MAXI

I

Niño cielo purpura o cristal
No importa su procedencia ni su hoy.
Desmayaron su vacío en el lleno roto del asfalto.
Y ahora estamos rotos.
Que giman las ambulancias
Que vuelen los patrulleros
Que llore el barrio y la lluvia.
Es tarde. Muy tarde.
Dios no es justo ni piadoso
Apunta y dispara. Nosotros aquí abajo
Nos las arreglamos como podemos

Con sus errores.

Al tiempo que los ciegos
Galopan sobre sus miedos .

Y el miedo los portege,

los muta en victimas invisibles.

Y el dolor los mastica con sus dientes
de arpón.

Y los escupe.

(No se atrave a digerirlos)

II
Los amigos de lo bueno
Se desarmaron con mil fuegos
Para que la vida de un purrete
No naufrague en el balde impío de los oscuros.

A ellos tambien la puta muerte les tira

Y grita victoria desde su callado hielo.

Es extraño, la muerte ataca y nos rebelamos.
La muerte suicida a nuestros hijos
Y le hacemos la guerra.
Sin embargo, ella inmutable
Hace su trabajo, le rebotan nuestras balas
Y se va con el veneno del deber cumplido.



Poema: S.L. Cirigliano (Ciri)
Imagen : Raota

HELLO-GOODBYE-HELLO

Queda el polvo brillando en el cuello de la camisa,
Tambien en los hombros.
Es el ultimo soplo de amor.
El cuentista se va con la sospecha y la certeza
Del deber cumplido
(Sabe que volvera.)
El pulso del regreso le provoca erecciones en el alma.
Ignora dia y hora , pero intuye con eficacia

Le late que el tiempo y la vida
Son circulares. Y deja un abrazo estampado en la nada.
La nada que en algún momento sera otra piel,
El escenario desmesurado de la historia no contada.

SERGIO CIRIGLIANO (CIRI)

POEMA DESTARTALADO ( Sergio Cirigliano-Ciri-)

Detrás de la luz, el ciego intenta

y solo palpa mi piel.
Moldea aire en la pausa

de los cuerpos.
Cerca de lo predecible
El sol vuelve a caer

con su anillo de calor,
Y lo hace cerca,

rompiendo en mil fuegos la vereda.

El niño chillon imita el descuido de sus padres,
Volvere al nido para que el Diablo no intente alquilar mi rencor.

Los verdaderos Cucos siguen danzando.

Nadie sabe de que va esta Rayuela

ULTIMO BUSCAPIEL...

Escucho cantar a Lennon “ god is a concept…” y celebro que existan los discos que eternizan a los poetas como John. Y también maldigo a Chapman que intento separarme del mejor “imaginador” el día que cumplí 20 años.
Celebro el poema y las voces. Celebro a Whitman que me enseño a celebrar y a Cesaire que me invito a bailar los poemas y las voces de la negritud.
Celebro que exista la palabra que se ensancha y se propaga como un espiral indefinido por el infinito.


El texto que sigue, es mi despedida de Cual Es? El año que viene no voy a estar en el aire de la Rock and Pop. Si seguira Ciri, aun no se si en letra impresa o como otra criatura del aire.

Adorables Amigos invisbles que compartimos tanto "escenario de la imaginacion" en estos dos años, adorables y eternos hermanos de piel de la radio, para uds. todas las gracias que caben dentro de un corazon …

Aquí va la ultima aguafuete buscapielera y mi despedida de Cual Es?



Cada dia es una despedida y tambien un comienzo.
Se que esto suena a verdad de perogrullo, pero es lo que me pasa. Es lo que late mi piel hoy. Ya llegue a los 50, despues de creer que la parca me visitaria antes. El tema de mi muerte es algo que llevo tan adentro que ni siquiera lo trate en mi terapia. Pero les confieso que durante casi toda mi vida parvularia y despues pense que la muerte me vendria a buscar a los 49. Y no fue asi, mi corazon resistio estoicamente los embates de la malaria racingusita y tambien las distintas enfermedades argentas. (Y tambien otras cuitas que ahora no voy a mencionar porque el tiempo en radio es tirano y hay que escribir corto y decir mucho) . Bien, siguiendo con las perogrulladas volviendo al comienzo de esta aguafuerte: esta altura del año marea , inevitable e invariablemente uno hace un balance y deja miles de hojas en blanco para los dias que vendran.
Uno en el balance se despide y pone frente a frente su inteligencia y su estupidez: si en el año fueron mas triunfos que fracasos o mas errores que aciertos, una habra vencido a la otra. A muchos nos pasa esto, no se a vos o a vos ...o a vos . Estupidamente en ese balance frio y apurado, con pulseadas ciegas, nunca estan los imprescindibles: tu mujer, que te banca todo.( y que por desoirla vas perdiendo semillas en el camino), tu vieja que a pesar de todo y aunque pasen los años para ella seguis siendo el pibe 10 ( sobre todo el pibe) y tus hijos que te dicen : Viejo sos lo mas…o Batman…llamame Robin…
Cada dia es una despedida y tambien un comienzo: hoy con 50 abriles y a las puertas de otro año mundial (Esta vez sudafricano y maradoniano, que Dios nos asista !) digo al carajo el balance: mi mujer es lo mas, mi vieja es una masa, mis hijos son un premio de la vida…y ademas estan Macedonio, Pound, Marechal, Mishima , Bolaño, Spinetta, Chet Baker, y ustedes que me abrieron los brazos cada dia para que sus pieles esten aquí…conmigo...siempre...
La vida no me engaña, me ama.

FIRMADO : CIRI, EL BUSCAPIEL...

PROSAMBULA

Puede que seas hermosa, pero desvalijaste a los perdedores con tu beso póstumo.
Difícil perdonarte. Los puñales siempre delatan al traidor.
Alguna vez patrullaste mis heridas y no dudé en matarte .
Lo hice una y mil veces. Y no me arrepiento, y seguiré multiplicando la muerte de tu muerte, aunque te adjudiques la mia.
La moneda del escrúpulo fue echada: no hay ganancia ni suerte para nadie.
Volvé al ruído. Soltá este blues que es solo un fantasma.
Volvé a estallar. Los Dráculas de esta voltereta quieren lunas de sangre.

Demasiado tarde para bajar de la cruz.

Texto: SERGIO L. CIRIGLIANO ( CIRI)

Imágen: FRANCIS PICABIA

Discepolin zafaste !...

Paranoia. Arquitectura del miedo. Berretín de burgueses asustados.
Que otra definición le encontramos a este “tsumani” de inseguridad que cruza la tv y te cachetea cada día. Somos excelentes portadores y grandes contagiantes de inseguridad.
Esperamos un Cromagnon para darnos cuenta lo inseguros que son muchos locales de Bs. As.. Los muertos en accidentes de tránsito le ganan por goleada en partido de ida y vuelta a los hermanos muertos en delitos callejeros. Con la brecha expansiva que existe entre ricos y pobres (y que supera los vergonzantes indices “noventosos”) que pretendemos un Woodstock de clases?. La muerte, siempre ahí, omnipresente y ganadora. La muerte, muy segura de si nos estimula y se divierte con nuestros desaciertos y tambien con nuestros miedos.

Somos portadores del virus de la inseguridad , lo llevamos en la sangre. Nosotros: los de arriba, los del medio, los de abajo y los del costado. Todos. Los grandes debates mediaticos pasan por los ventiladores que enciende Delia con su prédica de profe macanudo – pero intolerante, patotero y de luces bajas- o por las picaras respuestas que le envía Tinelli en su recurrente show. El mejor escenario siempre es la pantalla.( Adios Gran Hermano, bienvenidos Grandes Cuñados, Grandes Exegeteas de hoy y de siempre, Pequeños Mononeuronicos a pilas etc. ) El ring de los tiempos modernos arde y es solo una imagen en el living de tu casa o en el medio de tu cama.

Pero hay mas : la Gimenez y Lita de Lazzari ya son abanderadas del neo-conservadurismo vernáculo, se ganaron ese lugar con poca logica y mucha vehemencia ( No las tilden de fascistas, jamas leyeron a Evola, solo son burguesas asustadas). La Carrió es embajadora de la ética, y traiciona su bocaza acomodando en las filas de su partido a personajes que ya jugaron en la cancha de los 90 y nos hicieorn miles de goles en contra . Cristina es la gran rectora de este colegio desquiciado llamado Argentina. Macri y su tribu PRO son la fábrica de papelones mas colorida de la historia. Ah !Discepolín, si hubieras nacido en este tiempo tu Cambalache no entraba en los versos fracturados de un tango feroz sino en un inmenso ensayo de millones de páginas. (Zafaste, narigón. ¡Que bueno!)
¿En algun momento dejaremos de lastimar la vida, la inteligencia, la decencia, el factor humano ?. Ojala no lleguemos tarde.

Que el ultimo no apague la luz, que se atreva a mirar.

SERGIO L. CIRIGLIANO (CIRI)

Dias pasados un amigo me pasó un audio de un periodista mexicano que reflexionaba crudamente sobre la corrucpcion y el exacerbado individulismo de su dirigencia y de su pueblo.

Se trataba de una pintura tan nuestra que causaba pavor.
Me pidió una opinión. Aqui está

Si le cambiamos el tono neutro al locutor por el rioplatense y “trocamos” las imágenes de los personajes por fotos o videos de aquí seriamos nosotros.(Ojo! dije “nosotros”, primera persona del plural).
Sin duda, define muy bien “Esto que somos” y que no nos atrevemos a cambiar. ¿Porque? Porque somos seres discursivos ( chamuyeros por excelencia), amantes del embuste y la chapucería, porque los sueños y las utopías los dejamos desvanecer en las puertas de las “oportunidades”, porque que el vecino que saca a pasear a su perrito blandiendo la “bolsita-limpia excrementos” como una bandera, sino lo ve nadie te deja el regalito en la puerta de tu casa y se manda a mudar, porque el ciudadano de a pie vive hablando de los vueltos que se roban los de arriba y él abajo se queda con otros vueltos y asi … Entonces, el que critica la coima, cuando se apaga la cámara coimea, el que se proyecta en una campaña cuando “llega” “ trafica con la realidad” – ni siquiera negocia, trafica-.
La necedad, la solidaridad “discursiva” de alma amarreta y la falta de cordura, son monedas corrientes que lo unico que propician es la peor de las fabricas: la de los inicuos( O sea: enemigos de la equidad, enemigos de lo bueno )
El cambio no es de una clase ni de un dirigente, es de todos. Pero asumámoslo: somos un país en borrador: el gobierno miente, Clarín miente, la oposición es impresentable ( y también miente), los medios timbean con la realidad y el mejor proyecto de país llega hasta la esquina: o sea…un trayecto corto, que no ve el futuro. Al fin y al cabo: una esquina es…apenas eso, un lugar pequeñito en el que no cabe mucha gente. Mientras tanto, por la ventana veo pasar a los “invisibles “ de siempre: una familia cartoneando, que me toca el timbre para preguntar si me sobra algo de comida, y tambien a los ciegos de siempre: un tremendo hijo de puta que le abre tajos al asfalto con su 4x4 , doblando a los piques por el pasaje donde vivo, sin importarle si hay chicos jugando – es un pasaje y a veces, hay chicos jugando-. (Ya ven: Tres paises. Tres realidades en un “flash”.)
Ojala podamos recuperar los sueños – por ahí se empieza-.
Como decia Roberto Santoro: “Mi casa se puebla de arlequines cuando hay ruido de besos en el aire.” Por ahora, los ruidos no son besos y nos sangran los oídos.

SERGIO L. CIRIGLIANO ( CIRI)

Ilustración: Excelente dibujo del Flaco SPINETTA.