la esquina para callar por un ratito el vacío de su estomago, esa vida quien la encuestó?

La vida, como decía Artaud: “Es un arder en preguntas”
La vida como dice el mercado: es un cero a la izquierda de la humanidad o a la derecha de la usura.
La vida, para vos y para mi, es un amor de primavera y hay que seguir, porque pese a todo nos ama y la amamos hasta que la muerte nos separe.

CIRI, EL BUSCAPIEL

PS: La imagen es de XUL SOLAR

lluvia y alma extranjera

1

Te presto esta lluvia que no es de nadie
Me la apropie porque si.
La hice mía porque me regala otro barrio
Otro nido.
Otra piel.

Te doy esta lluvia, solo un rato,
Un mínimo instante.
Hasta que se seque el ánimo
De esperar.

Te abro esta lluvia
Porque
En su cascada cosquillosa
Bajan Ángeles secretos
Para acariciarnos,
Para encender
Las bondades oxidadas.

Te regalo esta lluvia que la hice mía
Porque si.
Hago tuyo tambien este ropaje de agua
Porque nos vuelve a inventar.

Me hago lluvia
Y lluevo sobre el mundo.
Cada gota es un estallido de amor
Cada caída el cielo que espera.
Cada silencio el estallido que vendrá

2-

Todos somos el paraíso
Todos somos el infierno
El sexo de Dios es de todos
El deseo del Diablo es de todos.

Amanecí con el alma roja
Y la caída de los símbolos.

Todo es todo. Nada es algo.

Abrimos la puerta del dolor
Solo para romper un espejo más.

La pregunta sigue perdida en su laberinto
Las respuestas borrachas se borran entre si

La muerte se vive

La vida se muere

Ciri

( Sergio L. Cirigliano)

foto: P. Raota

Quizá hoy al levantarte notaste que la realidad te bostezaba en la cara.
Y el diario hervía como todos los días
Y adivinabas el soplo de cada palabra, de la impiadosa tinta desparramada en sus papeles.
Quizá hoy al volcarte el café en la camisa te despertaste de verdad, advertiste que tanta pulcritud sabe a trampa.
Quizá hoy y ahora que madura el día, tengas ganas de volver a casa y decirle a tu amor todo eso que no le pudiste decir porque el fin de semana lo llenaste de ruido y solo tuvieron tiempo para algunas nueces.
Y te quedo un "te quiero" atragantado. Y otro te quiero embalsamado en el reloj. Y otro en la bragueta. Y otro en el escote. Y se fue el sábado se perdio en una noche interminable. En un cine. En un boliche. En un trago. En un resto. En una autopista .
Y llego el domingo. Y te comió la cancha. Y llego la noche. Y avanzo la madrugada. Llego el lunes Y llegaron miles de quizás.

Vuelvo al comienzo, quizá hoy al levantarte notaste que la realidad te bostezaba en la cara, debe ser que se aburrió de vos. Te despertó el café derramado en la mesa. La mancha que se agigante en los puños de la camisa. La ciudad que duerme fatigada, y nunca termina de despertarse ( muy a pesar de los ruidos que arañan el cielo)
Quizá hoy es el día. Y un faltazo no te va a venir nada mal, Y que duermas en sus muslos a esta hora puede ser el verdadero comienzo. ¿Y si quebramos el espinazo de la rutina y la semana empieza el martes. ¿Porque no?
Al fin cabo, la vida nos esta despertando, muy a pesar de la modorra que embolsamos en el alma.
Si, hoy puede ser el dia. El café te aviso. Te mancho la camisa. Asi no podes ir a trabajar. Ella esta en la cama. Esta mañana puede ser mucho mas larga que tu vida. Un dia en la vida, solo un dia te puede alcanzar para no ser el mismo de siempre. Proba. No cuesta nada.

CIRI

( Editorial Dia 06.04.10- Programa Ojos bien abiertos - Mega 98,3)

sucia fiera del rock

1

Ahora el rock esta en las gradas, no en el escenario.
La bulla autorreferncial de un cantante desanimado estalla para adentro.
Arden Cromagnones. Se incendian almas y cuerpos.
Los molinos sin quijote tienen hambre de fuego y sed de cenizas.
Se fugan perlas de un carnaval triste y miserable. Compramos joyas robadas.
El “desadoctrinado” adoctrina. El salmon sigue la corriente.
Todo da igual. Solo cantan las remeras. Y en la misa pagana del pogo interminable los cuerpos no dialogan , se chocan. Estallan.
Sigo esperando el amor japones que me transforme en un kamikaze del sueño infinito.
Sigo esperando la banda que me hable del infierno encantador y de los puentes amarillos
Sigo esperandote debajo de lo prohibido, a la altura de la piel verdadera.

2
Escupo sobre tu bengala. Orino tu repugnante vacio.
No me des de beber de tu puta leche ni te sientes a mi mesa.
(Sabelo: mi parte sana no se negocia)
Toca tus canciones lejos de mi, temo que me transformes en el peor de los elefantes.

Larga vida a la fiesta que llegara.
(Demas esta decir que no estas invitado.)

arcano de algunos grises

Su boca no dijo si. Apenas escupió un secretisimo no. Lo dejó estallar. Lo agitó ( como una consiga, una quimera o un reto).
Su boca sugirió que no ( mama decia.” Del No se vuelve. Del si no hay retorno)
Su vida fue degollada por los mandatos familiares.
Sus manos estrangularon la sorpresa.
Su corazón latió fuerte, pero solo latió. Y así hizo añicos la escasa estrella humana que aun brillaba en él.
Su sexo se fue de viaje. El hielo de lo lejano se derritió entre sus piernas.

Ahora siente demasiado pasado en sus espaldas.
Y la vida le resultó un ayer continuo.
Y le llueven muertes en todos los paisajes.

Sin embargo, se levanta a la hora de siempre,
Caminando hacia esa luz ignorada
Al final vuelve al vacío previsible.

SERGIO L. CIRIGLIANO

IMAGEN : MARC CHAGALL