A NINA SIMONE ( S.L. CIRIGLIANO )

Una casa escondida.
Un sol naciente que bate parches.
-Clamores de tam tam clavados en el ojo del huracán.-

calcan su nombre en un pantano nombrado por un coro de negras

La diva de todas las guerras que canta y se desangra

se desangra , canta y viola a los demonios.

Cumplido su deseo
Buscará la luz en Paris,

un dia,
Quizá amanecida en la misma diáspora
del Cholo Vallejo

Y será un jueves y sin regreso.

Sepultará la huella del Tio Tom
Le echará toda la tierra y

tambien el ultimo blues

soplado por Katrina.

Jazzeará la despedida
de los angeles
Y ellos volveran un dia
Con una marcha feroz

¿ Tendremos tiempo de bailar ?

escapado de un triptico ( s.l. cirigliano )

Se oxidó
El despertador
Del futuro.

Mañana,
Es solo un espejo
Que repite
El infinito
De la muerte.

Queda poco tiempo.
Un sol de puñales

Lanza su primer brillo

ALGUNOS APUNTES SOBRE UNA POSIBLE BALADA DE LO QUE PUEDE SER O ES MATAR

Matar puede ser un arte.
Matar puede ser olvidarte repentinamente dentro de otro cuerpo.
Matar puede ser ese verbo mutilado en todas las conjugaciones.
Matar es un orden injusto, una religión falseada, una mentira.
Matar puede llamarse Dios, Mahomna, Sergio, Hitler , Lenin.
Matar puede no tener nombre.
Matar puede ser un orgasmo
Matar puede ser el nacimiento de tu bestia
Matar puede matar.
Matar puede no ser.
Matar es esta piedra atada al cuello del mundo.
Matar pueden ser tus manos, tus traiciones, tus olvidos.
Matar es y puede ser.
Ojala nunca sea.
Ojala nunca pueda.
Ojala.

A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA?

Hola Soy Ciri, el buscapiel…
Hoy… quiero hablarles de un graffiti, y de una piel que es mi piel… y también de la miseria nuestra de cada día…

(CORT. NARCOTANGO)

A cuanto se cotiza un poco de ternura. ?
Este graffiti chorreaba su caricia en la pared de un banco del centro.
Pensé: “me encantaría conocer esa piel, ese ser”. Aclaro que odio los grafitis, sobre todo los que sudan la estupidez del que no tiene nada para decir, y solo gusta de ensuciar paredes y mamarrachear giladas. En mi barrio hay montones...Pero este era distinto:
“ A cuanto se cotiza un poco de ternura?” Lo leí y releí...varias veces...Me conmovió. Me sacudió. Sobre todo por el lugar que eligio su autor para estampar la frase: un banco. Saque mi libreta, y la copie – cuando una frase me pega... sea de autor o de nadie ( anónima ) la anoto en mi libreta -. Si no lo hago se pierde en algún rincón de mi memoria y finalmente la pierdo.
Un transeúnte de attache, enchufado a su celular me llevo puesto. No me importo. Guarde mi libreta y rumbee hacia el Bajo. Cuando llegue a Alem me intercepto un pibito que no levantaba del piso un metro más un puñado de centímetros. Me pidió una moneda – lacónico deslizo... -es para un sangunche, Don. Le di una moneda de un peso .Y marcho. Pasaron unos segundos. Me baje del graffiti – que aun rebotaba como una pelota pulpo en mi cabeza- y me dije: Este pibiito...que va a morfar con un mango de mierda ?... CUANDO CAI EN LA CUENTA EL PIBITO HABIA SIDO DEVORADO POR LA MULTITUD DE CORRIENTES. Volví a la frase...
A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA…? NO LO SE… A CUANTO. ?
.A LO QUE TE DA EL CUERO... Y A VECES ES POCO… MUY POCO…

FIRMADO... CIRI, EL BUSCAPIEL.

MADRE HAY UNA SOLA. BERSUIT

DESAPARECIDO

Hola Soy Ciri, el buscapiel .
Estoy en la piel de Ángel... El quiere manifestar algo ...

( cortina VENCEDORES-VENCIDOS – EL Club DE TOBI )

"Soy un desaparecido...Me borraron de las estadisticas...Me borraron de las normas... Me cai del sistema. Su loca rueda sigue girando,y desde aca abajo solo veo su vertiginoso girar.
Aquí , en el subsuelo de la vida espero un lugar. Y no me canso. Y sigo.
En los 90 recibi el primer upercut potente y demoledor . Cai en el centro del ring y segui dando pelea. Un castañazo tremendo. Me sentaron de culo, pero, segui.
Después de una larga sequia laboral, sume changas, laburitos temporales; pensé que ya no iba a cantar mas “ cuando la suerte que es grela…” , pero llego el remate feroz en las visperas del 2000, parecia que remontaba con las changas y nada . Besé la lona de nuevo . Knock out.
Claro, el mundo esta diseñado desde lo macro. Y a decir verdad, creo que ninguno de los que caminan junto a mi son macro: un ingeniero, un tachero, un hombre de la bolsa...Son individuos, personas, gente...Las mediciones macro no tienen en cuenta esto...Para las estadísticas todos somos macro y todos , como en el tango, vamos a ir a parar al asador.
Todos somos macro?...NO... tenemos una piel , un nombre, un amor, hijos, sueños … Y eso ¿donde suma? .. o mejor dicho, ¿donde resta?. Digo..y repito . ¿DONDE?
Asi, reclamamos la parte que nos correponde.

Esto no es una queja, ni un manifiesto de outsiders, es solo una foto de lo que pasa.
Antes...te venían a buscar a tu casa, te hacían desaparecer. AHORA TE BORRAN LOS NUMEROS...
Pero esto no es ni la suerte , ni el designio de Dios . Esto es el mundo que queremos. Y les pido, por favor, no digan las generaciones que vendrán cambiarán la historia:
EMPECEMOS NOSOTROS..Dejemos de patear la pelota a la tribuna."

TEMA – DESPARECIDOS . LAS PELOTAS

A VICENTE HUIDOBRO

Ecuatorial.
Los meses y los días.
Nuestra Venus nos fuma
El invierno.

Envejecen los relojes.
La vida mutila sus piernas.

Sobre el sendero de las lluvias
Nuevamente se acercan dioses con cara
De Espanto. Y relampaguean quimeras,
Luces de nadie. Oscuridad de todos.

Sergio L. Cirigliano ( Adelanto de Epitafios Cantados )

A GEORGE HARRISON

El amor en la tierra se desangra,
Pero no para de bailar.

Y se mueve al compás
De esa niña ciega que lleva
una curita en su futuro.

Las guitarras sangran. Dios desafina

Sergio L. Cirigliano

( adelanto de libro "Epitafios Cantados " )