UNO ELIGE... ( TEXTO DE CIRI , EL BUSCAPIEL )

HOLA, SOY CIRI, EL BUSCAPIEL…
LA PIEL NO SE ELIGE...VIENE CON UNO… EN CAMBIO LA MANERA DE VIVIR…NO SE SI SE ELIGE, PERO SE PUEDE IR CONSTRUYENDO DE A POCO, LENTAMENTE...MIENTRAS DISCURRE LA VIDA…
ESTO VA PARA FITO Y ENRIQUE SYMS QUE ME ILUMINARON UN DOMINGO DE LLUVIA Y CIELO NUBLADO...A ELLOS GRACIAS...

( CORTINA HISTORIA 2 ) MUSSOTO 1

Uno elige…
Construirse o destruirse.
Acercarse al infierno o al Edén.
Sumergir la cabeza dentro de una cloaca o buscar ese sol tatuado a fuego en el cielo de todos...

Uno elige, siempre elige…
Incluso perder, y abatirse, estancarse, molerse a palos parra que te vean dolido, te metan una moneda en la ranura del culo y vos chanchito contento, zafaste una mas…pero solo zafaste y mañana empieza otro día y pasado también

Uno elige... siempre...
Solo que a veces, la elección es condicional como la libertad de ciertos presos, como tu propia libertad. Como le vacío que acunas después de una espera larga.

Uno elige, siempre, incluso estar en el lugar apropiado o equivocado en el momento justo, en el momento en que algo pasa y algo queda.

Que elegís cada día, quemar un tren ?...O buscar el canal que te lleve a estar mejor..
Vos elegís...No otro... Vos determinas, no otro, Tuya la opción. Movete, Agita tu cuerpo. Despertate. Ya es de noche.
Que elegís cada día, enseñarle a los pibes o dejarlo sin clase y no digo parar la lucha, queridos maestros (aclaro estoy de lado de la mejor educación para todos) digo peleemos sin herir de muerte natural al malherido...

que elegís cada día, ministro, mirar para oro lado o enterarte que por mas bla-bla-bla que articules hay gente comiendo la sobras de otros como ratas…

Que eligen mandatarios de turno...mas educación...o mas pobreza??
Mas libertad o mas mentiras ?

Uno elige, siempre… en cada lugar.
En este gran Cromagnon donde sobran las cenizas y los dedos acusadores ninguno de nosotros se dio cuenta que TODOS..ABSOLUTAMENTE TODOS CARGAMOS CON CULPAS E INOCENCIAS..y no importa adonde para Donde se inclino la balanza, lo que si importa..es que … nos inventamos un BIG BROTHER, un DEMONIO, UN traidor para no asumir lo que somos… Y lo que perdemos.

FIRMADO : CIRI , el buscapiel…


TEMA CIERRE : TAQUICARDIA – FITO PAEZ

A Roberto Bolaño

A Roberto Bolaño

Desvelame,
De nada sirve
Dormir.
Desvelame,
La cama del mundo
Arde.
¿ Que sueño
Nos espera ?
Desvelame
Quiero clavar
Estos ojos
Como un misil
Y que estalle ese cielo Imposible.

S. Cirigliano

( de "Epitafios"- Inedito )

PALABRA ROJA -S. CIRIGLIANO ( imagen : el sueño de la razon produce monstruos de la serie los caprichos de GOYA ))

PALABRA ROJA

Palabra roja,
Nuevamente la piel animal
Vistiendo mi mejor harapo.
Otra vez:
Las diasporas,
Las eclosiones,
Los cambios involuntarios
Desvanecidos en este plato
lamido por Dios.

Todo de nuevo,
Y todos fastidiados por tantos
comienzos

Palabra roja,
Mueca delatada por los esbirros
que siempre vuelven
Ternura asfixiada . Caricia incómoda;
Donde está el Santo ?
Donde el poeta que lo quiere ametrallar?
Donde la mujer sin nombre
que pide por su sexo clandestino.?

Palabra roja,
Sangra un silencio al costado de mi paraíso
Un coro de yeguas canta el blues del alma.
Se precipita el silencio.
Estamos descendiendo, nos llevamos por delante el cielo.
No hay tiempo .
No miremos hacia atrás

Queda poco por encontrar.

Todo está clavado
en la cruz del futuro.

A NINA SIMONE ( S.L. CIRIGLIANO )

Una casa escondida.
Un sol naciente que bate parches.
-Clamores de tam tam clavados en el ojo del huracán.-

calcan su nombre en un pantano nombrado por un coro de negras

La diva de todas las guerras que canta y se desangra

se desangra , canta y viola a los demonios.

Cumplido su deseo
Buscará la luz en Paris,

un dia,
Quizá amanecida en la misma diáspora
del Cholo Vallejo

Y será un jueves y sin regreso.

Sepultará la huella del Tio Tom
Le echará toda la tierra y

tambien el ultimo blues

soplado por Katrina.

Jazzeará la despedida
de los angeles
Y ellos volveran un dia
Con una marcha feroz

¿ Tendremos tiempo de bailar ?

escapado de un triptico ( s.l. cirigliano )

Se oxidó
El despertador
Del futuro.

Mañana,
Es solo un espejo
Que repite
El infinito
De la muerte.

Queda poco tiempo.
Un sol de puñales

Lanza su primer brillo

ALGUNOS APUNTES SOBRE UNA POSIBLE BALADA DE LO QUE PUEDE SER O ES MATAR

Matar puede ser un arte.
Matar puede ser olvidarte repentinamente dentro de otro cuerpo.
Matar puede ser ese verbo mutilado en todas las conjugaciones.
Matar es un orden injusto, una religión falseada, una mentira.
Matar puede llamarse Dios, Mahomna, Sergio, Hitler , Lenin.
Matar puede no tener nombre.
Matar puede ser un orgasmo
Matar puede ser el nacimiento de tu bestia
Matar puede matar.
Matar puede no ser.
Matar es esta piedra atada al cuello del mundo.
Matar pueden ser tus manos, tus traiciones, tus olvidos.
Matar es y puede ser.
Ojala nunca sea.
Ojala nunca pueda.
Ojala.

A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA?

Hola Soy Ciri, el buscapiel…
Hoy… quiero hablarles de un graffiti, y de una piel que es mi piel… y también de la miseria nuestra de cada día…

(CORT. NARCOTANGO)

A cuanto se cotiza un poco de ternura. ?
Este graffiti chorreaba su caricia en la pared de un banco del centro.
Pensé: “me encantaría conocer esa piel, ese ser”. Aclaro que odio los grafitis, sobre todo los que sudan la estupidez del que no tiene nada para decir, y solo gusta de ensuciar paredes y mamarrachear giladas. En mi barrio hay montones...Pero este era distinto:
“ A cuanto se cotiza un poco de ternura?” Lo leí y releí...varias veces...Me conmovió. Me sacudió. Sobre todo por el lugar que eligio su autor para estampar la frase: un banco. Saque mi libreta, y la copie – cuando una frase me pega... sea de autor o de nadie ( anónima ) la anoto en mi libreta -. Si no lo hago se pierde en algún rincón de mi memoria y finalmente la pierdo.
Un transeúnte de attache, enchufado a su celular me llevo puesto. No me importo. Guarde mi libreta y rumbee hacia el Bajo. Cuando llegue a Alem me intercepto un pibito que no levantaba del piso un metro más un puñado de centímetros. Me pidió una moneda – lacónico deslizo... -es para un sangunche, Don. Le di una moneda de un peso .Y marcho. Pasaron unos segundos. Me baje del graffiti – que aun rebotaba como una pelota pulpo en mi cabeza- y me dije: Este pibiito...que va a morfar con un mango de mierda ?... CUANDO CAI EN LA CUENTA EL PIBITO HABIA SIDO DEVORADO POR LA MULTITUD DE CORRIENTES. Volví a la frase...
A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA…? NO LO SE… A CUANTO. ?
.A LO QUE TE DA EL CUERO... Y A VECES ES POCO… MUY POCO…

FIRMADO... CIRI, EL BUSCAPIEL.

MADRE HAY UNA SOLA. BERSUIT