mundo cirigliano

INVENTARIO DE POETA DESAFINADO

2012-01-24T06:09:00.000-08:00

La prosa destartalada
La palabra hueca
Las silabas cariadas que gritan con mal aliento
Las vocales golpeadas
Las consonantes magulladas
Las manos callosas que abollaron el ritual del poeta
El verso atrofiado
Los sustantivos demacrados
Las antenas desequilibradas que crucificaron un corazón
La sensibilidad remojada
La guitarra astillada
Los hilos conductores que descuartizan el mensaje
El grito acotado
El silencio delator
La mirada con mal de ojo

Son hojas que duelen
(Otra canción idiota
Volando cerca.)

CANCION PARA MI MUERTE ( NO ES UN POEMA )

2012-01-16T13:16:00.000-08:00

Nadie sale vivo de aquí.
Todos cargamos este cartel.
Nadie puede ignorar
Esta regla universal .
Sepanlo: ella (la vida)
Es finita. Es asi y no
Hay nada mas que agregar.
Principio y Fin. ¿Que mas?
Se pagará con vida, siempre.

Nadie sale vivo de esta vida
Quien quiera hacerlo deberá
Transar con la muerte.
No queda otra, es así.
Ella, la omnipresente
Actúa rapido y sin miedo:
A veces con cierta desmesura,
Otras con un plan
Certero.Implacable. Eficaz.

Confieso que no quiero
Una salida obligada
De este mundo. No, señor.
Solo exijo que se respeten
Mis derechos: que me dejen
Elegir. Elijo yo y nadie mas.
Y pongo el grito en el cielo
Y en el infierno, también.
Dejenmé elegir a mi!

Señora de la guadaña.
Si esta apurada,
Lo siento aun tengo,
Muchisimo para dar.
Solo queria decirselo.
Es solo un aviso.
Ahora, vuelvo a lo mío.
Ah, esto no es un poema
Es solo una advertencia.

CIRI

Un monologo encontrado del Buscapiel

2012-01-12T04:48:00.001-08:00

El tiempo se escapa . No para. Cada uno de sus segundos se escurren por los dedos de Dios. (Y por los de nuestras vidas.)
La tarde afuera, aquí nomas, esta tan lejos y tan cerca que me pertenece solo a mi. Hace Lo imposible por caer sentada a los pies del poeta.
Estallan en mi duda algunas preguntas que ya no soportan las jaulas del silencio.
-Como detener el tiempo? Como animar lo que esta detenido en el freezer de una foto ¿
-Quiero que las fotos se animen, Que los videos de ayer se hagan realidad ahora y aquí
-Que este disco de Almendra sea hoy. Que 1970 sea hoy
Pero el tiempo no quiere. No para.
No basta con embalsamar o guardar voces, besos, caras, vuelos en el armario desvestido de la memoria No, no basta..
Hay dias en que quiero mas.
Por ejemplo: despertar y elegir una barricada en el Paris del 68.
O las tardes de lluvia en el viejo patio de mi casa del pasaje Esnaola.
O el cafe con leche derramado sobre el cuaderno porque lo importante estaba envasado en la caja boba :(…es que ahí Batman le estaba sacudiendo un POW al Guason.)

Necesito una maquina del tiempo, un armatoste circular como el de Tony y Douglas.
No quiero escaparme de hoy, ni de mis 52 abriles frescos y jóvenes,. No, solo quiero un recreo con mi Scalextric, ver a los Beatles en la calle Abbey Road, a Piazzolla en Paris y no en Baires. A Almendra en el festival Pinap. A Vivi, mi mujer, viajando con su monumental guitarra con apenas 5 añitos. Ver el viejo parque Centenario, hacerle un gol al idiota de Plomo. Que mi viejo me abrace porque si.

Quiero resucitar a Harold Edgerton y preguntarle : si se pudo detener el tiempo en una foto porque no intentamos volver a los buenos viejos tiempos, solo eso. Es un rato. No quiero conocer el futuro, que me sorprenda la vida. ( Tengo demasiado futuro en mi ruta, lo se)
Solo quiero que el tiempo este de mi lado.
Pido mucho?

FIRMADO: CIRI, EL BUSCAPIEL.

QUIEREN VOLVER…

2012-01-11T03:57:00.000-08:00

Peregrinos de vientos perdidos
Buscan asilo detrás del espejo
Sus fabulas fueron quemadas hace tiempo
Ahora salen a leer cenizas.
El ejercicio del reencuentro
Se hace tan necesario como el agua.

Ya no estan. Ya no son . Ya no.
La palabra Renacer es ese trueno que fogonea
sobre las líneas del horizonte
Debajo de la frontera roja supuran sus almas.

Detrás del molino que sopló años de soledad
El sueño cae de rodillas y dice basta.

Prometieron volver.
Pero el tiempo ya no esta de su lado.

CIRI

MAQUILLAJE BAIRES

2012-01-10T07:55:00.000-08:00

MAQUILLAJE BAIRES

El amor y el dolor maquillaron sus ojos
En su remera brilla el alarido de Morrison
La cara difunta de Jim se deleita con sus tetas.

Ella no espera a nadie.
La noche lo sabe
Por eso desvía el rumbo de los idiotas con
carnet de asesinos.

Un llamado de nadie cayó como moneda en la ranura.
Algunas caídas son tan pesadas que no molesta percibirlas
( y es mejor abandonarlas )

Roncamente y alterando el orden
El bondi de las 3.00 ( el ultimo )
Gatilló soledades en el pasaje.

Ella siguiò marcando la espera
de su invisible
( ese que llegará con la lluvia –quiza- )

Al compas de una luna de hielo
Dejó bailar tristezas y mieles.

Ella suele subirse al mundo
Y lo hace
en esa hora en que todos ya estan abajo,
muy abajo.

Ciri

Postales de un día de fuego (Verano full)

2012-01-09T06:50:00.000-08:00

1
El barco de los ebrios encayado en este lago de lavas.
La furia precipitada de los que ven el árbol y queman el bosque
Son fotos de un mal día. Monstruos de una razón que no para de soñar.

2
La mecha carmesí que fulmina el aire y los cuerpos
El infierno previsible detonando en las calles
Son provocaciones de estación. Latigazos de fuego que pasan y no quedan.

3
Una canción previsible escapando de la radio
Los ojos de Luca buscandole una razón infinita a todos los finales
Son contrapuntos de un amanecer casero (Iluminaciones necesarias)

Ciri

A un disco llamado Artaud. A un poeta llamado Antonin. A un angel flaco llamado Luis

2012-01-08T18:21:00.000-08:00

dentro del ombligo

el limbo

y tambien el mambo inmaculado,

la neurosis pural lloviendo en mis ranuras

una revelacion:

piel seca y sed verdadera

otra revelacion:

la voz cercana de un poeta que partió

electrocuta mis miedos

y me da animo dentro del frío militar

un flaco alado trazó el encuentro

armó la esquina

con rosas, angeles , escupitajos y guitarras

y me dejó con verdes

y amarllos

existencia y poema

lacra y esperma

arbol y salto

luz y espuma

en rodez rodamos con la furia

en buenos aires con las corridas y los falcon

que destartalaban las alas

se secaron pañuelos y golondrinas

en la postal del infierno

brillaba una plaza, algunas madres

y ese viento viejo de las pinturas de agosto

la vida sigue esperando

y este poema cerrara´su mensaje

cuando las hojas

vuelen con ese niño que duerme en el viento.

CIRI

A N. I. Menta

2012-01-07T20:22:00.000-08:00

A N. I Menta

Cada noche
Vuelvo
A la muerte
De Elmer
Y tambien
A esas historias
En blanco y negro
En las que mi miedo
Se frotaba las manos
Y disfrutaba.

Bajo la piel
distante de la luna.
Vuelve ese frio necesario
Ese amante hierático

Ciri

(del libro inedito Eìtafios)

Y...

2012-01-05T18:34:00.000-08:00

Y puede que la Noy y la Pizarnick tengan razon y todo se pierda en un punto de madera o en el pagadios olvidados de las ex noches anfetaminicas.
Y puede que Díos no tenga razón en desencontrase con el Diablo y a la larga o la corta pacten por nosotros y salgan perdiendo los mismos de siempre.
Y puede que el amor capitule en la siesta del espanto o despierte para siempre en la boca del hambre sin cuerpo
Y puede que un día inesperadamente salgamos a la calle solo para vernos, hartos de tanto encierro y de la puta dictadura del fantasma inseguro que se devoro la TV
Y puede que exploten las voces del Facebook y tu miedo errático nos engañe y nos toque valses embalsamados en el violin de la CIA o de Disney,
Y puede que a Starosta o al boludo de la balada de Blaisten los haya masacrado el piolaje sin red que sale a comerse el mundo. (Para vomitártelo en el patio de tu casa)
Y puede que esto sea el instante previo al mejor amor o al peor café.
Y puede que en instantes vos y yo, nos quedemos encerrados en el ascensor durante horas hagamos el amor como bestias, y después del rescate, vos por tu lado y yo por el mío
Y puede que la muerte sea solo una pausa para nacer de nuevo o un descanso inmerecido en algunos casos y en otros no tanto.
Y puede que ya no vuelve ningún Parker a jazzear en la Calle 52 .
Y puede que se reproduzcan Iorios como incendios y el rocanrol comience a molestar las bocas que solo repiten y bostezan
Y puede que un buscapiel sea solo eso y vos estés esperando mas ( sorry, baby)
Y puede que el fin de la noche no la haya descubierto Celine sino Cioran.
Y puede que Neruda te haga bostezar con sus 20 poemas y que Girando te desplume con sus espantapájaros.
Y puede que el país se ahogue en un vaso vacío porque en verdad pasa poco, entonces hay que vivir a los gritos-.
Y puede que esto se acabe solo cuando se agoten las palabras
Y así será.

FIRMADO: CIRI, EL BUSCAPIEL

Detras de la luz

2012-01-04T17:59:00.001-08:00

Detrás de la luz, el ciego intenta y solo palpa mi piel.
Moldea aire en la pausa de los cuerpos.
Cerca de lo predecible
El sol vuelve a caer con su anillo de calor,
Y lo hace cerca, rompiendo en mil fuegos la vereda.

El niño chillon deja ladrar el descuido de sus padres,
Volvere al nido para que el Diablo no intente alquilar mi rencor.

Los verdaderos Cucos siguen danzando.
Nadie sabe de que va esta Rayuela.

CIRI

TODOS SOMOS DISCAPACITADOS

2012-01-04T05:06:00.000-08:00

Todos somos discapacitados. Por ejemplo, discapacidades varias que tengo sueltas por alli: las tareas dosméticas (la lista es interminable, asi que con el rótulo "domestico" alcanza y sobra para que entiendan de que hablo). Poseo otras tantas (discapacidades):confieso que de algunas estoy orgulloso: no se cargar un arma - ademas las detesto, como todo lo que carga el

diablo-;tampoco sé como construír un reloj, esa herramienta silenciosa e implacable que nos transforma en esclavos. No sé matar. No sé redactar contratos con letra y chiquita y tramposa. Tengo cierta discapacidad para reconcoer los límites y en reiteradas oportunidades caigo de bruces al cruzar esa delgada línea que divide lo real de lo imaginario o viceversa. Tengo otras discapacidades por las que siento verguenza, pero sé que las puedo corregir andando la vida:

ser un padre ejemplar (solo soy un padre mal educador y cariñoso), ser un gran hijo, un marido perfecto, (como hijo y como marido soy un tonto distraído con millones de certezas de amor y miles de descalabros cotidianos). Otro gran discapacidad es... Mejor paro acá, hay mas y pretendo ser breve ( debe ser por eso de ... lo bueno si breve ..etc etc).

Saben una cosa? No soy el único. Hay millones de discapacitados, el mundo está poblado de discapacitados, el porcentaje es altisimo: 100%.

Pregunto: ¿Saben amar?. ¿No perdieron la ternura?.¿Conocen desde la base empírica lo que es la solidaridad? ¿Entienden los códigos y las señales de eso que llaman factor humano? ¿Se horrorizan ante un desnudo, un Guernica o un aullido de Ginsgberg? ¿Se enojan? ¿Aman? ¿Entienden la alquimia del amor? ¿Perciben el hedor que escapa del pozo del odio? ¿Son concientes que en ese fondo putrido flotan los cadaveres de nuestra felicidad?¿Les duele el alma? ¿Tienen calambres existenciales?. Entonces, son discapacitados.

Todos los que habitamos esta casa revuelta, loca y hermosa llamada planeta Tierra somos discapacitados (aunque reconozcamoslo: nos sobran "capacidades")

Y te digo mas...soy diferente... como vos, como los millones de seres que habitan este planeta.

Somos millones y millones de diferentes...tan diferentes que nos terminamos pareciendo.

Tan diferentes que somos unicos, marvillosos...( e insisto ) UNICOS..!

Pd :cual es tu discapacidad?

Te animas a responder? A respondertelo? Se animan a escribirlo?

Espero sus respuestas.

Ciri (el buscapiel)

LETRA PARA UNA MELODIA SILENCIOSA(BUENOS AIRES)

2011-07-15T06:41:00.000-07:00

Asimétrica y bella. Maltratadora y tierna.

Maltratada y sucia. Enemiga de los silencios.

Ruidosa y brutal. Bolsa loca de los ejercitos nocturnos.

Loca por el sol. Amante de la luna.

Así es Buenos Aires. Así somos.

Y ella es asi porque asi queremos ser.

Por eso me mata y me puede

Me redime de mi mismo

y me exilia del pudor para adentro.

A veces la prefiero con lluvia :

ese agua santa que lava la maldad ( gracias Flaco)

Otras con un sol atrevido para ahogarme de luz.

(y volar)

Siempre seras Buenos Aires la del espanto y el amor

de Don Jorge Luis

Hoy sobre-drograda de gente sin swing.

Hoy sobre-devaluada por profesionales del dolor.

Y sabes una cosa? No me importa.

Nunca me van a separar de vos

Jamas le pondran candado a tu sexo soleado.

Aunque te gobiernen procesados y procesistas

Te amo

Asi como sos

mi linda,

mi fea

mi angel-monstruo

mi Buenos Aires perdido.

Te amo, por eso mi carta la queme a la orilla del alba

Esas cenizas vuelan con tus angeles.

Nadie la leerá . Nadie jugará con ella.

Te amo como las golondrinas de la plaza

Te amo, sabiendo que el destino y el tiempo son circulares

y que volveremos a ser eso que dicta la mejor nostalgia.

Ciri (el buscapiel)

Domingo desfasado o un monologo de mierda que no dice nada...

2011-05-23T04:08:00.000-07:00

Vive de azul porque azul no tiene domingo.

Luis Alberto Spinetta

Otro domingo fuera de fase. Otro domingo desfasado.

Me permitiría afanarle palabras a Salinger, Cortazar, Arlt o al que sea y lo haría con el solo fin de cerrar un concepto con cierto vuelo (o al menos con coherencia) que me ayude a encontrar el porque de esta oxidada declamación : " otro domingo desfasado.."

No está bien apropiarse de palabras pertenecientes a otro autor: es política y literariamente incorrecto, así que continúo...y veo como surfeo en este tsunami de grises.Veamos: adonde quiero llegar con este texto.

Sigo tecleando frenéticamente palabras que perdieron su Norte : mis dedos percutan cada tecla del "ordenador" (me gusta sonar español: Ole!): disparan y vomitan en esta blanca página lo que me pasa ( y no se lo que me pasa, pero debo soltarlo ya...!). Doy una vez mas un giro de trescientos sesenta grados. Quedo enredado en un concepto : "otro domingo desfasado". Suena recurrente, no?. Sorry.

Las palabras a veces nos atan, nos dominan: nos obligan a ser sus rehenes.

Porque domingo desfasado? Porque otro domingo fuera de fase?.

Con tono infantil , dudo e intento responderme:Y...suelto respuestas involuntarias: porque llovió mucho, tangamente llovió (como diria Gelman). No es feliz ni convicente decir que la lluvia desfasa tu domingo: es una tremenda pelotudez. ...A ver ...busco otro motivo: toda la tarde escuché mùsica de los 60, y el pico fue Blind Faith (Clapton, Gretch, Winwood y Baker...que banda...!!!), eso es placentero, viejo, vigente y piscodelico, pero...me quedè sin palabras. Entonces, alargo el peroooo...porque ya no tengo que decir....Ah..perdió Racing , ese es un desfase (vaya novedad, hace muchos años que Racing me caga o desfasa los domingos). Asi que tachemos la palabra desfase, es un hecho recurrente que acaricia con rabia el hastío.

Rebobino y recuerdo que tambien al mediodia Vivi, mi mujer, nos reunió en la cocina a amasar ñoquis....Y eso estuvo muy bien ...

Ya ven: no encontré un solo motivo aun para sostener que fue un domingo desfasado: repasemos: perdió Rácing, es una foto repetida de cada domingo ( Esto lo dije hace un par de renglones), amasamos ñoquis en familia, escuchamos rock de los 60....ah..pero Luca se hizo caca bailando con los Stones...(no es para tanto, no?. Estaba disfrutando...). Y sigo... Empiezo de nuevo?

No puedo hablar de domingo desafasado. Es solo un domingo nublado, gris, llorón. Pero la casa no baila con problemas domesticos, la casa "está en orden", un orden natural exaltado y encantador.(Orden al fin , carajo !)

Ya en la ultima curva del relato me atrevo a afanarle un puñado de palabras a Cortazar: "En la literatura no hay temas buenos o malos, hay tan sólo temas bien o mal tratados".

El maestro Julio me desaprobó. La seguimos otro dia ( Y no un domingo)

CIRI

los meros humanos

2011-05-06T13:08:00.000-07:00

el desoir de los templos

lo que callan las ruinas
lo que gritan tus innumerables muertes
lo que refleja el espejo de los ciegos
lo que yace vivido entre los fuegos
el campanario de los idiotas
lo inocultable del deseo
la terca pornografia de los dioses
lo perecedero portando el nombre de los nadies y las nadas
lo que escapa entre los dedos y hacia ningun lugar
lo que somos, lo que fuimos y lo que seguiremos atacando

todo dentro del vaso medio vacío
todo sangrando por el mismo canal

me pregunto para cuando
un trago de ternura que nos embriague de verdad
para cuando una piel sin sal ni marea
un llamado que nos cobije
el reencuentro necesario con lo vital

para cuando
para cuando

CIRI

TANGOS Y DESNUDOS

2011-05-04T14:15:00.000-07:00

Llamó un amigo ahogado en sus alcoholes:

no entendí sus S.O.S (estuve a punto de caer)

Escucho en la radio que se celebra una muerte.

No comprendo el porque de esa celebración.

Leo en el diario que los días pasan y no vuelan, desaparecen.

No comprendo las argucias del tiempo, tampoco sus trapos.

Me empapa una lluvia ajena - así son las lluvias, ajenas e invasoras-

No puedo bailar sus silencios, apenas puedo replicar su nada.

Vuelvo a la hoja blanca, permeable, distante.

No puedo cerrar esta queja, apenas canto me pierdo

CIRI

Vincent, Cioran y una puerta abierta

2011-03-14T14:51:00.000-07:00

y despues de tanto barrer
solo quedo el polvo de lo nuevo
y despues de tanto amar
solo bailaron los huesos del arte
y despues de tanto brillo
los ciegos mataron a dios
(y las dudas)
y despues de amarte
solo brilló el puñal de la desconfianza
y despues de la noche
parimos el antes del día
y despues de los cierres
se abrieron las noches
y despues de la cancion
el silencio pudo mas
y despues de todo
un poco mas de nada
y ya no me quedan palabras
intentaré un nuevo comienzo
y ahí veremos....

ciri, el buscapiel

BLUES DE LOS COLGADOS

2010-11-03T15:10:00.000-07:00

A mi hijo Luca , colgado como yo. A quien le pido perdón por no poder entenderlo cuando no puede bajar.

Nunca más le digas colgado a aquel que no puede soportar lo que pisan tus pies, lo que huele tu nariz, lo que transporta tu cuerpo o las ardientes marañas sonoras que invaden tus oídos.El no puede. Cada vez que sus sentidos son visitados por estos síntomas “humanamente cotidianos y despiadados”, se siente morir y quiere correr, escapar y no puede; quiere pedir ayuda y en su garganta se acumulan, se apelotonan, se trompean nudos y nudos, y estalla un silencio con cuerpo de parca. Muchos colgados mueren de un ataque de silencio a la hora de gritar. ¿Te preguntaste porque?

Por favor, nunca mas le digas al “colgado” que deje de colgarse, intenta bucear en su mundo: el no esta lejos: “está comunicado con todo lo demás”- como dice Charly. La vida le duele mucho, muchísimo y cuando pega o grita sus huesos estallan. Ese es su dolor, que lo amenaza, lo aprieta , lo toma del cuello y le grita “sacame o te morís” y aun así a veces prefiere morir ó multiplicar sus ulceras, sus hernias hiatales, sus infartos o sus ganas de arrojarse al vacío antes de sacar para afuera cuestiones muy , pero muy de adentro.
Es factible que se ahogue con sus propios vómitos existenciales, pero prefiere llegar al limite de la locura o del dolor. Y cuando ya no puede con el mismo expulsa una canción, un poema o vaya a saber que.

Difícil bajar al colgado de su nube, allí arriba por sobre el hombro de Dios o del planeta entero tiene la mejor y única visión, la que de verdad le permite ver. No lo bajes de ahí, dejalo que lo haga solo, que se anime a deslizar su cuerpo por ese tobogán invisible que solo sus ojos pueden ver. Tiene muchos años de mandatos familiares cargando en su mochila, mandatos atroces, inocentemente atroces y le pesan como la vida misma.
Conocí muchos colgados que terminaron colgados, pues no aguantaron, no soportaron, pactaron un día irse de viaje con la muerte y no volvieron. (Se colgaron demas). No pudieron aguantar.

Los colgados son muchos, millones, gente tremendamente sola intentando romper su soledad de multitud, achicando con cada paso la desesperada y triste cercania que lo aleja de la gente.

Nunca mas le digas colgado al colgado y si lo vas a hacer, acaricialo con estas palabras. Mi condición de colgado no me redime del maltrato a otros colgados, de ahí este descargo, de ahí este nuevo soliloquio. (Ojala mi Luquita lo pueda entender)

¡Larga vida a los colgados !De ellos será el reino de la creación, pero cuidado, cuando algo les estalla en el cuerpo no hay retorno. Y el daño es irreparable.

Ciri

la muerte se paga viviendo

2010-10-29T08:26:00.000-07:00

¿soy k o no soy k? acaso importa? creo en una patria, justa libre y soberana? si. ¡¿quien no?.

¿este modelo me cierra en un ciento por ciento? no. pero en un 70 u 80 si. este soliloquio lo encendí ayer, en una entrecortada caminata barrial , después de ver por la tv un desfile incesante de pueblo ( y digo pueblo porque fueron muchos, miles y miles convocados por una travesura mas de la muerte, y también por la convicción , el amor, alguna utopia y varios sueños inconclusos) .en ese desfile de amor hubo de todo: hombres, mujeres, niños, mucha juventud.¿ y eso es pueblo? si, claro que si ( si alguien puede denominarlo de otra manera que me lo diga, me resulta muy placentero jugar a los sinónimos).

mucho...mucho pueblo despidiendo a uno de los últimos lideres y estadistas que tuvo la nación. y lo más importante: ese pueblo le manifestó a nuestra presidenta (yo no voté a cristina, pero es mi presidenta y la banco a muerte) que siga, que dé pelea. ( carajo, que fuerte !). ese estimulo, ese pulso , ese fuego popular me contagió y entonces me dije: claro que si, a dar pelea y a cuidarse, cristina, hay cuervos dentro y fuera del "circulo de confianza", en la vereda de perón y en la del gorilismo, a la izquierda, a la derecha y en el centro. pero si salís al balcón hay mas mucho mas. animate, esos son los buenos y estan con vos.

en el medio del soliloquio, apareció otra imagen televisiva y el testimonio (desde ahora) imborrable de una mujer del pueblo que lo fue a despedir. dijo esta señora: creo que era un autoritario, a veces un déspota, pero hizo muchas cosas buenas. muchísimas. y era mi deber agradecérselo. esto me sacudió, porque al fin ya al cabo creo que de eso se trata: de hacer. mis diferencias con nestor kirchner son de orden ético y las discutí amigablemente con varios compañeros y amigos. pero las coincidencias políticas son muchas, (y cristina tomó esa antorcha para continuar) y si, viejo, nadie es perfecto.¿ porque le demandamos perfección a un funcionario, a un líder o a un artista? ¿ porque le pedimos lo que no nos atrevemos a modificar?, esa es la trampa que impone la idolatría, no seamos idiotas. la idolatría nos sumerge en el viejo vicio de sacarle el cachete a la jeringa. nos aleja del compromiso. "que lo haga mi heroe, mi idolo, el todo lo puede", o sea, que haga el otro, que se equivoque el otro, mientras tanto tiro a la basura el compromiso y desde una tribuna de barro grito “que se vayan todos”. no faltará el otario que intente sopapearme con un... : y claro, cuando uno se transforma en bronce pasa al bando de los buenos e inmaculados. a ese gil le mando el siguiente revés: lo esencial no esta en el bronce, sino en lo queda aca, cerquita de nosotros.
ya lo dijo ungaretti: la muerte se paga viviendo, agrego a su sabiduria mi modesta filosofía barrial: los que pagan viviendo dejan obras, los que se mueren hablando ruído, mucho ruído y nada mas.

un abrazo para todos

ciri

De repente

2010-09-09T15:37:00.000-07:00

De repente fuimos los pibitos desaforados de la siesta
Y salimos a dar la vida por un pelo de concha.
Y un pelo de concha nos arrastró por el infinito cero.
A la hora de no dormir
Sucumbimos como almitas en ayuno y sin siesta.

De las guerras menos comunes:
Nos quedo la costumbre de matar sin mirar,
El fofo complejo de gozar y evaporarnos.
De las fiebres trasnochadas, las alocadas fiebres,
Aprendimos que hacer el amor a oscuras
Era traicionar al amor.
En la mesa de las guerras,
Sobraron miguitas de fatigas libertarias
Nadie las barrió.
Nadie se las quiso llevar a la boca.

De repente Dios se murió
Fue velado en los umbrales de Zaratustra,
Desmentido por Artaud y resucitado por Buda.

De repente descubrimos que el viejo no era inmortal
Que el futbol no es un deporte de varones
Y que ya no estamos para enamorarnos de la mamá de Eduardo.
Ni de Emma Peel.

De repente te fuiste y reencarnaste en otro país
Muy parecido al nuestro, pero otro país.

De repente fuimos mutando en extrañas hormigas racionales
De repente corrimos en sentido circular
Y no vimos en que posta la vida aun sostenía su antorcha.

De repente un idiota gritó patria.
No le respondimos

Nos alcanzó con salir desnudos al patio del amor,

Y saludar otra bandera

No es un trapo. Es una bandera.
Y sangró mil veces por nosotros.

No es un trapo es una bandera

y es la bestia mas hermosa que supimos amar.

CIRI

A HGM

2010-09-01T09:08:00.000-07:00

Fue tu último silencio.
Lo escribiste a solas.
Estabamos ausentes,
Lo escuchamos tarde.

Fue tu último gran silencio:
El mas pausado .El menos breve
El del frío que sorprende.

El del sol que se despide.

( Del libro inedito Epitafios )

El y yo: del mismo lado de la inseguridad.

2010-08-10T12:34:00.000-07:00

Hay horas en que la ciudad es un cuerpo abandonado, una alfombra marcada de luces y charcos a la que le aportamos una soledad mas. Y lo hacemos: caminándola, deslizándonos chiquitos, diminutos, casi abreviados. Cada paso que damos en ese instante, sentimos la silenciosa carga, el invisible peso de la inseguridad.

Bajé del 34 como un paracaidista en cámara lenta, lo hice como todos los días, minutos antes de la 5.00 de la mañana. Lunes otra vez diría la cancion. Lunes otra vez y me espera una radio semi-poblada ( Alli trabajo. Alli diariamente escribo, produzco. Destilo humores varios y recibo otros tantos). Rumbo a mi rutina de radio. Soy parte del bostezo silencioso de un Palermo que aun no despertó. Un Palermo que ya no es Hollywood sino Buenos Aires hora cero.

Al llegar a Uriarte, en una esquina de nadie, en una sintetica comarca tiznada de luz y silencio su voz apagada y gangosa me hizo tambalear:
- Te queres morir?.
No fue una pregunta, fue una advertencia. De inmediato agregó:
- Si no te querés morir dame la plata y el celular.
Su mirada blanda. Su cara morocha , arisca y lampiña me recordaban a un personaje del film Los Olvidados de Luis Buñuel . Su cuerpo fragil y volatil danzaba miedo y odio, temor y vacio, muerte y duda. Sus piernas vacilantes delataban algún exceso de paco o poxi ram. Lo miré alargando un peligroso silencio, esperando que me caiga alguna ficha. Intenté responder y al ver su faca solo atiné a correr, a gritar para despertar su miedo y exponer el mío:
-Cacho, un chorro. Venite ya!
Obviamente, Cacho no existía. Era un S-O-S lanzado al aire.
A metros de allí. Un muchachote que le empataba en edad, pero no en destreza, se hizo humo en la esquina más cercana. Sin duda, era su socio. Y abrumado por lo grotesco y peligroso de la escena huyó sigilosamente.

Llegué a la radio a la hora de siempre, pero con el peso de eso que llaman “inseguridad”. La inseguridad de una sociedad cruel que le puso un candado oxidado al futuro de este pibe. Un pibe que no es como todos, porque le sellaron a mazazos en el alma y en la carne que el futuro no llegó ni llegará, que su vida no vale nada, entonces él mata por un puñado de nada, una nada que como un boomerang vuelve cada día y le corta la cara. Es un pibe chorro, marginal, castigado dirán algunos: yo prefiero llamarlo desangelado.

El se sabe mas inseguro y vulnerable que yo, por eso sale a buscar brutalmente lo que nadie le dió ni le dará. Es un pibe y es también el cero de la gran estadística, un nadie cuya inseguridad el mundo no puede ver ni entender. ( Pues,l " el mundo" está distraído del otro lado del mostrador)

Los dos somos victimas de la inseguridad. El pibe y yo. Son distintas inseguridades. Estamos desnudos en umbrales diferentes, aunque golpeados por el mismo frío: por la misma puta muerte.

Esta vez – por suerte- le fallamos a la divina TV Führer, la jugada nos salió bien, pese a todo. El miedo y la inseguridad de ambos nos alejó . Yo corri, inventé un socio "cazachorros" y el prefirió la retirada . Salimos ilesos. E insisto : gambeteamos a la fulminante TV Fuher. No entramos en ese "monitor – infierno" que nos pica, nos muele, nos muestra y nos olvida. Para despues contar la historia que no fue. Ella,- seguramente- estaba necesitando una muerte y un robo en una esquina porteña, una esquina de nadie. Nuestros miedos acordaron y la jodimos, bien jodida.

Le fallamos a la Divina TV Führer, esa que agazapada espera que nos muramos para mostrarnos indefensos, vulnerables, chiquitos: nadies y con la canción de la inseguridad sonando a todo volumen. Con la canción de la inseguridad doliéndonos en cada extremidad. Con la nefasta melodía de la inseguridad que tanto vende y tan poco paga.

CIRI, EL BUSCAPIEL

Refllexión tardia de otro Mundial que no fue...

2010-07-26T08:17:00.000-07:00

Finalizó el mundial, se acallaron los ecos de las vuvuselas. La jabulani ahora solo traiciona a sudafricanos desprevenidos. Ya no hay que rezarle a San Pugliese ni al gauchito Gil ni encender pañuelo en mano el consabido "Santo Pilato..." Esta vez la cosa no dió ni para redimirnos con falsos merecimientos. Terminó el mundial. C´est fini. Siamo fuori di nuovo. (Ah, pero 5to puesto no está nada mal...plis plis plis!!) .La zaga continúa en el 2014 y en Brasil (Por favor, no empecemos, todos los porotos en las apuestas son para el local, soñemos con un equipo que juegue bien, nada mas.)

Creanmé todo esto estaba olvidado, pero días pasados un entrañable amigo con el que compartimos 12 años de estudio y trapisondas en el Mariano Acosta ( 7 de primaria y 5 de secundaria),reinstaló el tema mundial con una frase que envió via mail a todos los "Cófrades de la mesa de algun dia nunca llega" - ya les contare en otra cronica sobre esta mesa de caballeros acostistas-: "No se olviden de Heinze, muchachos!"...( pobre Gringo no lo vamos a putear no hizo las cosas tan mal), pero lo cierto que ese mensaje breve y críptico , desató en mi una serie de sensaciones mudas, reprimidas, que necesitaba soltar. Y aquí están. Ahora, que el mundial de fútbol está lejos y la copa recibe mimos españoles - sobre todo catalanes- y piropos de todo el mundo. Retomo , aquí están , éstas son , mis tardías reflexiones mundialistas.

eso !... a no olvidarse de heinze,y tampoco de los tiernos sudafricanos, únicos anfitriones de la historia mundialista que no pasaron a la segunda ronda...o de...chu young, el surcoreano que hizo el famoso autogol en el recordado 4 a 1 a corea del sur. young es un geniecillo con un coeficiente intelectual de 160. ( este dato es real..) el futbol no es para los superdotados, por eso claudio maria dominguez replica a osho y es un bastion de la new age vernácula.

sigo...tampoco olvidaremos las enloquecedoras vuvuselas, un atentado contra el oído absoluto y la mejor comunicacion o la jabulani, un impredecible globo disfrazado de pelota.

sigo...inolvidable también el buen futbol de esos rubios teutones que ayudados por un par de negritos, un turquito y un par de polaquitos echaron por la borda la estupida teoria de la magia sudamericana y nos pintaron la jeta con 4 sopapos. ( "hay que morir con la nuestra". basta de huevadas. suscribe este sofisma don guillermo stabile, lo dijo en 1.930...ahhhhhhh!!!!!!!!)sigo...

después los españoles levantaron la copa ( a barcelona fiel !!! 7 jugadores pertenecen al barca) y los rubiecitos - los teutones- "vai bora menino"( nooo..como vai bora si le metieron cuatro a los mejores del mundo!!!...-eran los mejores del mundo, pero con fecha de vencimiento. ah! y brasil no entendió la magia prusiana de dunga... dunga dunga o...morir con el culo roto)

sigo...

tampoco me olvidaré de uruguay...no faltará el ganso que hable de la garra charrúa...por dios ! fue el mas deslucido y deshonroso cuarto puesto de toda la historia !!!!.

sigo...

y esto no es un recordatorio, sino una simple aclaración - casi una sentencia de don jose perogrullo, el filósofo de los lugares comunes-:los 11 de celeste y blanco que anduvieron levantando polvareda por ahí no eran los intrépridos gladiadores de la gloriosa academia. no señor!. (era el mejor equipo del mundo devenido en una rara mezcla de armada brancaleone y a la carga barracas) y ese loco "hiperkinetico" que le hizo un gol en off side a los mejicanos no se llamaba luguercio sino tevez (y según parece es el jugador del pueblo). pese a todo...diego te sigo bancando.

a vos, siempre agradecido por la magia.( va por vos....para voooossss....)

la pelota no se mancha, la jabulani si.

cierro con la sabiduria del negro fontanarrosa:se aprende más en la derrota que en la victoria, pero… ¡prefiero esa ignorancia!!!!!!

Ciri, el buscapiel.

SOLO EL AMOR...

2010-07-12T16:59:00.000-07:00

Tanto derrame hace mal. Mucha tinta, muchas voces, mucha saliva y una única canción: el matrimonio entre personas de un mismo sexo.

No es que la canción siga siendo la misma, no, nada de eso, sino que la intolerancia es la misma.

Y Dios en el medio, una vez mas omnipresente, usado, vilipendiado, alquilado de apuro para las argucias de unos “iluminados” que portan carnet vencido y ceguera de siglos. (Aclaro: el carnet vencido es del club de la vida).

Y Dios como Tupac Amaru, tirado y arreciado por una yunta de bueyes impunes.

Y Dios sin más Cristos que los Pilatos que lo terminan vendiendo en una Feria Americana.

Si nuestra querida, iluminada y “benefactora” santa iglesia pusiese el mismo “ahínco y fervor” que pone para trabar los pasos del amor “sin barreras” en trabajar para evitar la ausencia del pan en cada mesa o para devolverle al marginado su lugar, si trabajase para detener la onda expansiva de los inicuos de siempre o la saciedad de esos caníbales bien perfumados. Si esa Iglesia que repara en un mundo mejor, trabajara para iluminar las zonas erróneas de tanto mercachifle o para que millones de niños hoy desangelados no mueran de hambre o de frio en la desnudez de las calles. Si nuestra santa iglesia entendiera que el amor no es un mero enunciado ni la fe un discurso estéril, que bendecir un arma es amoral. Que el amor es vida. Si la santan iglesia se calzara ese traje se acabarian los agnosticos y los ateos.
El día que la santa iglesia entienda que es ética , que es fe y que es moral, seguramente no se molestaría por una forma mas o un lenguaje mas del amor. Ese dia saldría a barrer el odio y también a sus profetas. Y no permitiría – como lo hizo- que pacten el Demonio y Dios en la misma mesa o no vería la luz en el fuego imbecil de santas inquisiciones o de patéticos totalitarismos que asolaron estas húmedas pampas y otros bellos y luminosos rincones del mundo.

Amigos: ¿De que lado Dios y de que lado el Diablo? Solo hay que arrojar la moneda al aire y ver donde y como cae. Solo hay que encontrar en el vastísimo cosmos las verdades de Galileo y entender que si Dios no existiese, deberíamos inventarlo.
Cuidado, no toda la iglesia católica esta minada o “contaminada” de retrógrados o amorales con carnet, no señor: también existieron los Mujica, los Cardenal, los palotinos masacrados por los demonios creyentes de overoll militar, los monjes trapenses y tantos otros que hoy y siempre entendieron que a los ojos de Dios, todos somos iguales: heteros, homosexuales, judíos, negros, budistas, musulmanes, agnósticos y el etcétera que quieras sumar.

Alguna vez el flaco Spinetta canto : SOLO EL AMOR PUEDE SOSTENER.
El amor es amor y punto. Y nos ayuda a ser mejores, puros y sanos.
Mal que le pese al Obispo retrogrado o al opositor de la vida.( Eso no es oposición es barbarie)

Y si cabe un rezo al final de este monologo alocado lo hago por nosotros ( por los que creemos en el amor y también por los que dicen amar con la espada del odio) , y rezo por un mundo mas equilibrado y armonioso; rezo por el dolor de mis huesos y el de mi prójimo, por los pobres que esperan, por sus panzas que gritan mudas con la desesperación del que ya se canso de esperar, por los pibes de la calle para que de una vez por todas podamos techarles con amor ese hotel de 10.000 estrellas donde mueren de frio cada noche invernal. Por nosotros, para ser mas dignos, mas humanos, mas heteros, mas homos, mas budistas, mas o menos ortodoxos, mas lindos, mas feos, mas humanos ,mas piadosos. Mas ..mas… mas..con el menos justo y necesario.

CIRI, EL BUSCAPIEL

La vida, apenas eso...

2010-06-26T09:58:00.000-07:00

Ni el fin ni los medios; la vida, apenas eso: la vida.
Si, tanto o tan poco: la vida.
La vida que pesa y que tale. Que te muele a palos y te hace el amor.
Que te disfruta y te escupe. Que disfrutamos y maltratamos.
La vida. Apenas la vida, la vida plena o dilatada. Entera o en llamas: la vida.
La que amamos y la que debemos. La que salteamos y tememos.
La vida. La mutilada, la reventada y también la hermosa, esa que merece ser vivida y no vivimos. La que exaltamos pese a todo. La que sueña y se pierde en los caminos. La que vive y se trompea con la muerte hasta hacerla sangrar en la lona del peor o mejor ring..
La vida, la que vivimos y la que suma y sigue, pese a todo, a pesar de todo.
La vida anochecida y la que despierta. La que algunos amordazan y la que grita hasta hacernos reventar las vísceras.
La vida derrochada en los mares negros, la empetrolada en el pico de las aves, la asfixiada por el capital y la otra vida, la que es nuestra aspiración mayor.
La vida, la que está y la que huye, la que se desangra y la que le hace el amor al espanto y a la poesía.
La vida, la desalmada y la amante eterna. La tibia y la fugaz.
La vida, tuya y mía. La que que apuestan en la bolsa; la burlada, la atrofiada, la puta, la hermosa, la bastarda, la ensombrecida, la del sol, la de la luna, la que fue apostada en la bolsa, la del ataúd de las arcas millonarias, la de los bancos que fusilan sus millones de vidas, las de los bancos que se cargan el futuro de millones de pieles por un fajo enorme de enmierdados números sin razón.
La vida, la del chiste fácil de esos líderes vulgares y humanos que derraman lagrimas de oro o petróleo en Kyoto, la complicidad infame de esos rufianes bien perfumados que se tornan hombrecitos de mierda delante de la foto de un niño famélico.
La vida, la que empala como hamburguesa Obama, la maltratada, la golpeada.

La vida, si la vida. La vida de quien.
La de Juan, en que superávit entra? La de la Maria de Gelman que en sus estrechos y maltratados 17 añitos mato a su bebe con la faca la desesperación, que porcentaje de pobreza le atribuimos? La de Chito que junta monedas en la esquina para callar por un ratito el vacío de su estomago, esa vida quien la encuestó?

La vida, como decía Artaud: “Es un arder en preguntas”
La vida como dice el mercado: es un cero a la izquierda de la humanidad o a la derecha de la usura.
La vida, para vos y para mi, es un amor de primavera y hay que seguir, porque pese a todo nos ama y la amamos hasta que la muerte nos separe.

CIRI, EL BUSCAPIEL

PS: La imagen es de XUL SOLAR

lluvia y alma extranjera

2010-05-29T09:45:00.000-07:00

1

Te presto esta lluvia que no es de nadie
Me la apropie porque si.
La hice mía porque me regala otro barrio
Otro nido.
Otra piel.

Te doy esta lluvia, solo un rato,
Un mínimo instante.
Hasta que se seque el ánimo
De esperar.

Te abro esta lluvia
Porque
En su cascada cosquillosa
Bajan Ángeles secretos
Para acariciarnos,
Para encender
Las bondades oxidadas.

Te regalo esta lluvia que la hice mía
Porque si.
Hago tuyo tambien este ropaje de agua
Porque nos vuelve a inventar.

Me hago lluvia
Y lluevo sobre el mundo.
Cada gota es un estallido de amor
Cada caída el cielo que espera.
Cada silencio el estallido que vendrá

2-

Todos somos el paraíso
Todos somos el infierno
El sexo de Dios es de todos
El deseo del Diablo es de todos.

Amanecí con el alma roja
Y la caída de los símbolos.

Todo es todo. Nada es algo.

Abrimos la puerta del dolor
Solo para romper un espejo más.

La pregunta sigue perdida en su laberinto
Las respuestas borrachas se borran entre si

La muerte se vive

La vida se muere

Ciri

( Sergio L. Cirigliano)

foto: P. Raota

2010-04-15T12:22:00.000-07:00

Quizá hoy al levantarte notaste que la realidad te bostezaba en la cara.
Y el diario hervía como todos los días
Y adivinabas el soplo de cada palabra, de la impiadosa tinta desparramada en sus papeles.
Quizá hoy al volcarte el café en la camisa te despertaste de verdad, advertiste que tanta pulcritud sabe a trampa.
Quizá hoy y ahora que madura el día, tengas ganas de volver a casa y decirle a tu amor todo eso que no le pudiste decir porque el fin de semana lo llenaste de ruido y solo tuvieron tiempo para algunas nueces.
Y te quedo un "te quiero" atragantado. Y otro te quiero embalsamado en el reloj. Y otro en la bragueta. Y otro en el escote. Y se fue el sábado se perdio en una noche interminable. En un cine. En un boliche. En un trago. En un resto. En una autopista .
Y llego el domingo. Y te comió la cancha. Y llego la noche. Y avanzo la madrugada. Llego el lunes Y llegaron miles de quizás.

Vuelvo al comienzo, quizá hoy al levantarte notaste que la realidad te bostezaba en la cara, debe ser que se aburrió de vos. Te despertó el café derramado en la mesa. La mancha que se agigante en los puños de la camisa. La ciudad que duerme fatigada, y nunca termina de despertarse ( muy a pesar de los ruidos que arañan el cielo)
Quizá hoy es el día. Y un faltazo no te va a venir nada mal, Y que duermas en sus muslos a esta hora puede ser el verdadero comienzo. ¿Y si quebramos el espinazo de la rutina y la semana empieza el martes. ¿Porque no?
Al fin cabo, la vida nos esta despertando, muy a pesar de la modorra que embolsamos en el alma.
Si, hoy puede ser el dia. El café te aviso. Te mancho la camisa. Asi no podes ir a trabajar. Ella esta en la cama. Esta mañana puede ser mucho mas larga que tu vida. Un dia en la vida, solo un dia te puede alcanzar para no ser el mismo de siempre. Proba. No cuesta nada.

CIRI

( Editorial Dia 06.04.10- Programa Ojos bien abiertos - Mega 98,3)

sucia fiera del rock

2010-03-19T09:05:00.000-07:00

Ahora el rock esta en las gradas, no en el escenario.
La bulla autorreferncial de un cantante desanimado estalla para adentro.
Arden Cromagnones. Se incendian almas y cuerpos.
Los molinos sin quijote tienen hambre de fuego y sed de cenizas.
Se fugan perlas de un carnaval triste y miserable. Compramos joyas robadas.
El “desadoctrinado” adoctrina. El salmon sigue la corriente.
Todo da igual. Solo cantan las remeras. Y en la misa pagana del pogo interminable los cuerpos no dialogan , se chocan. Estallan.
Sigo esperando el amor japones que me transforme en un kamikaze del sueño infinito.
Sigo esperando la banda que me hable del infierno encantador y de los puentes amarillos
Sigo esperandote debajo de lo prohibido, a la altura de la piel verdadera.

2
Escupo sobre tu bengala. Orino tu repugnante vacio.
No me des de beber de tu puta leche ni te sientes a mi mesa.
(Sabelo: mi parte sana no se negocia)
Toca tus canciones lejos de mi, temo que me transformes en el peor de los elefantes.

Larga vida a la fiesta que llegara.
(Demas esta decir que no estas invitado.)

arcano de algunos grises

2010-02-01T07:31:00.000-08:00

Su boca no dijo si. Apenas escupió un secretisimo no. Lo dejó estallar. Lo agitó ( como una consiga, una quimera o un reto).
Su boca sugirió que no ( mama decia.” Del No se vuelve. Del si no hay retorno)
Su vida fue degollada por los mandatos familiares.
Sus manos estrangularon la sorpresa.
Su corazón latió fuerte, pero solo latió. Y así hizo añicos la escasa estrella humana que aun brillaba en él.
Su sexo se fue de viaje. El hielo de lo lejano se derritió entre sus piernas.

Ahora siente demasiado pasado en sus espaldas.
Y la vida le resultó un ayer continuo.
Y le llueven muertes en todos los paisajes.

Sin embargo, se levanta a la hora de siempre,
Caminando hacia esa luz ignorada
Al final vuelve al vacío previsible.

SERGIO L. CIRIGLIANO

IMAGEN : MARC CHAGALL

Y UN DIA ...CHAU...

2010-01-04T17:19:00.000-08:00

Y un día la maestra le dijo: “imitate a Elvis, Roberto”. Y Roberto soltó la pelvis. Y fue uno de sus primeros rockanroles.Y Roberto creció y se hizo Elvis criollo, nuestro primer rock star. Y sacudió aun más la pelvis.y revoleo su campera y tambien los demonios que escondian sus angeles traviesos. Y agito rock and roll en el sexo reprimido de las niñas, mientras el Club del Clan mostraba chicos atildados y prolijos. Y quemo una y mil romas.
Y se me van borrando las palabras. Y se me vienen los bombachazos que recibia el baladista no aceptado por el poeta-rocker que empezaba a emerger en mi como un alien descosedor.Y pasaron los años y mis idolos del rock comenzaron a reivindicarlo. Y fue procer maldito de un dia para el otro. Y me llueven los dias en que con mi Tia Pona bailabamos a solas Dame Fuego y Rosa Rosa. Y me vienen los covers en español de las canciones los Beatles y de Dylan. Y me viene un blues porque si,, y este blues habla de su piel gitana con brillo cetrino y soleado. Y lo espero para escribirle una letra que hable de rosas de sangre y tormentas amanecidas en la hora de las iluminaciones. Y ya paso. Y se fue. Y me quedo solo con el Winco, pero no canto uno de sus rocks…bailo Rosa Rosa con mi Tia Pona.

CIRI

LA PELIGROSA CUMBIA DE CHECHU & ALCIDES

2009-12-28T19:42:00.000-08:00

CH-Quiero Coca y tambien placer.
A-Dame solo placer por ahora, después veremos que te doy.
CH-Quiero miguitas de sol y algo de calor.
A-Dame solo la parte que me corresponde, después repartiremos el amor que se acomoda entre los pliegues.
CH-Quiero tiempo y algunas ventanas.
A-Dame las ganas que me pungueaste a plena luz del dia
CH-Ah, eso es un problema: no suelo devolver lo que es mío por prepotencia de trabajo
A-Entonces percuto y pum, morite.
CH-Ah, entonces el amor tambien es inseguridad-
A-No, una vez mas mezclaste las cosas.
CH-Entonces yo aprieto el gatillo y pum.
A-Tonta, estas desarmada.
CH-Bien, empezá a correr tengo mil fieras dentro de mi.( y todas tienen hambre de lo peor)
A-Ok, así las cosas. Te dejo.
CH-Me costó mucho este final.
A-Si, a mi tambien, pero salimos limpios de sangre al menos.

poema: sergio l. cirigliano (ciri)
imagen: fernando botero

MAXI

2009-12-25T21:59:00.000-08:00

Niño cielo purpura o cristal
No importa su procedencia ni su hoy.
Desmayaron su vacío en el lleno roto del asfalto.
Y ahora estamos rotos.
Que giman las ambulancias
Que vuelen los patrulleros
Que llore el barrio y la lluvia.
Es tarde. Muy tarde.
Dios no es justo ni piadoso
Apunta y dispara. Nosotros aquí abajo
Nos las arreglamos como podemos

Con sus errores.

Al tiempo que los ciegos
Galopan sobre sus miedos .

Y el miedo los portege,

los muta en victimas invisibles.

Y el dolor los mastica con sus dientes
de arpón.

Y los escupe.

(No se atrave a digerirlos)

II
Los amigos de lo bueno
Se desarmaron con mil fuegos
Para que la vida de un purrete
No naufrague en el balde impío de los oscuros.

A ellos tambien la puta muerte les tira

Y grita victoria desde su callado hielo.

Es extraño, la muerte ataca y nos rebelamos.
La muerte suicida a nuestros hijos
Y le hacemos la guerra.
Sin embargo, ella inmutable
Hace su trabajo, le rebotan nuestras balas
Y se va con el veneno del deber cumplido.

Poema: S.L. Cirigliano (Ciri)
Imagen : Raota

HELLO-GOODBYE-HELLO

2009-12-22T19:19:00.000-08:00

Queda el polvo brillando en el cuello de la camisa,
Tambien en los hombros.
Es el ultimo soplo de amor.
El cuentista se va con la sospecha y la certeza
Del deber cumplido
(Sabe que volvera.)
El pulso del regreso le provoca erecciones en el alma.
Ignora dia y hora , pero intuye con eficacia

Le late que el tiempo y la vida
Son circulares. Y deja un abrazo estampado en la nada.
La nada que en algún momento sera otra piel,
El escenario desmesurado de la historia no contada.

SERGIO CIRIGLIANO (CIRI)

POEMA DESTARTALADO ( Sergio Cirigliano-Ciri-)

2009-12-16T21:01:00.000-08:00

Detrás de la luz, el ciego intenta

y solo palpa mi piel.
Moldea aire en la pausa

de los cuerpos.
Cerca de lo predecible
El sol vuelve a caer

con su anillo de calor,
Y lo hace cerca,

rompiendo en mil fuegos la vereda.

El niño chillon imita el descuido de sus padres,
Volvere al nido para que el Diablo no intente alquilar mi rencor.

Los verdaderos Cucos siguen danzando.

Nadie sabe de que va esta Rayuela

ULTIMO BUSCAPIEL...

2009-12-07T19:45:00.000-08:00

Escucho cantar a Lennon “ god is a concept…” y celebro que existan los discos que eternizan a los poetas como John. Y también maldigo a Chapman que intento separarme del mejor “imaginador” el día que cumplí 20 años.
Celebro el poema y las voces. Celebro a Whitman que me enseño a celebrar y a Cesaire que me invito a bailar los poemas y las voces de la negritud.
Celebro que exista la palabra que se ensancha y se propaga como un espiral indefinido por el infinito.

El texto que sigue, es mi despedida de Cual Es? El año que viene no voy a estar en el aire de la Rock and Pop. Si seguira Ciri, aun no se si en letra impresa o como otra criatura del aire.

Adorables Amigos invisbles que compartimos tanto "escenario de la imaginacion" en estos dos años, adorables y eternos hermanos de piel de la radio, para uds. todas las gracias que caben dentro de un corazon …

Aquí va la ultima aguafuete buscapielera y mi despedida de Cual Es?

Cada dia es una despedida y tambien un comienzo.
Se que esto suena a verdad de perogrullo, pero es lo que me pasa. Es lo que late mi piel hoy. Ya llegue a los 50, despues de creer que la parca me visitaria antes. El tema de mi muerte es algo que llevo tan adentro que ni siquiera lo trate en mi terapia. Pero les confieso que durante casi toda mi vida parvularia y despues pense que la muerte me vendria a buscar a los 49. Y no fue asi, mi corazon resistio estoicamente los embates de la malaria racingusita y tambien las distintas enfermedades argentas. (Y tambien otras cuitas que ahora no voy a mencionar porque el tiempo en radio es tirano y hay que escribir corto y decir mucho) . Bien, siguiendo con las perogrulladas volviendo al comienzo de esta aguafuerte: esta altura del año marea , inevitable e invariablemente uno hace un balance y deja miles de hojas en blanco para los dias que vendran.
Uno en el balance se despide y pone frente a frente su inteligencia y su estupidez: si en el año fueron mas triunfos que fracasos o mas errores que aciertos, una habra vencido a la otra. A muchos nos pasa esto, no se a vos o a vos ...o a vos . Estupidamente en ese balance frio y apurado, con pulseadas ciegas, nunca estan los imprescindibles: tu mujer, que te banca todo.( y que por desoirla vas perdiendo semillas en el camino), tu vieja que a pesar de todo y aunque pasen los años para ella seguis siendo el pibe 10 ( sobre todo el pibe) y tus hijos que te dicen : Viejo sos lo mas…o Batman…llamame Robin…
Cada dia es una despedida y tambien un comienzo: hoy con 50 abriles y a las puertas de otro año mundial (Esta vez sudafricano y maradoniano, que Dios nos asista !) digo al carajo el balance: mi mujer es lo mas, mi vieja es una masa, mis hijos son un premio de la vida…y ademas estan Macedonio, Pound, Marechal, Mishima , Bolaño, Spinetta, Chet Baker, y ustedes que me abrieron los brazos cada dia para que sus pieles esten aquí…conmigo...siempre...
La vida no me engaña, me ama.

FIRMADO : CIRI, EL BUSCAPIEL...

PROSAMBULA

2009-11-25T11:51:00.001-08:00

Puede que seas hermosa, pero desvalijaste a los perdedores con tu beso póstumo.
Difícil perdonarte. Los puñales siempre delatan al traidor.
Alguna vez patrullaste mis heridas y no dudé en matarte .
Lo hice una y mil veces. Y no me arrepiento, y seguiré multiplicando la muerte de tu muerte, aunque te adjudiques la mia.
La moneda del escrúpulo fue echada: no hay ganancia ni suerte para nadie.
Volvé al ruído. Soltá este blues que es solo un fantasma.
Volvé a estallar. Los Dráculas de esta voltereta quieren lunas de sangre.

Demasiado tarde para bajar de la cruz.

Texto: SERGIO L. CIRIGLIANO ( CIRI)

Imágen: FRANCIS PICABIA

Discepolin zafaste !...

2009-11-23T20:41:00.000-08:00

Paranoia. Arquitectura del miedo. Berretín de burgueses asustados.
Que otra definición le encontramos a este “tsumani” de inseguridad que cruza la tv y te cachetea cada día. Somos excelentes portadores y grandes contagiantes de inseguridad.
Esperamos un Cromagnon para darnos cuenta lo inseguros que son muchos locales de Bs. As.. Los muertos en accidentes de tránsito le ganan por goleada en partido de ida y vuelta a los hermanos muertos en delitos callejeros. Con la brecha expansiva que existe entre ricos y pobres (y que supera los vergonzantes indices “noventosos”) que pretendemos un Woodstock de clases?. La muerte, siempre ahí, omnipresente y ganadora. La muerte, muy segura de si nos estimula y se divierte con nuestros desaciertos y tambien con nuestros miedos.

Somos portadores del virus de la inseguridad , lo llevamos en la sangre. Nosotros: los de arriba, los del medio, los de abajo y los del costado. Todos. Los grandes debates mediaticos pasan por los ventiladores que enciende Delia con su prédica de profe macanudo – pero intolerante, patotero y de luces bajas- o por las picaras respuestas que le envía Tinelli en su recurrente show. El mejor escenario siempre es la pantalla.( Adios Gran Hermano, bienvenidos Grandes Cuñados, Grandes Exegeteas de hoy y de siempre, Pequeños Mononeuronicos a pilas etc. ) El ring de los tiempos modernos arde y es solo una imagen en el living de tu casa o en el medio de tu cama.

Pero hay mas : la Gimenez y Lita de Lazzari ya son abanderadas del neo-conservadurismo vernáculo, se ganaron ese lugar con poca logica y mucha vehemencia ( No las tilden de fascistas, jamas leyeron a Evola, solo son burguesas asustadas). La Carrió es embajadora de la ética, y traiciona su bocaza acomodando en las filas de su partido a personajes que ya jugaron en la cancha de los 90 y nos hicieorn miles de goles en contra . Cristina es la gran rectora de este colegio desquiciado llamado Argentina. Macri y su tribu PRO son la fábrica de papelones mas colorida de la historia. Ah !Discepolín, si hubieras nacido en este tiempo tu Cambalache no entraba en los versos fracturados de un tango feroz sino en un inmenso ensayo de millones de páginas. (Zafaste, narigón. ¡Que bueno!)
¿En algun momento dejaremos de lastimar la vida, la inteligencia, la decencia, el factor humano ?. Ojala no lleguemos tarde.

Que el ultimo no apague la luz, que se atreva a mirar.

SERGIO L. CIRIGLIANO (CIRI)

2009-11-22T13:27:00.000-08:00

Dias pasados un amigo me pasó un audio de un periodista mexicano que reflexionaba crudamente sobre la corrucpcion y el exacerbado individulismo de su dirigencia y de su pueblo.

Se trataba de una pintura tan nuestra que causaba pavor.
Me pidió una opinión. Aqui está

Si le cambiamos el tono neutro al locutor por el rioplatense y “trocamos” las imágenes de los personajes por fotos o videos de aquí seriamos nosotros.(Ojo! dije “nosotros”, primera persona del plural).
Sin duda, define muy bien “Esto que somos” y que no nos atrevemos a cambiar. ¿Porque? Porque somos seres discursivos ( chamuyeros por excelencia), amantes del embuste y la chapucería, porque los sueños y las utopías los dejamos desvanecer en las puertas de las “oportunidades”, porque que el vecino que saca a pasear a su perrito blandiendo la “bolsita-limpia excrementos” como una bandera, sino lo ve nadie te deja el regalito en la puerta de tu casa y se manda a mudar, porque el ciudadano de a pie vive hablando de los vueltos que se roban los de arriba y él abajo se queda con otros vueltos y asi … Entonces, el que critica la coima, cuando se apaga la cámara coimea, el que se proyecta en una campaña cuando “llega” “ trafica con la realidad” – ni siquiera negocia, trafica-.
La necedad, la solidaridad “discursiva” de alma amarreta y la falta de cordura, son monedas corrientes que lo unico que propician es la peor de las fabricas: la de los inicuos( O sea: enemigos de la equidad, enemigos de lo bueno )
El cambio no es de una clase ni de un dirigente, es de todos. Pero asumámoslo: somos un país en borrador: el gobierno miente, Clarín miente, la oposición es impresentable ( y también miente), los medios timbean con la realidad y el mejor proyecto de país llega hasta la esquina: o sea…un trayecto corto, que no ve el futuro. Al fin y al cabo: una esquina es…apenas eso, un lugar pequeñito en el que no cabe mucha gente. Mientras tanto, por la ventana veo pasar a los “invisibles “ de siempre: una familia cartoneando, que me toca el timbre para preguntar si me sobra algo de comida, y tambien a los ciegos de siempre: un tremendo hijo de puta que le abre tajos al asfalto con su 4x4 , doblando a los piques por el pasaje donde vivo, sin importarle si hay chicos jugando – es un pasaje y a veces, hay chicos jugando-. (Ya ven: Tres paises. Tres realidades en un “flash”.)
Ojala podamos recuperar los sueños – por ahí se empieza-.
Como decia Roberto Santoro: “Mi casa se puebla de arlequines cuando hay ruido de besos en el aire.” Por ahora, los ruidos no son besos y nos sangran los oídos.

SERGIO L. CIRIGLIANO ( CIRI)

Ilustración: Excelente dibujo del Flaco SPINETTA.

Un triptico que dice poco ( y llueve)

2009-10-31T11:57:00.000-07:00

I

Con el impulso de la araña
Cayo la mosca
Una barbarie
Atrae a la otra.

Pese a todo
Los ciegos seguimos adelante
No advertimos este juego siniestro

Nuestra miel de insectos
Solo la saboreamos
Para olvidar el verdadero dulzor.

II

No ver. No conectar. No entender.

Las aspas del viejo barco
Se oxidan en el charco de la esquina.

Todo es desproporcionado
Grosero
Esquivo .
Criminal.

Se cuecen habas
Y la noche suda soles

Las estrellas se queman con los ciegos.

Todo es nada.

Amigo, Dios no juega a los dados.
Acaba de morir.

III

En un tobogán de puñales y gilletes
Dejaste deslizar los sueños
Sus mejores criaturas se derraman en un vaso vacio.

La debilidad es tu credo.
No lo intentes nuevamente.

S.L.C

sobre un cuadro del enigmatico marso y cosas que quedan

2009-10-31T11:14:00.000-07:00

Fue lluvia.
Fue ojos
Y fue hambre.
Ciegos de marcas,
Volvieron al encuentro.

Las balas de la mala suerte
Se tragaron varias vidas.

Y el mundo sigue abreviado:
De un lado sudan los que dicen que merecen

lo mejor de la vida
Y del otro los que solo sangran
lo que pueden.

La vida sigue angosta.
No hay calle que pueda recuperarnos

La proteccion de Dios
Se hizo agua.

En el barro
Gritan los nadies.
El silencio muerde
Su cola de rabia
En la ribera de Marginalia
Los angeles de siempre
Muestran su sexo mutilado
(Despues lo apostaran en la kermesse
de los corderos )

No me preguntes mas,
Aliado
No me preguntes mas.
Esta guerra la perdimos
Todos.
Sin embargo,
Capitulas
Con armas bendecidas
Para celebrar una derrota mas:
La traicion de tu capitan/canibal

Sergio L. Cirigliano

A Iorio, por unas estrofas mas

2009-10-25T22:16:00.000-07:00

Las mentiras que alimentan este infierno

dan motivos a creer.
R. Iorio

Perro Cristiano, nos ladra Dios
Y se pone negra la tarde,
Y nos talan hasta el alma.
Somos carne y arbol heridos para siempre.

Perro Cristiano
A ladrar el rock de la fiebre clandestina
Y a morder el reclamo animal del que siempre quiere mas.
A desnudar
Las caidas del pibe Tigre
A desteñir los umbrales del viejo de un sur sin ciudad.
A no mendigar ni un mendrugo de sol
A no mitigar las sales que no volveran al mar,
Ni los cielos vencidos de tanto otoño.

Perro Cristiano
Ladremos todas las plegarias que caben en el cuerpo.
Volvamos luna el arrabal
Que la guitarra vuelva a gemir
Cuando toques lo profundo de su sexo
El punto G de su embriaguez.

Perro Cristiano
Maquillemos la cara del invierno mas lavado.
Porque
El sin calle otra vez voló su techo,
El sin rumbo se mutilo las gambas,
El malogrado intento nuevamente hacernos creer su cuento de bonanzas.

Y
Sigue imperando el estilo bonsái
Y
la naturaleza y el mejor de los mundos
se rigen nuevamente por la medida abreviada de una maceta.

Se crispan las guitarras obscenas
Y los lobos aullan en el vientre de la musica.

Perro Cristiano
Oxidemos la moneda redentora
No tiene sentido la ruta corriente

Sigamos el eco del salmon .

Sergio L. Cirigliano

SIEMPRE LO MISMO

2009-10-13T21:55:00.000-07:00

Decapitaron al angel
No supo pedir perdon
Y se lo cargaron
La receta del guru alerto a los viejos traidores
Ahora,

Todos vuelven al banquete

Y
Cabalgan nuevos Atilas
Por sobre la piel de las mujers enlutadas

El rock de los descamisados
Muele
Muele
Muele
Los huesos arden
Las tripas engordan

Mucha cascara
De fruto mal parido
Y al final
Siempre el gualicho
Siempre la miel
Siempre la resaca

Sergio L. Cirigliano
( Ciri )

un monologo corto y la voz de paul klee

2009-10-08T06:13:00.000-07:00

A veces las palabras viajan y se pierden en su periplo anestesiado.
A veces los silencios sucumben debajo de su peso, es cuando el cuerpo, la vida y todo lo que pretende ser tangible o terrenal no alcanza.
La levedad o la caida del ser sintonizan mensajes inevitables.
(Dificil reparar sobre lo inevitable.)
Salen voces de todos los poros del cuerpo. Estamos aturdidos.
La razon pregunta: Sirve ponernos de pie? Probablemente no. Aunque respondemos sin meditar la respuesta, sin desnudar ningún escrúpulo.
Y la vida transcurre.
Y la muerte medita.
Dios en un paraiso de pruebas da el salto mortal con la precision del que se sabe eterno.
Varios demonios se asocian a este juego.
Abajo, cerca de nada, lejos y acostumbrados, observamos sin remedio.

SERGIO L. CIRIGLIANO ( CIRI)

ARCANO BIS

2009-09-30T14:22:00.000-07:00

I
Perdió el rumbo, marcando otra ruta.
Salió a la deriva con la clave del invierno.
Volvió a los cuentos sin razón,
Al concierto Brandeburgués,
A la noche decapitada por los amigos
A las migajas de la cordura

Al soplar la noche un ruido de armas
Se metió para adentro,
Imitó al caracol.
No quiso salir.

La luna inmutable lo persigue en silencio.
El solo la intuye

II
Demasiadas luces detrás
Y muy lejos.

Demasiado breve el limbo alquilado al exterminador.
¿Quien es?

Demasiada agitación en la espuma de las almas.
Nadie volverá al ruedo,
Se aplicará la lógica de los errores tempranos.

II
Los gusanos de la memoria
Y otras islas un tanto mas lejanas.

Su comarca herida intentando una luz.

¿Dónde se fue Dios?
¿Dónde la marca de la tribu ciega?

Es momento de colgar los árboles del primer murciélago
Precipitar lo imprevisto
Y no volver atrás.

Sergio L. Cirigliano ( Ciri)

PARKADELIC

2009-09-18T11:15:00.000-07:00

Oscura y certera al final del camino,

ella una vez mas.

Ella con el cuento de siempre,

burlando el alma-adoquin del destemplado.

Ella asfixiada en su propio velo tejiendo el laberinto de Ulises.

Vacía y roja en la negrura de ese futuro-quimera rebelión,

allí vuelve para mentir

para afanarse un vuelto de Dios,

una lagrima proletaria.

El ultimo escabio de los lerdos.

Flaca y hueca

flota en la ribera,

torcida y raída se presenta en el desfile de los desclasados.

Nadie la ve, solo se la intuye.

Omnipresente.

Diosa.

Oscura

Amarrados a la noche

la podemos ver

otra vez gestando una lluvia de perlas,

una chaparrón de miseria.

Seremos uno y otro

o no seremos.

Ella invicta

volverá a reinar.

Sabe que nuestros pequeños triunfos

son pasajeros.

CIRI ( SERGIO L. CIRIGLIANO)

Y ...

2009-09-16T18:59:00.000-07:00

Y un dia descubrió que es imposible abolir los sueños,
Tanto como domesticar el instinto o despojarse de las llaves.

Y un dia su alma en celo besó la vagina de Dios
Y supo que el todopodeoroso era todopoderosa
Y abanicó sus espantos en un río de orgasmos afónicos
Y brotó del macadam su peor ciudad y su mas destemplado suburbio
Y desarmó las cúspides que mordían el poco cielo que alguna vez vibró debajo de sus pies.
Y conectó a 220 la quietud que ahora es un espasmo de luz.

Y miró

Y se calló

Y volvió a mirar

Quedó atrapado en el cuento de siempre
Con la piel sin nombre
Convocando sus mejores heridas

CIRI ( SERGIO L. CIRIGLIANO)

Avesolofria ( poema de Sergio Cirigliano)

2009-09-02T20:33:00.000-07:00

Mujer .
Parto
Sol

Mechón de luz
Bajan las voces
Y un coro de luces
Escribe la canción

Plenitud
Vuelo
Gaviota

No mas desiertos

Solo un niño
El mejor llamado
Ama-Siempre

Papeles
Nadie
Multitud

Una delicada lluvia
Desnuda el bostezo de Dios
La fiera se guarece
Bajo un racimo de días

Ala
Paraíso
Confusión

Antes de parir
Casandra vuelve a los ciegos
El piano la retrata
Imposible solo lo posible.

POEMA PREVISIBLE SOBRE UNA IMAGEN DE ESCHER

2009-08-13T14:15:00.000-07:00

Cielo frágil
Abajo
Corre la voz,
Se encalla
Con las aspas
Del barco tardío

Llanura febril,
Encriptadas las palabras
Sueltan un himno
Pecador.
Los demonios
Se hacen humo
Y los fuegos
Señalan
Lo que ya
No será

Hay rumor de guerra
En las almas
Hay alaridos deseperados
En las cárceles previsibles

Es momento
De girar
Y ver.

poema: SERGIO L. CIRIGLIANO
imágen : M.C. ESCHER

Un obscuro objeto de Dios

2009-08-02T22:57:00.000-07:00

I

Ya no llueven promesas,
Solo asoman tormentas
de incredulidades
Su aliento me llama.
Me sopla
Me dice
Que me gane ese reino
Que es mío.
Pero no le creo.
Estoy acostumbrado a las trampas
E invierto el valor de todo:
Palabra y objetos.
Señales y ruidos.

II

Ya no sale el sol de los encuentros
Se dibuja una luna tibia
De mirada helada

Estamos inexorablemente solos
Desnudamente asustados

Clavados detrás de un vidrio roto
Sangramos un laberinto de miedos

Estamos en la ciudad de Dios
Bajo el gobierno de los demonios

Nos ahogamos
En una colmena de humo

Somos errantes tiesos.
Vagabundos inmóviles

Somos una especie extinguida
Buscando nacer.

POEMA INEDITO DE SERGIO CIRIGLIANO ( CIRI)

2009-07-23T14:03:00.000-07:00

Un instrumento y una tortura,
Algo se contrae.
Grito de parto que sacude las tumbas
Soledad de pecho partido.
Nada
Nada
Nada
Los ejercitos de siempre, perdieron el furor
Conservan la rabia.
Ay! Ese sol, porque lastima?.

Un tormento y un tango desguasado
Pocos cantan.
Es la penumbra repetida de los dinosaurios.
Se abre un grifo de agua oxidada.
Sombras
Sombras
Sombras
Judas y la serpiente fornican detrás del falo conservador
Mueren en el intento del goce.
Ay! La fobia gringa, porque la imitamos?

Un disparo y varios exilios
Millones de ciegos.
Inevitablemente ruedan hacia la nada
Un arco vencido y desnudo
Gol
Gol
Gol.
Inocentes y culpables se abrazan sin traición,
Otras lluvias esperan.
Ay! La furia ciega . Hasta donde?

entre vapores ( un poema y una foto del genial raota)

2009-07-15T12:45:00.000-07:00

Entre vapores cae ,
desnuda

Iluminada de presagios que se hicieron

pasado en una ráfaga del sol.

La muerte cumbiera le baila alrededor

con sus caderas de sal
Y ella no puede ponerse en pie,

esta danza la vulnera y la marea.
Lo intenta una y mil veces,

pero el iman secreto del suelo no para de chuparla.

Y

c
a
e……

muchas
veces

De todas las pieles derramadas,
la de esta noche es la mas vulnerable.
Yo la amo asi. Ella no lo quiere saber.
Y grita amor en mis ranuras.
Ella me ama asi con mi distancia cercana e inconexa.
Con mi quietud intermitente,
mis lluvias,
mis acidos,
mis nauseas de mundo.

Poema: Sergio L. Cirigliano ( Ciri)

Foto: Pedro Luis Raota

POEMA INEDITO

2009-07-09T21:21:00.000-07:00

Salto a buscarme en la caída,
Pero es sabido que nadie
Se encuentra en la vorágine

De los extremos.
Vuelvo al comienzo
Para que todo termine de nuevo
Y asi poder empezar.

SLC ( CIRI)

CIRI EL BUSCAPIEL - CRONICAS URBANAS-

2009-07-09T21:10:00.000-07:00

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La postal de un distraído ( atento a todo)

2009-07-09T20:51:00.000-07:00

Las ciudades se animan a brillar en algunas de sus esquinas., pero para descubrir ese brillo hay que estar atentamente distraído . Dejar abiertas las puertas de la percepción ( Gracias Blake) En pocas palabras: hay que provocar una distracción necesaria.
La Reina del Plata posee un brillo amarrete, corto, breve. Solo algunas miradas, algunos rostros esquivos y distraídos del rum-rum cotidiano lo pueden advertir.

Esta enjoyada dama de falicos obeliscos, multitudes salvajes, salmones varios que bregan por ser nadadores a contracorriente, arquitectura variopinta y cochambrosa, tiene sus brillos guardados y escondidos tan cerca de nosotros que casi siempre nos resultan imperceptibles. ¿Como encontrarlos? Lo dije – aunque no lo enfaticé claramente - en los primeros renglones de este texto: hay que andar distraído, ese es el secreto para poder descubrir la dimensión secreta y real de mi querida ciudad.

Según la tinta derramada por algunos sociologos de bolsillo la distracción no es la mejor socia de las caminatas porteñas, no suscribo, nooo, de ninguna manera: si nos distraemos del ritmo que nos propone esta bendita ciudad y nos animamos a tocar otra nota y a desafinar sus calcadas sinfonías: vamos a ver mucho más. Ténganlo en cuenta: si se largan a caminar sus calles, distráiganse un segundo, prueben hacerlo - por ejemplo - al cruzar la ancha vastedad de la 9 de julio, y les aseguro que surgirá algo de entre las sombras, quizá una imagen o postal que creían perdida en algún suburbio de la imaginación. O hasta pueden vivir un Deja Vu citadino. Solo hay que atreverse.

Bs. As tiene una “lógica imprevista “ ( para definirla me permito tomarle prestadas unas palabras al excelso Rimbaud) pocos , muy pocos lo saben.
Nuestras esquinas brillan como luciérnagas y son las mas originales del mundo y en esa angostura se puede abreviar una enorme babel de poetas, artistas callejeros, pedigüeños, arrebatadores de turistas, predicadores, o cantores a contramano. Yo, el mismo que viste, calza y firma esta nota, desde que comenzó a caminarla distraído en su andar y atento a todo lo demás, la descubrió de verdad. Es así como un día se dio cuenta que se puede vender una flor por un sueño. Si, mientras Tinelli desde la TV hace bailar a famosos e ignotos por un sueño, un florista propone, que compres una flor y regales un sueño. Pregunto : si andas atento al transito, los ruidos, las baldosas flojas que salpican como las Cataratas del Iguazú podrías encontrar semejante personaje? Seguro que no. Ahora, tu curiosidad quiere asomarse y ver, no te voy a dar ninguna señal, queres saber donde localizar a este personaje, que con una bicicleta blanca, una inmensa galera color naranja y una sonrisa ancha como el mundo vende una flor y un sueño? No, de ninguna manera no te lo voy a decir, animate a caminar por Bs. As, distraé tu atención de lo mundano, y deja que un brillo, si, un simple brillo te lleve. Las flores de este vendedor encienden un sueño, alejate del paso marcial y alocado del ejército citadino de cada día, distraete de verdad y lo vas a encontrar. Y también vas a encontrar a Virolita, un gurrumín de 7 años que desafina “Ojos de cielo “ por un puñado de monedas. O a un sosías de Sandro inventando mohines y gestos de esa gloria de la canción popular que cada vez es mas mito, mas leyenda, mas Sandro.O a ilusionistas del Subte que te harán vivir una experiencia digna de la Dimensión Desconocida.

Bs. As. tiene brillos peculiares, pequeños fogonazos de una dimensión inexacta y poética , ahí te podes detener y brillar vos también, solo hay que atreverse , distraerse, jugar de verdad a ser Salmón , nadar a contracorriente y ver lo que muchos no pueden ver y se mueren de aburrimiento sin brillo, sin ganas , sin Bs. As.

Te prometo ampliar para la próxima.
Hasta ese encuentro.

( Esta nota fue publicada en Buenos Aires Gourmet. Tenía ganas de compartirla con uds.)

BRIAN JONES ..40 AÑOS SIN VOS ...ES MUCHO

2009-07-03T12:09:00.000-07:00

Este suelo
inquieto
me empuja
al rincón
de los pájaros.
Allí, en lo alto
Te vuelo
Te bailo
Te abrazo
Allí, en lo alto
Gime Shelter

CHAU PUTO LINDO ( NUNCA TE LO DIJE)

2009-06-18T06:53:00.000-07:00

a quien extraño mas a milagritos o a vos?

quien me duele mas del pecho para adentro:

la radio o el sainete surrealista que se instaló en mi corazón?

se debe llorar la muerte o como dice el tano ungaretti debemos pagarla viviendo?

me quedo con esto. y pago, y no evado una puta deuda.

la vida es breve. ( pero intensa )

chau, puto lindo. nunca te lo dije.

( esta última joda no me gsutó)

SLC

Buenos Aires, una divina comedia donde caben los mil y un infiernos tan temidos

2009-06-05T11:16:00.000-07:00

“Me veras volar

Por la ciudad de la furia

Donde nadie sabe de mi

Y yo soy parte de todos”
G. Cerati

Bs. As. Divina Comedia, era el nombre de un programa de radio que tenía como “cabezas parlantes” a Lalo Mir y Elizabeth Vernaci. No era un fiel seguidor de esta excelente propuesta radial, pero las veces que lo enganchaba en mi añorada y querida “Noblex siete mares” un amable recuerdo de los arrasados 80`s, lo disfrutaba plenamente. De todas maneras, queridos amigos, el tema en cuestión no es la calidad o contenido del programa ni mi ya hoy jubilada Siete Mares, sino el titulo de este programa y lo que encerraban sus palabras: Bs., As. Divina comedia. Cuando lo verbalizaron al aire por primera vez me dije " Guauu, que clara la tienen estos tipos, la marca de su espacio radial es casi un tratado sociológico que define y transparenta esto que somos: Bs. As. Divina comedia. ¿Se puede definir mejor esta cancha de fuego y barro en la que cada día jugamos un partido sin reglas ni tácticas.?

Uno sale a caminar esta puta ciudad, esta febril y alocada reina del río mas amarronado del mundo y advierte que todos, absolutamente todos tenemos un pequeño infierno, con Demonios de sobra y un Dante ausente. Cada alocada alma que desfila por estos surcos “de sueñera y de barro” se reinventa a si misma para cambiar la piel de su personaje día a día. Nunca sabremos si la ficción curte los cueros de la realidad o viceversa . Solo estamos seguros de algo: Bs. As. es una divina comedia, aceptamos las argucias del Diablo, pero por otro lado creamos el mito de que Dios es porteño o argentino. Mi conciencia respondió a mi teoría con un cachetazo amable y certero...:
-Sergio, reconocé que los porteños gozamos de mala prensa, y todo lo malo que se dice de los argentinos por ahí (groseros, agrandados, ególatras, tramposos, etc. etc. etc.) gran parte lo exportamos nosotros. Pero también cuando nos conocen de verdad nos aman, nos adoran.

Le dí la derecha a mi conciencia y cabizbajo y sonriente le respondí:

- Es verdad

Y no hago un mea culpa, simplemente cumplo con mis códigos.
Es verdad, somos insoportables, pero acaso tenemos la culpa de que Borges, Spinetta, Maradona, Bioy Casares, Ginastera o Piazzolla – por nombrar solo algunos- sean argentinos y en muchos casos porteños y en otros porteños por adopción? Mi conciencia vuelve a intervenir y me responde con altivez:

- Y eso te hace mejor, superior…o que? …

La turra, ahora me la quiere dar vuelta. Sin darle espacio a más juicios le retruco:

- No, mi querida conciencia estos nombres me hacen feliz. Simplemente eso, feliz .Como me hace feliz que mi amigo Helmut, que volvió a su amado pueblo de Sailauf, Alemania, me escriba con “saudade” y melancolía sobre sus noches porteñas, sobre este caos hermoso e iluminado que es nuestra ciudad, sobre las noches de jazz, tango, teatro, asado, vino y truco.
( Helmut no solo aprendió el juego de cartas mas porteño que existe , sino que jugaba como nadie a un juego que esta basado en engañar al rival ). Y me hace feliz también su cochambrosa arquitectura en la que se funden estilos coloniales, europeos, modernos. Siempre presente el juego del aquí y del allá. Una Avenida de Mayo con indiscutible tono español. Un barrio de la Recoleta con tonos franceses. Un Puerto Madero posmoderno y monumental. Un barrio de la Boca tan genovés y detenido en algunos umbrales del tiempo como una postal o un tatuaje del Buenos Aires mas querido.

"La Reinadel Plata" me hace feliz, aunque me agote y me sopapee, aunque me haga correr a veces para llegar tarde – como diría Serrat – a donde nunca pasa nada. Aunque sea un cambalache discepoliano o esta Divina Comedia sin el Dante y con Dios riéndose a escondidas de sus angeles.

Amo a Bs. As. Y cuando uno ama, entiende el ying y el yang de cada persona y o lugar.

Mi Bs. As querido es así. Y saben una cosa: el que cree que existe una sola Bs. As se esta perdiendo las otras mil.
Si, hay mil y una Buenos Aires, solo hay que frotar la lámpara y animarse a viajar.

EL TEATRO DE LA BAILARINA

2009-04-10T21:48:00.000-07:00

La bailarina gira y gira
Es su anestesia lo que alarga el viaje
Y también las imágenes.
Es la hija de las situaciones perversas
Es la daga que ayer tiñó tu cuerpo

No vuelvas a llamarla,
Estas muy sola y desprevenida.

Perdiste sensibilidad.

Estás perdida en su laberinto.

Ella lo sabe

Y cuando vuelva
Irá por tu sangre.
Y tambien por tus halcones.

Ciri

EZRA POUND,EL OTRO CANTO

2009-04-05T12:50:00.000-07:00

No se debe maltratar a un poeta, mucho menos si con sus versos salió a cantar sobre los escenarios de las pequeñas y grandes muertes del mundo, haciendonos entender y sentir que nuestras vidas no son frías y que ningún viento helado merece arañar tu desnudez.

No se puede maltratar a un poeta, a un imaginador, a un imaginista, que le dio a la propia poesía y a la historia mucho mas que coléricos versos o destartaladas sílabas.

No se puede hacer descender a los infiernos a un alma que nos acercó un rato de paraíso.

¿En que cabeza, en que corazón cabe encerrar a un poeta en una jaula para dejar desvanecer su vida allí?

Es cierto, Ezra Pound se equivocó, apoyó al fascismo, pero también nos regaló el imaginismo y señales de amor como ésta:

Saliste de la noche

Con flores en las manos.

Vas a salir ahora del tumulto del mundo,

De la babel de lenguas que te nombra

El error de Pound no desató una guerra. Su alma dual rebotaba locamente entre la poesia y la barbarie, por suerte lo que sangró en el papel fue un poema y otro y otro, y ese fue el primer alarido que escuchamos de su boca.

Eligió vivir en Italia, apoyando al fascismo, martillando diatribas, ensayos y las mas fervorosa propaganda a favor de Mussollini y sus delirios. El día que cayó hizo muchisimo ruido y el mundo recuperó algo de luz, pero algunas heridas quedaron abiertas, heridas que no pararonn de sangrar.
Los partisanos ajusticiaron al Duce y no fue sólo la condena de un pueblo , sino de la humanidad toda . Pound - americano de idaho - fue encarcelado en el Centro de Adiestramiento Disciplinario Norteamericano de Pisa.

Apoyó al eje, creía que era la única manera de vencer a uno de los grandes enemigos de los mas débiles : la usura. Se equivocó, sin duda. Largó al zorro dentro del gallinero con su propaganda, pero su poesía no estaba contaminada , en ella uno aun podía ver y sentir la luz de un poeta.

Permaneció seis meses dentro de una jaula acompañado de una lata que oficiaba de baño o letrina y una luz sempiterna que nadie apagaría jamás. Allí transformó todo ese espanto en un poema mayúsculo y universal. Tambien sufrió reiterados ataques de histeria y miedo.
¿Merecía este ser una condena tan salvaje.?
¿Merecía Pound este padeciemiento.?
Seguramente No.

Lo cierto es que toda esa mugre la transformó en luz, como un alquimista de la vida, con el fuego inagotable del guerrero y así nacieron los Cantos Pisanos, por esta obra recibió el premio Bollingen de poesía, otorgado por el Congreso de los EE.UU.

A veces, con algunos artistas uno enciende cierta incorrección política pero a la vez reivindica correcciones del alma poetica, quiero quedarme con esto último.

Un poco de luz sobre el poeta que nos enseñó en largas y solitarias noches de lectura, vino y amigos que algunos artistas son hijos bastardos de la vida y a la vez padres de un poema universal y humano ( a pesar de sus horrores politicos ).

EL ENCUENTRO-

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de la nueva moral

ella me exploraba con sus ojos.

y cuando me levanté para marcharme

sus dedos fueron como el tejido

de una servilleta japonesa de papel.

apuntes y aforismos del buscapiel -ineditos-

2009-03-13T16:45:00.000-07:00

Una lógica “rimbaudiana”: desordenemos los sentidos en el mejor sentido y afinemos la visión.

------------------------------------

Alguna vez leí por ahí que la vida es juego.
Aclaremos los tantos: la vida es juego y con eso no se juega ( ni se jode).

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Ghandi, Lennon y M.L King fueron asesinados. ¿ Porque los militantes de la paz están condenados a una muerte violenta ?

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Solo se trata de cambiar la vida y seguir.

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Cuando alguien comience su relato diciendo: “ no sabes lo que me hizo”..tapate los oídos, sali rajando o atenete a las consecuencias.

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Tenemos una vida antes y después de :
Los Beatles.
Almendra.
Artaud.
Durenmatt
Piazzolla
Davis
Munch
Manal
Jarmusch
Breton
Spinetta
Picasso
Hendrix
Tim Burton
Nina Simone
Bill Evans

Bioy Casares
Marechal
Gaudí
Arcade Fire
Perlongher
Scorsese
Kafka
Lautremont
Y siguen las firmas…

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Ni Flogger Ni Emo ni Cumbio. Ni Rollinga.Ni Peronista . Ni K . Ni formal. Ni cortes. Ni nada
…Apenas una aproximación al Humano que espera.

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Si un libro te muerde…mucho mejor !

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Cerrá la boca: millones de moscas se estacionarán en tu lengua .
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Globalización : Y si creamos una con la solidaridad como eje ?

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La bolsa: cuantos derrumbes mas podremos soportar ?

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No te dejes desanimar: lógica de Charly, tan imprevista como certera.

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A cuanto cotiza un poco de ternura ? ( Anónimo. Encontrado en una pared de
Baires )

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Nunca es una palabra que borre para siempre.

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Siempre es una palabra que sepulte dentro de un nunca.

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El tiempo y la historia no me preocupan , si sus exageraciones..

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La ciencia ficción adelanta el futuro con algunas exageraciones y muchas certezas.

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Los embajadores de Dios imponen premios y castigos.
La fe es un banco ilusorio donde rara vez cierran los numeros.

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El derecho se paga.
El deber tambièn.
Trato hecho: la vida es gratis.

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No elijamos al maestro, en todo caso: dejemos que el nos elija a nosotros.

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Si vas a jugar tu cabeza, tené en cuenta que Dios esta allá arriba y el Diablo anda por aquí con ganas de apostar.

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Todo lo que brilla es oro y enceguece.

TRIPTICO CIRI ( QUE SOLO ENCONTRARAS ACA )

I
No tengo palabras para hablar de mis ruidos. No tengo música para evitar las trampas del silencio. No tengo voces que puedan salir de mis ruinas ni plegarias que puedan hacer de cada templo un escenario de amor, horror y deseo.
No tengo un cable que me conecte aquí y ahora con las líneas del tiempo y las almas del mundo.
Solo tengo una excusa en blanco para desparramar en tinta un intento de alarido, una muerte llegada de quien sabe donde, una vida mutilada , un libro de fuego , un suelo ceniciento donde apoyar los pies y bailar la mas secreta y ardiente danza.

II
En esta madrugada crucifiqué angeles y demonios en la misma cruz.
No sé de que lado estoy , sólo sé que la bruma me espera y que Dios en su quimera es una caricatura del miedo y un jingle existencial.
Mientras los sonambulos de esta ciudad dormida intentamos escapar y volver a la palabra, ella se rebela y grita con desesperación lo que el miedo no dice, lo que la vergüenza apuñala..lo que las miradas delatan…

( En esta madrugada la ira faltó a la cita..como tantas otras veces y
la palabra desbordó y silenció a la palabra.)

III

La casa duerme y nosotros soñamos. Un mundo duerme y otro corre.
Entre vidas y muertes sobreviven restos .. solo restos de una historia acotada.
Aquí al lado , muy cerca del mundo el amor me devuelve el color de los olvidos y los amaneceres.

....zzzzzzzzzzzzzzzz........... ( ciri)

2009-02-18T18:00:00.001-08:00

Desaparecen
Pronto y sin sangre
Como escapandole
A la vida,
Simulando existencia

Se evaporan,
Se hacen
Aire o ceniza
Nadan la nada
Ventilan el viento

Cabalgan como
Potros , aunque
Saben que morirán
Mulas, sin embargo
Insisten

Trepan los
Sótanos
Y al bajar

a los humos
creen estar en el cielo

Se equivocan
La certeza
Mal-atrevida
Del error
Es su ley.

No mueren
En paz
Pero la paz
De los bronces
Los tranquliza

de colosos y suicidas ( poema de ciri )

2008-12-04T20:11:00.000-08:00

El hidalgo ciego, fuera de época
Pidió un mínimo de integridad.
En ese instante se hicieron fuego
Todos los Molinos de Viento
Y el viento también.

Los hijos-potro de la luna encelada
Batieron la noche como un parche
secreto.
Fue solo un llamado para dejar envejecer
cuerpos y vestidos

Asi , el desuso y los olvidos madurados
Entraron en vigencia y volcaron el ácido de lo indeseable.

Desde el umbral de esa sombra
llamada Adan
los nuevos Buenos Aires estallaron los unos
contra los otros.

Es una revuelta tonta, pero eficaz.

Solo se trata de un poco pan y algo de muerte.

( Poema : Ciri

Imagen : El coloso - Goya )

cancion de olvidar

2008-12-04T19:41:00.000-08:00

CANCION DE OLVIDAR

Olvidar es trampear la memoria y salir a gritar amor cuando estalla el vacío.
Olvidar es la trampa de un nombre ilusorio.
Olvidar es un infinitivo sin fronteras, un pasado sin presente, un presente que se conjuga a si mismo.
Olvidar es Dios en una cena de banqueros.
Olvidar son todos los demonios acordándose de acordar.
Olvidar es un laberinto en el que se pierden las mejores posibilidades.
Olvidar es la memoria asesina que te oxida, te vulnera, te mutila, te borra.
Olvidar es matar sin darte cuenta.
Olvidar: es ese monstruo escondido en tu cuerpo
Olvidar es la mentira que te devuelve el espejo.
Olvidar es ...

CIRI

otras puertas

2008-12-01T18:56:00.000-08:00

Puño y pulga ,
Lo digo a la manera
de Zelarayán,
Salvando distancias
( y acercando partes )

Lo uno y lo otro,
Lo contrario de todos.

Me vuelo la cabeza con balas prestadas
Y revolveres difuntos.
Me quemo con las cenizas
Del individuo feroz

Ahogado dentro del ombligo,
El mundo es solo una pulga
Y la verdad un puño
que deja sangrando el rostro amado.

Con la verdad no alcanza,
con los fuegos de la lluvia
tampoco.

Soy humo a la altura de la altura
Las mieles de lo que vendra
es dulzor de ausencias.

Te sigo buscando.
La ruta del perdón
Nos quema los pies.

CIRI

en ..... ( poema de ciri )

2008-11-24T11:38:00.000-08:00

En el afán de detenernos tropezamos
En el cuidado de volar quedó trabada la esperanza
En el tobogán del dia dejamos deslizar la piel amanecida de olvidos
En la suite de la noche desafinó el sol
En la marca de tu cuerpo sangró la palabra de Lautremont
En el laberinto de Dios se perdió la plegaria sin fin
En el cyberespacio del amor inaudito nació una estella sin rumbo
En la clínica del deseo acaba de parir un angel
En la mentira de cada dia se escapó una verdad:
los angeles tienen sexo.
En los diarios sangrados de tinta y espanto se atrevieron a publicar el gol de un poeta.
En la guitarra de un desangelado Diablos de ojos celestes bailan rumbas y tangos
En la comarca del sexo inseguro un pibe se siente cuidado y va por mas.
En las alcantarillas, a un paso de tu vida pasan otras vidas, las que no serán.
En el alma inmóvil del caído sube la ansiedad del voto.
En las calles sin nombre alguien escribe la última palabra ( y nadie la puede leer )
En el borde de los bordes otra caída, la ultima esperanza se aferra a un milagro.
En el subsuelo del subsuelo otra voz que grita.
En la superficie una fiesta sorda de ciegos blindados brindan con cicuta por un tiempo
mejor
En la ribera del autentico Cambalache se desarma la ultima milonga
En un patio que sobrevive a la nueva era, Cacho mató a su perro.
En los balcones de una avenida que es mas pasado que futuro
puede verse algo que no volverá.
En los ríos secos que nadie navega un techo de cemento juega al amparo
y a la sombra.
En este mezquino papel se quema el aullido de rigor que todos disimularán.
En una esquina maquillada Rita perdió por knock out.
En un frío pasaje de la noche alguien se acurruca y se deja llevar
En el rio seco los ultimos aspirantes piden ser evacuados.
En el Barco de la nada hace agua la vida.
En este breve espacio buscamos el futuro extravío.

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2008-11-20T17:53:00.001-08:00

Blindaron la caja de los duelos.
Como Sade a la hora del instante
Violaron la seca virginidad de los caídos.
Nadie subirá al Olimpo de los perdedores.
De esa polvareda añeja y perdida,
Bajará un Mesías disimulado
con su credencial de vagabundo
Todos gritarán auxilio.
Todos pedirán ser redimidos.
Una vez mas se habrán equivocado :
Es solo un Mesías, Dios descansa en su nube.

La rueda sigue sin girar
Herrumbrosa, sin brillo
A la altura de las cañerías.

2008-11-20T17:53:00.000-08:00

Breve ( poema Ciri )

2008-11-20T17:41:00.000-08:00

Una mosca vuelve a usurpar tu imperio.
Ajustas la clave de nadie y percutas.
Ella sigue intacta y gana espacios
( algunos breves y otros enormemente importantes).
Volves a tirar, el dolor y la bronca te pueden.
Barajemos y demos de nuevo. No es el momento de terminar con tu enemigo

A CAZUZA ( POEMA DE CIRI- EPITAFIOS CANTADOS)

2008-11-17T17:55:00.000-08:00

Es saudade esa luna
Dejándose tragar por el mar?
Es saudade ese rock and roll
Que araña la decencia?
Es odio, ese estallido visceral
Abortado por los artistas?
Es vacío esto que siento
Al dejarte latir en lo peor
Y en lo mejor de mi piel ?

Noticias del fuego ( poema de Ciri / imagen del gran Wesselman )

2008-11-13T19:54:00.000-08:00

El precio que pagare por vos lo harè con moneda devaluada.
La sonrisa que voy a imprimir en el titular de tu diario es solo una broma de viajero.
Los saltos de página de tu libro caerán al vacío, aun no escribiste nada.
El perro que ataste a tu collar saldrá a pasearte esta y cada tarde.
La mujer que pintaste en tu boca es tu propia mujer, la que jamás dejaste salir de vos.
El hombre que besaste en el espejo es otra mentira de tu muerte.
Los años que caen como cascada delante de tu vida se oxidarán en la fuente de algún nadie.
El Dios al que rezás cuando amanece negro el cielo ya cayó de rodillas frente a su propia cruz.
El Demonio que sacraliza tus miserias mejoró su estilo y ahora se prueba tu ropa.
Los pájaros que destrozan tu mañana son mensajes que la noche desata en el cuello del día.
La vida que presumíamos lenta se fue rápido por la alcantarilla.
El rufián que simulaba melancolía duerme en tu cama y brilla en tu secreto ardor.
La luna que se filtró en tu boca grita noche en algún rincón de tu vientre.

Hay mas noticias quemándose en tu mañana,
Lo sentimos mucho.
Solo brillan las escenciales

ESCENAS ( UNA HISTORIA DE CIRI , EL BUSCAPIEL )

2008-11-12T03:42:00.000-08:00

ESCENAS

CIRI:

Hola, soy Ciri, el Buscapiel...
Escuchen, son solo tres escenas...
Tres historias… y un punto de encuentro.

OPER:
( FX CAMARA FOTOGRAFICA – DISPARO )

(CORTINA BEATLES –DIG A PONY DESDE CANTO . SACAR INTRO )
Escena 1 – New Cork, 8 de diciembre de 1980:

Un loco le dispara a Lennon y acaba con su vida…
Del loco solo sabemos eso que esta loco, y que se llama Chapman y que alguna vez leyó El guardián entre el centeno de Salinger y que – creemos - no entendió nada. El día que muera, morirá el asesino de Lennon. No Chapman. De John quedan canciones, poemas, una lírica inmensa, humana. El transformó el pensamiento de mas de uno. Y sigue haciéndolo. Su fuego no para de iluminar. LENNON NO FUE... ES Y SEGUIRA SIENDO..LENNON.

OP:
( FX CAMARA FOTOGRAFICA )

( FRESEDO - GILLESPIE – DESDE 42 “ CUANDO GILLESPÌE FRASEA “VIDA MIA “ )

CIRI :
Escena 2 – Buenos Aires 1956

Dizzy Gillespie llega a Bs. As., decide hospedarse en un hotel céntrico. El recepcionista no lo acepta porque es negro.
Ese señor pasó por la vida, y pocos lo recuerdan salvo los más allegados, otro tanto ocurrió con los propietarios del hotel. Gillespie, en cambio, murió pero no fue…ES. Si, él… ES Y SERÁ un trompetista de otro planeta. Su música esta intacta en varios vinilos y cd’s. Su musica sigue iluminando corazones. Es eterna.

OPER:
FX CAMARA FOTOGRAFICA-
( CORTINA SIMPLE SONGS 5)

CIRI:
(Escena 3 – Buenos Aires- invierno 2008

Un outsider deambula por una plaza de Pompeya. Blande un tetra en su mano derecha y escupe insultos al aire.
Un joven atlético corre hacia el, y le aplica un puñetazo en el rostro. El outsider cae. Se cubre como guareciéndose de una posible lluvia de golpes. No quiere más. Muchos miramos. Nadie interviene. Esta en inferioridad de condiciones. La vida le dio duro hasta acá. Y es sabido: alcohol barato quema hasta el dolor. Pero adormece. Aquieta.
Este suceso será uno más, porque todos los actores de esta escena somos sólo números de una ignorada estadística:hablo del outsider, del idiota que lo agredió y de los cobardes que miramos y seguimos de largo.
Nadie hablará de nosotros, no somos Gillespie...ni Lennon, ni siquiera lo suficientemente dignos como para defender a un pobre tipo indefenso.

FIRMADO CIRI, EL BUSCAPIEL.

Un poema de Ciri

2008-11-07T18:49:00.000-08:00

PUÑAL

Un puñal de noches frías
Suda amor en el odio de esta piel.

Sube y baja. Baja y sube.

Sueños rojos.
Plegarias desoidas.
Un tiempo asesino ajustando las agujas.
Es la llamada del hielo.

Y brillamos con las joyas de la muerte .
Y caminamos sin rumbo pisoteando las quimeras.

Estamos fríos, desangrándonos.

Todo gira. Todo esta en su lugar.

Nada cambia.
Algo se esta muriendo.

Y la vida ?

UNO ELIGE... ( TEXTO DE CIRI , EL BUSCAPIEL )

2008-11-06T18:01:00.000-08:00

HOLA, SOY CIRI, EL BUSCAPIEL…
LA PIEL NO SE ELIGE...VIENE CON UNO… EN CAMBIO LA MANERA DE VIVIR…NO SE SI SE ELIGE, PERO SE PUEDE IR CONSTRUYENDO DE A POCO, LENTAMENTE...MIENTRAS DISCURRE LA VIDA…
ESTO VA PARA FITO Y ENRIQUE SYMS QUE ME ILUMINARON UN DOMINGO DE LLUVIA Y CIELO NUBLADO...A ELLOS GRACIAS...

( CORTINA HISTORIA 2 ) MUSSOTO 1

Uno elige…
Construirse o destruirse.
Acercarse al infierno o al Edén.
Sumergir la cabeza dentro de una cloaca o buscar ese sol tatuado a fuego en el cielo de todos...

Uno elige, siempre elige…
Incluso perder, y abatirse, estancarse, molerse a palos parra que te vean dolido, te metan una moneda en la ranura del culo y vos chanchito contento, zafaste una mas…pero solo zafaste y mañana empieza otro día y pasado también

Uno elige... siempre...
Solo que a veces, la elección es condicional como la libertad de ciertos presos, como tu propia libertad. Como le vacío que acunas después de una espera larga.

Uno elige, siempre, incluso estar en el lugar apropiado o equivocado en el momento justo, en el momento en que algo pasa y algo queda.

Que elegís cada día, quemar un tren ?...O buscar el canal que te lleve a estar mejor..
Vos elegís...No otro... Vos determinas, no otro, Tuya la opción. Movete, Agita tu cuerpo. Despertate. Ya es de noche.
Que elegís cada día, enseñarle a los pibes o dejarlo sin clase y no digo parar la lucha, queridos maestros (aclaro estoy de lado de la mejor educación para todos) digo peleemos sin herir de muerte natural al malherido...

que elegís cada día, ministro, mirar para oro lado o enterarte que por mas bla-bla-bla que articules hay gente comiendo la sobras de otros como ratas…

Que eligen mandatarios de turno...mas educación...o mas pobreza??
Mas libertad o mas mentiras ?

Uno elige, siempre… en cada lugar.
En este gran Cromagnon donde sobran las cenizas y los dedos acusadores ninguno de nosotros se dio cuenta que TODOS..ABSOLUTAMENTE TODOS CARGAMOS CON CULPAS E INOCENCIAS..y no importa adonde para Donde se inclino la balanza, lo que si importa..es que … nos inventamos un BIG BROTHER, un DEMONIO, UN traidor para no asumir lo que somos… Y lo que perdemos.

FIRMADO : CIRI , el buscapiel…

TEMA CIERRE : TAQUICARDIA – FITO PAEZ

A Roberto Bolaño

2008-10-03T09:43:00.000-07:00

A Roberto Bolaño

Desvelame,
De nada sirve
Dormir.
Desvelame,
La cama del mundo
Arde.
¿ Que sueño
Nos espera ?
Desvelame
Quiero clavar
Estos ojos
Como un misil
Y que estalle ese cielo Imposible.

S. Cirigliano

( de "Epitafios"- Inedito )

PALABRA ROJA -S. CIRIGLIANO ( imagen : el sueño de la razon produce monstruos de la serie los caprichos de GOYA ))

2008-10-01T21:44:00.000-07:00

PALABRA ROJA

Palabra roja,
Nuevamente la piel animal
Vistiendo mi mejor harapo.
Otra vez:
Las diasporas,
Las eclosiones,
Los cambios involuntarios
Desvanecidos en este plato
lamido por Dios.

Todo de nuevo,
Y todos fastidiados por tantos
comienzos

Palabra roja,
Mueca delatada por los esbirros
que siempre vuelven
Ternura asfixiada . Caricia incómoda;
Donde está el Santo ?
Donde el poeta que lo quiere ametrallar?
Donde la mujer sin nombre
que pide por su sexo clandestino.?

Palabra roja,
Sangra un silencio al costado de mi paraíso
Un coro de yeguas canta el blues del alma.
Se precipita el silencio.
Estamos descendiendo, nos llevamos por delante el cielo.
No hay tiempo .
No miremos hacia atrás

Queda poco por encontrar.

Todo está clavado
en la cruz del futuro.

A NINA SIMONE ( S.L. CIRIGLIANO )

2008-09-20T09:50:00.000-07:00

Una casa escondida.
Un sol naciente que bate parches.
-Clamores de tam tam clavados en el ojo del huracán.-

calcan su nombre en un pantano nombrado por un coro de negras

La diva de todas las guerras que canta y se desangra

se desangra , canta y viola a los demonios.

Cumplido su deseo
Buscará la luz en Paris,

un dia,
Quizá amanecida en la misma diáspora
del Cholo Vallejo

Y será un jueves y sin regreso.

Sepultará la huella del Tio Tom
Le echará toda la tierra y

tambien el ultimo blues

soplado por Katrina.

Jazzeará la despedida
de los angeles
Y ellos volveran un dia
Con una marcha feroz

¿ Tendremos tiempo de bailar ?

escapado de un triptico ( s.l. cirigliano )

2008-09-20T09:41:00.000-07:00

Se oxidó
El despertador
Del futuro.

Mañana,
Es solo un espejo
Que repite
El infinito
De la muerte.

Queda poco tiempo.
Un sol de puñales

Lanza su primer brillo

ALGUNOS APUNTES SOBRE UNA POSIBLE BALADA DE LO QUE PUEDE SER O ES MATAR

2008-09-12T20:33:00.000-07:00

Matar puede ser un arte.
Matar puede ser olvidarte repentinamente dentro de otro cuerpo.
Matar puede ser ese verbo mutilado en todas las conjugaciones.
Matar es un orden injusto, una religión falseada, una mentira.
Matar puede llamarse Dios, Mahomna, Sergio, Hitler , Lenin.
Matar puede no tener nombre.
Matar puede ser un orgasmo
Matar puede ser el nacimiento de tu bestia
Matar puede matar.
Matar puede no ser.
Matar es esta piedra atada al cuello del mundo.
Matar pueden ser tus manos, tus traiciones, tus olvidos.
Matar es y puede ser.
Ojala nunca sea.
Ojala nunca pueda.
Ojala.

2008-09-08T15:31:00.000-07:00

A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA?

Hola Soy Ciri, el buscapiel…
Hoy… quiero hablarles de un graffiti, y de una piel que es mi piel… y también de la miseria nuestra de cada día…

(CORT. NARCOTANGO)

A cuanto se cotiza un poco de ternura. ?
Este graffiti chorreaba su caricia en la pared de un banco del centro.
Pensé: “me encantaría conocer esa piel, ese ser”. Aclaro que odio los grafitis, sobre todo los que sudan la estupidez del que no tiene nada para decir, y solo gusta de ensuciar paredes y mamarrachear giladas. En mi barrio hay montones...Pero este era distinto:
“ A cuanto se cotiza un poco de ternura?” Lo leí y releí...varias veces...Me conmovió. Me sacudió. Sobre todo por el lugar que eligio su autor para estampar la frase: un banco. Saque mi libreta, y la copie – cuando una frase me pega... sea de autor o de nadie ( anónima ) la anoto en mi libreta -. Si no lo hago se pierde en algún rincón de mi memoria y finalmente la pierdo.
Un transeúnte de attache, enchufado a su celular me llevo puesto. No me importo. Guarde mi libreta y rumbee hacia el Bajo. Cuando llegue a Alem me intercepto un pibito que no levantaba del piso un metro más un puñado de centímetros. Me pidió una moneda – lacónico deslizo... -es para un sangunche, Don. Le di una moneda de un peso .Y marcho. Pasaron unos segundos. Me baje del graffiti – que aun rebotaba como una pelota pulpo en mi cabeza- y me dije: Este pibiito...que va a morfar con un mango de mierda ?... CUANDO CAI EN LA CUENTA EL PIBITO HABIA SIDO DEVORADO POR LA MULTITUD DE CORRIENTES. Volví a la frase...
A CUANTO COTIZA UN POCO DE TERNURA…? NO LO SE… A CUANTO. ?
.A LO QUE TE DA EL CUERO... Y A VECES ES POCO… MUY POCO…

FIRMADO... CIRI, EL BUSCAPIEL.

MADRE HAY UNA SOLA. BERSUIT

DESAPARECIDO

2008-09-06T13:22:00.000-07:00

Hola Soy Ciri, el buscapiel .
Estoy en la piel de Ángel... El quiere manifestar algo ...

( cortina VENCEDORES-VENCIDOS – EL Club DE TOBI )

"Soy un desaparecido...Me borraron de las estadisticas...Me borraron de las normas... Me cai del sistema. Su loca rueda sigue girando,y desde aca abajo solo veo su vertiginoso girar.
Aquí , en el subsuelo de la vida espero un lugar. Y no me canso. Y sigo.
En los 90 recibi el primer upercut potente y demoledor . Cai en el centro del ring y segui dando pelea. Un castañazo tremendo. Me sentaron de culo, pero, segui.
Después de una larga sequia laboral, sume changas, laburitos temporales; pensé que ya no iba a cantar mas “ cuando la suerte que es grela…” , pero llego el remate feroz en las visperas del 2000, parecia que remontaba con las changas y nada . Besé la lona de nuevo . Knock out.
Claro, el mundo esta diseñado desde lo macro. Y a decir verdad, creo que ninguno de los que caminan junto a mi son macro: un ingeniero, un tachero, un hombre de la bolsa...Son individuos, personas, gente...Las mediciones macro no tienen en cuenta esto...Para las estadísticas todos somos macro y todos , como en el tango, vamos a ir a parar al asador.
Todos somos macro?...NO... tenemos una piel , un nombre, un amor, hijos, sueños … Y eso ¿donde suma? .. o mejor dicho, ¿donde resta?. Digo..y repito . ¿DONDE?
Asi, reclamamos la parte que nos correponde.

Esto no es una queja, ni un manifiesto de outsiders, es solo una foto de lo que pasa.
Antes...te venían a buscar a tu casa, te hacían desaparecer. AHORA TE BORRAN LOS NUMEROS...
Pero esto no es ni la suerte , ni el designio de Dios . Esto es el mundo que queremos. Y les pido, por favor, no digan las generaciones que vendrán cambiarán la historia:
EMPECEMOS NOSOTROS..Dejemos de patear la pelota a la tribuna."

TEMA – DESPARECIDOS . LAS PELOTAS

A VICENTE HUIDOBRO

2008-08-19T21:19:00.000-07:00

Ecuatorial.
Los meses y los días.
Nuestra Venus nos fuma
El invierno.

Envejecen los relojes.
La vida mutila sus piernas.

Sobre el sendero de las lluvias
Nuevamente se acercan dioses con cara
De Espanto. Y relampaguean quimeras,
Luces de nadie. Oscuridad de todos.

Sergio L. Cirigliano ( Adelanto de Epitafios Cantados )

A GEORGE HARRISON

2008-08-19T21:05:00.000-07:00

El amor en la tierra se desangra,
Pero no para de bailar.

Y se mueve al compás
De esa niña ciega que lleva
una curita en su futuro.

Las guitarras sangran. Dios desafina

Sergio L. Cirigliano

( adelanto de libro "Epitafios Cantados " )

BAUDELAIRE Y LOS GATOS

2008-08-18T21:06:00.000-07:00

Los gatos

Los amantes fervorosos

y los sabios austeros

gustan por igual, en su madurez,

de los gatos fuertes y dulces,

orgullo de la casa,que como ellos son friolentos

y como ellos sedentarios.

amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,

buscan el silencio y el horror de las tinieblas;

el Erebo se hubiera apoderado de ellos para sus correrías fúnebres,

si hubieran podido ante la esclavitud inclinar su arrogancia.

Adoptan al soñar las nobles actitudes

de las grandes esfinges tendidas en el fondo de las soledades,

que parecen dormirse en un sueño sin fin;

sus grupas fecundas están llenas de chispas mágicas,

y fragmentos de oro,

cual arenas finas,

chispean vagamente en sus místicas pupilas

POEMA SAM SHEPARD ( IMAGEN DE RAOTA )

2008-08-18T10:52:00.000-07:00

¿Por qué pienso
“Este tipo está completamente loco”
Sentado en un bar de pueblo
Vestido con un traje de terciopelo negro, con chaleco
Oliendo a Marica de la Calle Catorce
Con un tic nervioso en unos ojos pardos
En los que casi no se ve la pupila?

¿Por qué pienso
“Este tipo está chiflado”
Cuando pregunta si ha nevado alguna vez en San Francisco
Si Herb Alpert toca a veces música clásica?

¿Por qué pienso
“Este tipo está majara”
Cuando me dice que tiene muchísimo talento
Pero le falta tiempo para desarrollarlo?

¿Por qué pienso
“Este tipo está como una chota”
Cuando coge la jarrita de la leche
Y la llama “Esta vaquita tan mona”?

Sé por qué
Porque no oculta
La desesperada distancia que lo separa de la gente

12/79

VIEJA MARILIN ( un viejo poema en prosa )

2008-08-18T00:53:00.000-07:00

VIEJA MARILYN

Desconectados . . . como siempre, como siempre Vieja Marilyn.

En esta orilla amigos borrachos escriben las paredes y saltan a las espaldas de los

ángeles.Lagrimean al sol. Destiñen sus cuerpos.Generan gritos subterráneos.

Voces que copulan con las alas del silencio. Como verás, nada ha cambiado: los

“distintos” engrosan los pabellones de la marginalidad, los procaces se suicidan en

la lengua del demonio, los poderosos no vacilan en quemarnos las naves. Nada ha

cambiado, Vieja Marilyn, la risa desentada de la muerte comparte un lugar en mi

espejo. Las cenizas de la historia vuelan cielos incendiados y Dios aun me pregunta

por las noches porque Autaud lo sigue observando desde su penumbra.

Ah...! Vieja Marilyn... ¿Qué nos separa en realidad?? ¿Qué fuerza nos permite

encontrarnos aquí, justamente aquí, en este baldío de palabras, en esta ciénaga de

metáforas y adjetivos que no llegan a conformar un poéma?

Tonta Marilyn, mi cuerpo también es una marioneta clandestina que gira y gira en

torno a un eje invisible. Hermosa Marilyn, mis lágrimas a veces corren

avergonzadas a disolverse y le disparan a las plegarias, a los ecos... y a los viejos

transeúntes que las pisotean con olvido y furia...Sonríe Marilyn... Sonríe y perdona,

no quise que pasaras un mal rato, pero sucede que alguien le apuntó a mi poéma,

aún no sabe bien porque, y entonces me acordé de vos... y te cité justo, justo en el

centro de mi marea...

Perdón Vieja Marilyn...

Mis palabras también, a veces, toman

pastillas para negar su existencia-

S. L CIRIGLIANO 23.4.85

URBANO- Texto: S. Cirigliano- Foto: A. Moraes

2008-08-16T11:41:00.000-07:00

una rata salió de la alcantarilla .

subió hasta el altillo de mis secretos .

comenzó a roer

todas mis debilidades .

hurgó y hurgó

pero

no encontró nada .

al finalizar su noctámbula faena

volvió a la calle .

huyó envenenada de poemas

lo siento por su salud .

y por este vacío irremediable .

BUSCAPIEL INEDITO

2008-08-13T15:21:00.000-07:00

BUSCAPIEL INEDITO -SIGUIENDO EL CONSEJO DEL VIEJO CORSO

CIRI :

Hola, soy Ciri, el buscapiel..
Intenté entrar en la piel de la muerte, pero centímetros antes me detuvo el fantasma del poeta Gregory Corso , y me dijo ..Ya la conoces, animate y delatala, y acá esta mi delación...

OPER :
( CORTINA HISTORIA 1 – DEJAR 5 SEGUNDOS GUITARRA INTRO PARA CREAR
CLIMA )

CIRI:

Sigamos el consejo del viejo Corso:
Tenemos que enloquecer a la muerte.
Su frialdad, sus proyectos, sus logros, están a la vista.
Desechemos el ojo por ojo, ya se sabe un ojo por ojo nos dejó ciegos .Y así claudicamos. Busquemos su centro. Tratemos de vulnerar su aparente fortaleza. Ya se nos oxidó la ternura. Y el alma se hizo metal .Y el cuerpo una bolsa de debilidades. Y la carne un puerto de asperezas. Cuanto mas debemos esperar?
La muerte es infinita,
Inextinguible,
No descansa.
Nosotros Somos los culpables.
La inflamamos.
Dejamos extender sus abrazos
Y ahora se aferra al cuello del mundo : no va a parar hasta asfixiarnos
Intentemos vaciar el aire de la muerte: Que no respire más. Derrumbemos los edificios de la muerte. Su arquitectura encierra carne pobre y la deja pudrir a la intemperie, se alarga hacia el cielo y cerca de los puertos proyecta colmenas diurnas de acero y cemento para tapar Villas, Favelados, Excluidos.
Su iracundia seca los mares y ennegrece nuestro aire. Sus presidentes gerencian nuestro futuro y lo agotan en las arcas del que dice ser mas poderoso, tanto que no acredita ni carné de identidad, ni alma, ni nombre, ni sino ni lugar.
La muerte esta mas cuerda que nunca,
Más lógica y más imprevista que nunca.
Nos empuja a la arena de la calle y peleamos,
Como gladiadores desvalidos, conjugamos sus verbos en todos los tiempos. Y en un espacio sin espacio armamos su pequeño Coliseo.
La Muerte nos dicta que sirvamos al tiempo
Y así la vida se pasa como soplo de nadie.
Sus puertas siempre están abiertas, nos dejamos chupar por su imán.
La muerte mancha con su tinta de humo los cielos posibles y también los de cada día.
Su enorme dentadura baja desde las nubes, y no hay rezo que pare su mordisco letal.
Como enloquecerla?
Como atontarla?
Como desviar su rumbo?
Como estar atento ?
No más preguntas, ella esta viva…
Vivamos, entonces, con sobredosis de vida, sin matar nada
Y que gire el sueño alrededor de nuestras débiles y pequeñas realidades.
Y que despierte el sueño, que desplace a la pesadilla.
Y a seguir, pese a todo.

FIRMADO: CIRI, EL BUSCAPIEL

TEMA : PEOPLE ARE STRANGE

El Buscapiel lo pueden encontrar en Cual Es ?
Se emiten de 2 a 3 micros semanales.
Y los espero los domingos a las 23,00 en CALLE 52.
RADIO AMERICA – AM 1190.

TANGO 90 ( MUDO CLIP ) Sergio Cirigliano

2008-08-12T10:26:00.000-07:00

el reloj gotea mercurio en la cabeza del mendigo

boedo - como siempre -

es una foto dormida a los pies de la luna

hace frío,

madrugadamente

los chicos de la esquina se cobijan

en el tibio blues que llora una armónica

la quietud no es tal,

el deseo en este mapa no tiene alas.

un puñado de ratas

algunos metros mas abajo

teje laberintos de miseria.

debajo

de la autopista duermen los personajes

de una argentina secreta,

muy secreta

alguien,

absurdamente, calca estas imágenes,

las pega en otra esquina, en otro barrio

a la hora de las tribus

el rito es no mirarse

para no saberse igual.

A VINCENT

2008-08-10T23:29:00.000-07:00

Vincent ,
Desde que te fuiste
Los girasoles buscan ciegos
Un sol de nadie.

PRISIONEROS ( EDUARDO GALEANO )

2008-08-10T23:02:00.000-07:00

Somos todos prisioneros. Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo. Y los niños son los más prisioneros de todos: la sociedad, que prefiere el orden a la justicia, trata a los niños ricos como si fueran dinero, a los niños pobres como si fueran basura, y a los del medio los tiene atados a la pata del televisor

A NICK DRAKE ( Epitafio )

2008-08-10T22:22:00.000-07:00

Debajo de un cielo
Seco y Amarillo.
El sigue esperando
Esa lágrima
Que se hará
Música
Un
Segundo
Antes
De
La
Muerte.

SLC

UN OSCURO OBJETO DE DIOS ( Sergio Cirigliano )

2008-08-10T22:14:00.000-07:00

I

Ya no llueven promesas,
Solo asoman chaparrones
de incredulidad
Su aliento me llama.
Me sopla
Me dice
Que me gane este reino
Que es mío.
Pero no le creo.
Estoy acostumbrado a las trampas
E invierto el valor de todo:
Palabras y objetos.
Señales y ruidos.

II

Ya no sale el sol de los encuentros
Se dibuja una luna tibia
De mirada helada

Estamos inexorablemente solos
Desnudamente asustados
Clavados detrás de un vidrio roto
Sangrando un laberinto de miedos

Estamos en la ciudad de Dios
Doblegados por la tirania de los demonios

Nos ahogamos
En una colmena de humo

Somos errantes quietos
Vagabundos inmóviles

Somos una especie extinguida
Buscando nacer.

ONDAS DE RADIO - Raymond Carver

2008-08-10T15:30:00.000-07:00

La lluvia ha cesado, y la luna ha salido.
No entiendo nada de las ondas de radio.
Pero creo que se transmiten mejor justodespués de llover, cuando el aire está húmedo.
En cualquier caso, ahora puedo coger Ottava, si quiero,o Toronto.
Últimamente, de noche, me sorprendoligeramente interesado por la política canadiensey sus asuntos internos.
Es verdad. Pero normalmentelo que buscaba era sus emisoras con música.
Me sientoaquí en la butaca y escucho, sin tener nada que hacer,o pensar.
No tengo televisor, y dejé de leerlos periódicos.
De noche pongo la radio.
Cuando escapé aquí trataba de alejarmede todo.
Especialmente de la literatura.
De lo que ella entraña, y de lo que trae a rastras.
Hay en el alma un deseo de no pensar.De estar quieto.
Emparejado con éste,un deseo de ser estricto, sí, y riguroso.
Pero el alma también es una afable hija de putano siempre de fiar.
Y olvidé eso.Escuché cuando dijo: Mejor cantar a lo que se ha idoy nunca volverá que a lo que aún siguecon nosotros y estará con nosotros mañana.
O no.
Y si no, también está bien.
Tampoco importa demasiado, dijo, si un hombre nunca canta.
Esa es la voz que escuché.
¿Puede imaginarse que alguien piense cosas así?
¡Qué absurdo!Pero tengo estas estúpidas ideas de noche cuando me siento en la butaca y oigo la radio.
Entonces, Machado, ¡su poesía!
Era como un hombrecillo mayor que se vuelvea enamorar.
Una cosa digna de observar,y embarazoso, además.
Y llevo tu libro a la cama conmigo y me duermo con él a mano.
Un tren pasó en mis sueños una noche y me despertó.
Y lo primero que pensé, el corazón acelerado allí en el dormitorio a oscuras, fue esto:
Todo es perfecto, Machado está aquí.
Entonces me volví a dormir.Hoy llevé tu libro conmigo cuando salía dar mi paseo. “¡Presta atención!” -decías,cuando alguien preguntó qué hacer con su vida.
Conque miré alrededor y tomé nota de todo.
Luego me senté al sol, en mi sitiode junto al río desde donde puedo ver las montañas.
Y cerré los ojos y escuché el sonidodel agua.
Luego los abrí y me puse a leer«Abel Martín».
Esta mañana pensé mucho en ti, Machado.
Y espero, incluso cara a lo que sé de la muerte,que recibirás el mensaje que pretendo enviarte.
Pero está bien aunque tú no lo recibas.
Que duermas bien.
Descansa.
Antes o después espero que nos veamos.
Y entonces yo podré decirte estas cosas directamente.

OTRO BUSCAPIEL INEDITO.. " A ...EL MAGO DE AGUA .."

2008-08-09T21:00:00.000-07:00

Hola, soy Ciri, el buscapiel…
Los magos son una raza inextinguible, por suerte.
Uno de ellos cambio mi vida…y también me regalo un lugar en el mundo.

Entrar en la piel de un mago puede ser la experiencia más fascinante e iluminada. En ella hay otro brillo, puede verse el azul de un domingo por la mañana, la furia templada de un poeta llamado Ataúd, las cárceles quemadas por la palabra-combustible de Foucault, el pez rabioso que hizo que la hidrofobia flotara en la laguna o el lirismo de brazos extendidos de un tal Beto que fue y será Capitán por mandato de la poesía.

La piel del mago que alguna vez ilumino lo peor y lo mejor de mi alma, le encendió colores a un montón de palabras que estallaron en mi un segundo antes del naufragio, me enseño a barrer oscuras tempestades con una guitarra blanca. Me enseño también que los verbos son colores, y a la hora de tomar el pincel puedo hacer del fuego un océano.

Este mago, alguna vez dibujo otro mago, uno de agua, que sigue escondido detrás de un puñado de canciones. Navegando sus mensajes celebro la vida, la poesía, el universo a veces prohibido de los niños que juegan en el cielo... Gracias a él ...un dia me anime a escribir, a desnudar mi propia piel y encontrar un lugar en este bendito planeta donde el uno mas uno, sumo mucho mas que dos, y muchos eligieron ser meros numeros y perder la luz, un nombre, una piel, una identidad..
Yo no perdì nada de eso. Y sigo ganado vida y mas vida...

Gracias, Flaco…Gracias, Mago…

FIRMADO, CIRI…EL BUSCAPIEL...

TEXTO DE " CIRI, EL BUSCAPIEL"...

2008-08-05T22:08:00.000-07:00

Hola, soy Ciri, el buscapiel…
Sigo creyendo que soy un plagiario…

Se asoma el crepúsculo y aparecen preguntas que nadie va a responder,,,
Aparece Dylan cantando : LOS TIEMPOS ESTAN CAMBIANDO, claro lo dijo en los 60, y todavía en el viento soplan las mismas preguntas…
Se asoma Cioran y frota contra mis ojos mas preguntas : PORQUE ESTOY
AQUÍ ?..PORQUE NADIE ME AVISO ?
Detrás de mi, brota un graffiti explosivo estallado en los 60 : CAMARADAS PROSCRIBAMOS LOS APLAUSOS, EL ESPECTACULO ESTA EN TODAS PARTES..
Delante de mi, en una pared tan blanca como el papel que acaba de volar leo :
DIOS VIVE EN UNA CAJA FUERTE DE LA QUE LOS POBRES NUNCA TENDRAN LA LLAVE, FIRMA FRANCIS PICABIA…Tomo distancia y escucho en mi cabeza la voz la Pizarnick gritando CREI NO TENER CONFLICTOS CON DIOS …
Siento que ambos dicen lo que pienso..
Se conjugan voces, palabras, frases… Mas que un buscapiel, me siento un plagiario y que todo es mio… no importa quien lo firma.. quien lo dice…
Apago todo . Enciendo la TV … y ahí estan .. los prometedores de siempre, y dudo.. y vuelve DYLAN, CIORAN, LOS GRAFFITIS DEL MAYO FRANCES, LAS VIEJAS CANCIONES , BUKOWSKY, una remera del CHE colgada en el armario, un disco de LENNON, varios libros de Cortazar, las contradicciones de Borges, la mañana que tomamos el Acosta .. TU CARA ILUMINADA… Y EL AMOR QUE RESPONDE EN ESTOS TIEMPOS DIFICILES, PERO NO IMPOSIBLES..

FIRMADO , CIRI EL BUSCAPIEL…

FRUTA EXTRAÑA..Y HERMOSA

2008-08-04T11:01:00.000-07:00

A Billie Holliday

Fruta extraña
Tan extraña
Tan humana.

De tu dolor
Todos los Mississipis
Y todos los fangos.

De tu amor
Esta calma
bluseando
Oscuridad a las
Orillas
Del sol.

Sergio L. Cirigliano

DIMENSION DESCONOCIDA ( MI DIMENSION PREDILECTA )

2008-08-04T10:56:00.001-07:00

A Rod Serling

El humo de la soledad
Lo fumamos
En una solitaria
y desconocida dimensión
Donde lo imposible era conectar

Con esos pequeños seres posibles
Que nadie se atrevía a ver.

S. Cirigliano

2008-08-02T22:53:00.001-07:00

AMORES & HORRORES

2008-08-02T22:21:00.000-07:00

Amores y horrores,
Trenzados como siameses
Salieron a caminarnos
Y aquí estan
Violando los templos
Y las diosas inesperadas.
Armando la fe y la gloria
De nuevos Judas.

Otra lluvia guerrera
Prepara a sus sirenas
Tu piel de Ulises
Estallara como un sol
De olvido
Como una luna
De esperas

No nos resignemos
A las pendientes.
Muy cerca de lo posible
Batallan los dioses mas pequeños,
Los tuyos.
Los que desarmaran
El falso cielo protector.

Poema : Sergio Cirigliano
Foto: Capisimo Stuart

un poema de sc y una genialidad de xul sola

2008-08-02T20:45:00.000-07:00

SEÑALES CIEGAS

I

Dios ha sido señalado
Por un dedo ciego.

Sus soldados
Se largaron a escribir
Y demoler un nuevo testamento.

Hay otros mundos debajo del túnel
Y todos acaban igual.

II

Se oxidó
El despertador
Del futuro.

Mañana,
Es solo un espejo
Que repite
El infinito
De la muerte.

Queda poco tiempo.
Un sol de puñales
Lanza su primer brillo.

II

Hoy, somos una mueca ,
Solo una mueca
De la vieja tristeza,
Ese estallido oculto
Que espera su instante.

Hoy, entre brumas
Como soles de un espejismo
Previsible
Vuelven los fantasmas
De conocidos trajes
A sentenciar
El ridículo final
Otro desteñido parto

XUL SOLAR, DESPUES DE SU LUZ..TODO ES IRREAL

2008-08-02T20:40:00.000-07:00

'' Hombre versado en todas las disciplinas, curioso de todos los arcanos, padre de escrituras, de lenguajes, de utopías, de mitologías y astrólogo, perfecto en la indulgente ironía y en la generosa amistad, Xul Solar es uno de los acontecimientos más singulares de nuestra época".

JORGE LUIS BORGES