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Blindaron la caja de los duelos.
Como Sade a la hora del instante
Violaron la seca virginidad de los caídos.
Nadie subirá al Olimpo de los perdedores.
De esa polvareda añeja y perdida,
Bajará un Mesías disimulado
con su credencial de vagabundo
Todos gritarán auxilio.
Todos pedirán ser redimidos.
Una vez mas se habrán equivocado :
Es solo un Mesías, Dios descansa en su nube.

La rueda sigue sin girar
Herrumbrosa, sin brillo
A la altura de las cañerías.

Breve ( poema Ciri )

Una mosca vuelve a usurpar tu imperio.
Ajustas la clave de nadie y percutas.
Ella sigue intacta y gana espacios
( algunos breves y otros enormemente importantes).
Volves a tirar, el dolor y la bronca te pueden.
Barajemos y demos de nuevo. No es el momento de terminar con tu enemigo

A CAZUZA ( POEMA DE CIRI- EPITAFIOS CANTADOS)

Es saudade esa luna
Dejándose tragar por el mar?
Es saudade ese rock and roll
Que araña la decencia?
Es odio, ese estallido visceral
Abortado por los artistas?
Es vacío esto que siento
Al dejarte latir en lo peor
Y en lo mejor de mi piel ?

Noticias del fuego ( poema de Ciri / imagen del gran Wesselman )

El precio que pagare por vos lo harè con moneda devaluada.
La sonrisa que voy a imprimir en el titular de tu diario es solo una broma de viajero.
Los saltos de página de tu libro caerán al vacío, aun no escribiste nada.
El perro que ataste a tu collar saldrá a pasearte esta y cada tarde.
La mujer que pintaste en tu boca es tu propia mujer, la que jamás dejaste salir de vos.
El hombre que besaste en el espejo es otra mentira de tu muerte.
Los años que caen como cascada delante de tu vida se oxidarán en la fuente de algún nadie.
El Dios al que rezás cuando amanece negro el cielo ya cayó de rodillas frente a su propia cruz.
El Demonio que sacraliza tus miserias mejoró su estilo y ahora se prueba tu ropa.
Los pájaros que destrozan tu mañana son mensajes que la noche desata en el cuello del día.
La vida que presumíamos lenta se fue rápido por la alcantarilla.
El rufián que simulaba melancolía duerme en tu cama y brilla en tu secreto ardor.
La luna que se filtró en tu boca grita noche en algún rincón de tu vientre.

Hay mas noticias quemándose en tu mañana,
Lo sentimos mucho.
Solo brillan las escenciales

ESCENAS ( UNA HISTORIA DE CIRI , EL BUSCAPIEL )

ESCENAS

CIRI:

Hola, soy Ciri, el Buscapiel...
Escuchen, son solo tres escenas...
Tres historias… y un punto de encuentro.

OPER:
( FX CAMARA FOTOGRAFICA – DISPARO )

(CORTINA BEATLES –DIG A PONY DESDE CANTO . SACAR INTRO )
Escena 1 – New Cork, 8 de diciembre de 1980:

Un loco le dispara a Lennon y acaba con su vida…
Del loco solo sabemos eso que esta loco, y que se llama Chapman y que alguna vez leyó El guardián entre el centeno de Salinger y que – creemos - no entendió nada. El día que muera, morirá el asesino de Lennon. No Chapman. De John quedan canciones, poemas, una lírica inmensa, humana. El transformó el pensamiento de mas de uno. Y sigue haciéndolo. Su fuego no para de iluminar. LENNON NO FUE... ES Y SEGUIRA SIENDO..LENNON.


OP:
( FX CAMARA FOTOGRAFICA )

( FRESEDO - GILLESPIE – DESDE 42 “ CUANDO GILLESPÌE FRASEA “VIDA MIA “ )

CIRI :
Escena 2 – Buenos Aires 1956

Dizzy Gillespie llega a Bs. As., decide hospedarse en un hotel céntrico. El recepcionista no lo acepta porque es negro.
Ese señor pasó por la vida, y pocos lo recuerdan salvo los más allegados, otro tanto ocurrió con los propietarios del hotel. Gillespie, en cambio, murió pero no fue…ES. Si, él… ES Y SERÁ un trompetista de otro planeta. Su música esta intacta en varios vinilos y cd’s. Su musica sigue iluminando corazones. Es eterna.

OPER:
FX CAMARA FOTOGRAFICA-
( CORTINA SIMPLE SONGS 5)

CIRI:
(Escena 3 – Buenos Aires- invierno 2008

Un outsider deambula por una plaza de Pompeya. Blande un tetra en su mano derecha y escupe insultos al aire.
Un joven atlético corre hacia el, y le aplica un puñetazo en el rostro. El outsider cae. Se cubre como guareciéndose de una posible lluvia de golpes. No quiere más. Muchos miramos. Nadie interviene. Esta en inferioridad de condiciones. La vida le dio duro hasta acá. Y es sabido: alcohol barato quema hasta el dolor. Pero adormece. Aquieta.
Este suceso será uno más, porque todos los actores de esta escena somos sólo números de una ignorada estadística:hablo del outsider, del idiota que lo agredió y de los cobardes que miramos y seguimos de largo.
Nadie hablará de nosotros, no somos Gillespie...ni Lennon, ni siquiera lo suficientemente dignos como para defender a un pobre tipo indefenso.

FIRMADO CIRI, EL BUSCAPIEL.

Un poema de Ciri

PUÑAL


Un puñal de noches frías
Suda amor en el odio de esta piel.

Sube y baja. Baja y sube.

Sueños rojos.
Plegarias desoidas.
Un tiempo asesino ajustando las agujas.
Es la llamada del hielo.

Y brillamos con las joyas de la muerte .
Y caminamos sin rumbo pisoteando las quimeras.

Estamos fríos, desangrándonos.

Todo gira. Todo esta en su lugar.

Nada cambia.
Algo se esta muriendo.

Y la vida ?